Terminus ritz

Samuel, un jeune violoniste, hante le Paris des années folles. Il a le swing dans le sang. Avec Anna, une pianiste, sa compagne, ils partent en tournée. C'est la gloire.

Sa vie paraît toute tracée et comme réglée sur du papier à musique : elle aura la forme d'un violon et il la traversera en smoking.

Mais c'était sans compter l'Histoire et ses fausses notes. Raflé durant l'Occupation, comme tant d'autres, c'est armé de son instrument et de son seul archet qu'il va devoir aller jusqu'au bout de l'enfer.

De ce voyage naîtra une oeuvre l'oeuvre ultime, la plus intime qui puisse être : La lettre à Anna.

Après tant de mots et d'images qui ont tenté d'évoquer l'inexprimable, le bref récit de Didier Goupil résonne comme un point d'orgue. À mesure, la blancheur envahit les pages, comme la neige et les cendres, là-bas, ont enseveli les morts.
Didier Goupil est l'auteur de deux recueils de nouvelles et de trois romans (La Mie des livres, Femme du monde et Le jour de mon retour sur terre)

La lettre à Anna

Ce livre est celui de Madame, femme du siècle et femme du monde, collectionneuse de peinture moderne et épouse sans attache. Seule, elle erre, fugitive silhouette, dans la ronde des grands hôtels, comme un oiseau qui migre de saison en saison. Une écriture à découvrir, minimaliste, contemporaine. Didier Goupil prend soin des espaces, des blancs de chaque page, les aménage avec talent, laissant les silences compléter les mots.

Femme du monde

Ce soir, pour sa dernière nuit sur terre, c'est dans sa baignoire que Madame allait dormir.

Traverser la Seine

Après une histoire d'amour passionnelle, Cosme Estève, peintre de son état, se retrouve pour un délai indéterminé dans un établissement spécialisé. Armé de sa seule boussole, il erre dans les couloirs labyrinthiques à la recherche du fumoir pour se griller une énième cigarette : le dédale n'est pas que géographique il est aussi mental. Au fi l du périple, qui le replonge dans son passé et la genèse de sa vocation, il aura la confi rmation de ce qu'il pressentait : ils sont nombreux à cohabiter à l'intérieur de lui-même. S'il voulait endosser les di érentes identités qui s'agitent en lui, il n'aurait d'autre solution que de devenir caméléon.

Journal d'un caméléon

Dans le fond, il n'y a qu'une seule chose que je regrette : ne pas avoir brûlé le Louvre derrière nous.

Le mot Bleu, on le sait, ne tache pas les doigts. C'est sans doute pour cela que les personnages des nouvelles de ce recueil, qu'ils soient de pure fiction, connus de tous tels Claude Monet et Chaïm Soutine, ou à même de le devenir demain comme Franciam Charlot et Roger Cosme Estève, ont recours à la peinture pour exprimer leur colère, soulager leur peine ou clamer leurs revendications.

Mais face aux non-dits de la famille, au silence de la société et à l'indifférence des académies, tous finiront par délaisser les pinceaux et se mettront à peindre avec leurs mains, quand ce n'est pas avec leurs poings.

Brûler le Louvre

Madame ne se met plus en colère. Elle ne cède pas davantage à la mauvaise humeur. Parfois elle est triste, c'est tout. Madame, il est vrai, a l'âge du siècle.
Madame, en quelques mots du présent, certainement très connue et cependant rayée du registre des noms, relate les différentes identités que l'Histoire lui a imposées. En s'attachant autant aux rites de ses journées (le thé, le bain, les promenades solitaires) qu'aux dates historiques du XXe siècle, il est dit la grandeur et l'insignifiance non pas d'un nom déchu, mais de l'homme.

Femme Du Monde

Samuel, un jeune violoniste, hante le Paris des années folles. Il a le swing dans le sang. Avec Anna, une pianiste, sa compagne, ils partent en tournée. C'est la gloire. Sa vie paraît toute tracée et comme réglée sur du papier à musique : elle aura la forme d'un violon et il la traversera en smoking. Mais c'était sans compter l'Histoire et ses fausses notes. Raflé durant l'Occupation, comme tant d'autres, c'est armé de son instrument et de son seul archet qu'il va devoir aller jusqu'au bout de l'enfer.De ce voyage naîtra une œuvre, l'œuvre ultime, la plus intime qui puisse être : "La lettre à Anna". Après tant de mots et d'images qui ont tenté d'évoquer l'inexprimable, le bref récit de Didier Goupil résonne comme un point d'orgue. A mesure, la blancheur envahit les pages, comme la neige et les cendres, là-bas, ont enseveli les morts.

La Lettre à Anna

Un peintre erre dans les couloirs de sa mémoire, une boussole à la main. Il cherche le fumoir et les raisons qui l'ont mené dans cet étrange établissement psychiatrique où pendant que les escargots s'aiment éperdument, les patients passent des heures à attendre leur tour près d'un téléphone qui ne fonctionne pas.

Terminus ritz

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