"Ce que le poète ne pourra jamais dire le hante et le fait écrire", dit Eliane Vernay. Dire, en même temps, l'absence et la lumineuse présence, la séparation et l'étreinte. Le mystère (l'approcher) : non là-bas, mais ici, au plus profond de l'être. Et trouver les mots qui font voir ce qu'on ne voit pas...

La rive s'éloigne...

La certitude que quelque chose est là tout proche, imperceptible sous le mot, qu'il n'y a qu'à soulever. On soulève, on met la main dessus, tente le mot, mais il n'y a plus rien. Ombre, reflet. Ce qui reste n'est rien de ce qu'on voulait transmettre, donner à voir. Pourtant : ne faire qu'un avec l'oeil, l'oreille, la main. C'est juste une durée différente, plus lente, celle de l'instant. Un bruit différent, celui du silence. Alors on creuse, on attend, creuse encore, crie sans attendre, ferme les yeux pour voir mieux, se tait. On écrit, c'est tout. Pour mettre au monde. Pour être au monde. Mais comment dire l'indicible ? Ce que le poète ne pourra jamais dire le hante et le fait écrire. Eliane Vernay

A même le roc

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Aube noire

"Signes de rien - germes de silence. Que l'heure cède avant de rejoindre l'été".

Signes du rien

Stèles, sorte de voyage d'hiver schubertien dans un paysage désolé et sombre. Le poète pose les vers comme autant de stèles veillant la nuit - garde-fous, lanternes, coupe-vent ou remparts contre l'absence, développant en d'infinies variations les thèmes du temps et de la mémoire, du corps et du désir, du silence et de la parole. Oeuvre musicale où les mots comme des leitmotive forment une mélodie en manière de basse continue psalmodiée à voix basse, d'où surgissent les figures de l'enfant et de l'oiseau, porteurs de mystère.

Stèles - Poèmes

Avec ce nouveau recueil, Eliane Vernay cherche à nous con-duire au coeur de l'instant afin d'en saisir l'insaisissable, d'en exprimer l'inexprimable. La lumière, omniprésente, crée des ombres qui, à l'image de sa poésie brisant les repères, traquent, cernent, creusent, révèlent. Dire l'indicible et la fragilité essen-tielle de l'être et du monde la hante et la fait écrire. Tout est suggéré en quelques mots rythmant la page avec at-tention, les blancs comme espace de silence et vibration de cet infini qui nous habite. Sylvie Oudard, l'illustratrice de ces pages, accompagne et prolonge avec bonheur, à travers ses encres frémissantes, cet au-delà des mots.

Aux portes de la soif ; poèmes

Entreprise périlleuse que de vouloir faire dialoguer deux langages apparemment aussi éloignés l'un de l'autre que le sont l'image et le mot... Et en même temps, quoi de plus naturel, le propre de la poésie étant l'image, que de s'interroger sur l'intime parenté que confusément l'on perçoit entre ces deux moyens d'expression. Si la peinture est par essence même libérée de tout lien avec le concept, ce qui lui permet d'aller directement à la rencontre de l'immédiat, ce n'est certes pas le cas de la poésie, mais on sent que les deux entretiennent des rapports étroits quant à l'identité de leur projet, l'unicité de leur quête, de leur visée — que les deux partagent le même désir de déchirer le voile et d'aller au-delà de la représentation, au-delà du visible, ou disons aux confins du visible et de l'invisible, dans ce lieu d'immanence (ne rien voir là de surnaturel ou de transcendant) où la frontière entre eux disparaît. Poursuivant, autrement dit, une épiphanie de l'évidence où l'invisible vibre dans sa matérialité infinie. Collaborant depuis longtemps avec des peintres, jamais encore je n'avais songé, comme ici, à faire de ce dialogue l'objet même d'un livre. J'ai donc sollicité trente-six artistes plasticiens (huile, acrylique, aquarelle, encre, fusain, dessin, gravure) afin qu'ensemble, même si le plus souvent l'image a été première, donnant élan au poème, nous tentions de mettre en résonance nos deux oeuvres, de les prolonger, voire de les enrichir, l'une avec, l'une par l'autre. Et à la fin de cette aventure partagée, pouvons-nous suggérer, à l'instar d'Yves Bonnefoy, qu'à l'autre bout du regard, pour le peintre comme pour le poète, s'entrevoit non la coque mais l'amande...

La rive s'éloigne...

Résumé

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