Les cadets de la droite

« Lorsque Renault éternue, la France s'enrhume », affirment les 38 000 travailleurs qui s'entassent dans la « forteresse ouvrière » de Billancourt. Qui sont-ils ? Comment vivent-ils ? Que veulent-ils ? Jacques Frémontier en a interrogé cent vingt, des Français et des immigrés, des manouvres et des ingénieurs, des communistes et des gauchistes, des militants et des attentistes, bref un échantillonnage représentatif de l'usine. « Société de consommation », « nouvelle classe ouvrière », « embourgeoisement », toutes les mythologies à la mode sont ici remises en question. Ainsi se trouvent rappelées, face aux tentations du rêve, les conditions concrètes de la lutte ouvrière dans la France d'aujourd'hui.

La forteresse ouvrière : Renault - Une enquête à Boulogne-Billancourt chez les ouvriers de la Régie

A l'âge de 22 ans, elle avait, G., avec ses parents, Georges et Eva, sauvé la vie de la famille Friedmann. Mais dès la Libération, Marthe, la mère juive, avait ordonné l'interdiction de revoir G., la « mauvaise femme » . Pendant 60 ans, l'ordre a été respecté. Et puis Jacques, le fi ls, a retrouvé la trace de G. Il lui a fait donner la Médaille des Justes. Pourquoi était-il resté, pendant si longtemps, aussi lâche ? Etait-ce parce qu'il avait « oublié d'être juif » ? « Je suis, dit-il, un Juif sans judéité. Juif pour moi, pas pour les autres. Être, c'est se souvenir. Je ne suis que ma mémoire. » Et dans la crypte du Mémorial de la Shoah, il éprouve enfi n « la sensation étrange, confuse, légère, de devenir juif ».

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Je grave mes nouvelles initiales dans l'écorce des sapins. Je me persuade d'être cet autre, cet inconnu dont j'épouse l'enfance. Celui-là n'a jamais vécu les quatre lettres rouges, ni la valise au bout du lit, ni la terreur d'un nom, d'un nez qui trahissent jusqu'à la mort. En cette solitude au fond des alpages, je rêve déjà, peut-être, d'une métamorphose : oublier la malédiction de cette étiquette dont j'ignore tout, sinon qu'elle me condamne ; changer de peau, m'inventer un lendemain tout neuf qui rejetterait dans le néant l'étoile dont on veut m'affubler, le croissant de métal noir qui aurait pu trancher mes jours. Comment retrouver son identité quand c'est un secret familial si bien gardé ? Comment survivre lorsque le mot JUIF barre vos papiers ? Peut-on déclouer l'Étoile de David sur le cercueil de sa mère ? Pourquoi changer de nom ? Ces questions-là, et beaucoup d'autres, le narrateur se les pose dans Le Nom et la Peau, récit-roman d'un Juif parisien né en 1930, longtemps marqué par le flou de son identité. S'adressant à six femmes de sa vie, dans une langue haute en couleur, ironique, chargée d'émotion mais sans pathos, il retrace un singulier parcours : celui d'un homme épris de liberté qui, à travers les tribulations de son nom et de sa mémoire, finira par se trouver «bien dans sa peau».

Les cadets de la droite

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