Les heures blanches

Petite, elles sont au nombre de 44. Elles se pressent. S'effleurent. Font la ronde. "Petite", 44 fois le mot lance et relance la parole de Florence Pazzottu. "Petite", c'est un mot de passe. Le sésame du temps illimité d'une enfance moins retrouvée que maintenue et qui soudain se cristallise en 44 textes courts. Précipités d'émotions, de sensations et de pensées, transparents jusqu'à l'incandescence.

Petite,

Florence Pazzottu emprunte au rugby le cadrage-débordement et ses trois temps, face à face, feinte et échappée, pour proposer, dans une traversée réjouissante des formes et des genres, une véritable aventure poétique, dans un sens que ce livre contribue à renouveler. S'ouvrant sur un éloge du ratage et du dévoiement dans lequel mythes et faits d'Histoire voisinent et fusionnent avec les expériences les plus contemporaines, triviales parfois, J'aime le mot homme et sa distance joue sans cesse, entre vers et prose, entre jaillissement et précision de la pensée, récit serré et saut risqué, autobiographie et adaptation de contes japonais du Xe siècle (avec invention de poèmes-sms), et surprend autant par son accueil de l'imprévisible (dont Florence Pazzottu fait une discipline) que par la précision et l'exigence de sa composition. Une puissante sensation de liberté accompagne de part en part la lecture de ce livre.

J'aime le mot homme et sa distance (cadrage - débordement)

Il fallait la parole d'un poète pour amener au jour l'originalité de du Panier, cette enclave marseillaise. Il fallait aimer ce quartier et les êtres qui y vivent. Ne pas s'attacher à ces traits qui le caractérisent parfois si outrancièrement. S'arracher aux anecdotes faciles. À la chronique.
Il fallait aimer sa vie, cet indicible qui donne son timbre à ce lieu. Ce quelque chose clans l'air. Là, à flotter. Comme une âme toute vibrante du désir de partir. De commencer vraiment ce qui s'appellerait vivre. Enfin !
Il fallait aussi l'heureuse collaboration avec le photographe Giney Ayme pour que loin de toute illustration redondante, le jeu entre les images et les textes de Florence Pazzottu, son rythme ouvre un temps nouveau, celui de la tension entre hier et aujourd'hui, l'histoire et le présent. Ces textes sont des remontées au jour de notre commun langage d'émotions qui longtemps sont restées à mûrir au profond du corps. Grenades, ils s'ouvrent d'eux-mêmes. Ils sont leur propre clé. Il n'y a qu'à tourner les pages pour se sentir chez soi. À sa place, celle toujours mobile du sujet qui en nous cherche à aimer. Envers et contre tout.
Entre eux, un ton de vie s'inscrit entre douceur et violence, cette fraîcheur d'une explosion possible.
Entre eux, un quartier se lève fait de tous les désirs que la misère exacerbe, tensions tissées d'attente, celle de tous les départs. Et si c'était là que se trouvait la place du sujet: être voué à la case vide à partir de quoi aimer est possible ? Ce qui contribue à donner à ce livre sa dimension politique.

La place du sujet

Une femme raconte son arrivée à la clinique, heure par heure le " travail " qui précède l'accouchement, et l'accouchement lui-même, en décrivant l'expérience de la femme confrontée à l'univers médical d'une clinique de maternité. Ce texte très dense, écrit sans fioriture, est l'un des rares qui témoignent directement de l'expérience physique et psychique d'une femme (en l'occurrence écrivain à part entière) à la naissance de son enfant.

L'Accouchee

Ce n'est pas rien de se prendre la nuit en plein dos.

Deplacements la tete de l'homme

Alors, onzième livre de Florence Pazzottu, poursuit un dialogue têtu entre les deux versants, les deux versions du monde : l'intérieur et l'extérieur, le silence et la parole, l'impalpable et le tangible... Le réel le plus immédiat - le plus inacceptable aussi - s'y confronte à l'irréversible joie, aux épiphanies témoignant que les jeux graves du langage peuvent rendre une forme de lumière à la grisaille ordinaire. D'où. la manière dont les vers viennent se poser, s'éparpiller parfois sur la plage. dans l'éclat d'un rire irréductible...Un livre médian : S'il tranche, se présente comme un traité de poétique ironique et cinglant Dans la dernière partie la parole se trouble, les strophes se resserrent - mais c'est pour mieux dire un drame commun, malgré la solitude à laquelle il renvoie. Dans ces pages traversées, poignantes, Florence Pazzottu retrouve la tension majeure qui fonde son écriture poétique, la lumière qu'elle sait extraire de la nuit pour en montrer la blessure secrète.

Alors,

L'Inadéquat repose la question d'un sens qui ne serait pas inné, antérieur à l'écriture, mais que le poème mettrait au jour, dans l'élan obstiné de sa composition. À cette fin, le langage se voit ici soumis à un questionnement serré, à plusieurs interrogatoires susceptibles d'en faire jaillir la vérité cachée : attendus distordant la syntaxe et agrégeant les sons ; «inconférences» en prose ; épopées étranglées ; lancers de strophes syncopées, visuelles, éparpillées... Mais derrière cette rhétorique détournée - et son labyrinthe entêté - le poème dit aussi la chair des mots à vif, qui en est le seul prix : comme de la «vraie», de l'Autre vie. Pour plus de lumière dès ici.

Les heures blanches

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