A tracer de quoi tenir droite je penche. C'est de coucher sur le papier drôle d'expression. Et je songe au vieux sage qui disait qu'on n'a pas même à soi un nom. Et je signe ce que j'éprouve sans trop en faire une montagne de mes ognons.

Va Ou

Pour la première fois, Valérie Rouzeau se frotte au sonnet. Du crépitement de ses vers très libres jaillit une tristesse allègre:Ma quarantaine sans amour sauf Ses poignées qui ne fondent pas ou une drôlerie rêveuse:Pendant qu'elle digitale envoie textos Ses orteils dansent nus vernis vernis nus Sous son trône d'un moment siège de tram Elle pianote joliment ses jtm. Elle se tient au coeur du monde, en même temps qu'à sa marge. Sa vie chahute entre les lignes. Elle dit le plafond qui grince, le jeune homme pâle dans le métro, la visite chez le gynéco, les nuits blanches et les nuits noires. Elle s'empare du quotidien et fait violon de tout bois.

Vrouz

« À l'automne 2017, j'ai eu le désir de quelque chose de nouveau pour moi : réunir des textes variés - notes, fragments, lettres et courriels, traductions, commentaires, poèmes encore (et toujours !) ; constituer un recueil de "miscellanées". J'ai pensé à Pierre Reverdy, à Antoine Emaz. Je souhaitais quelque chose d'hybride sans trop savoir comment rassembler un tant soit peu de cette matière (ce "métier", eût dit Cesare Pavese) oui cette matière de vivre accumulée au fil du temps, et ce fil, par quel bout le saisir. Le mur au dessus de ma tête était couvert de post-it saturés de "deadlines" (de ces mots qui ne font pas grand bien), noircis de listes de choses à faire "asap", etc. etc. : de ces "dates limites" dont la seule aurait dû, idéalement, être celle du jour de ma mort, donc ailleurs que sur un post-it, nulle-part en somme. Bref, de ces urgences de ceci ou cela, tous ces diktats issus des technologies, lesquels vous somment d'être en connexion permanente, toujours "réactive" quand vous n'aspirez qu'à respirer normalement. (Soupir.) Toutes ces échéances régulièrement vouées à mes amnésies parfois salutaires malgré les soucis occasionnés, retards et rendez-vous manqués. Qu'à cela ne tienne, je ferais un atout d'un handicap, j'effeuillerais l'éphéméride, consulterais mes agendas et convoquerais mes souvenirs. Les dates défileront dans le désordre de ma mémoire tantôt atrophiée, tantôt hypertrophiée, avec moult pieds-de-nez à Kronos, des coq-à-l'âne, des digressions, du saute-mouton et des téléphones qui sonnent au moment où la baignoire n'attend plus que vous pour déborder.Voici quelques bornes, quelques cailloux de ce chemin qui est le mien. On me reprochera peut-être de ne quasiment rien dire de l'actualité : à quoi bon. Naguère le merveilleux Stephan Eicher chantait "Déjeuner en paix" : "les nouvelles sont mauvaises d'où qu'elles viennent." Tout le monde devrait pouvoir déjeuner en paix, déjeuner sur l'herbe. Vivre enfin. Merci à toutes celles, tous ceux qui m'ont prêté leurs mots, "mes mots (mémo ! J'ai toujours sur moi de quoi prendre des notes), mes mots des autres". » 

Extrait de la préface

Ephéméride - (Le temps passe et fait mes rides)

Face au monde qui déraille, Valérie Rouzeau fait front : elle érige ardemment un mur de poèmes, seule manière de poursuivre "le dur métier de vivre". "Tu dois te remettre à l'heure heureuse", écrit-elle dans Sens averse. Tâche difficile, car tout l'agresse : les acronymes, l'argent des footballeurs, la mort des abeilles ou encore les "happy technologies". Au fil de ce nouveau recueil, elle glane dans sa mémoire de quoi tenir bon. Pied à pied, mot à mot, elle oppose sa force fragile à l'âpreté de la vie. "Se laisser porter au fil de l'air de la chanson", "monter au grenier pour écouter la pluie", mais aussi se régaler d'un coq au vin, d'un oeuf meurette : autant de consolations qu'elle glisse en douceur entre "les jours où rien ne va".

Sens averse (répétitions)

On pourrait appliquer, à Valérie Rouzeau, cette remarque de Jean Starobinski à propos de Philippe Jaccottet : "La clarté n'est jamais une facilité : elle est un risque supplémentaire, elle supprime tous les faux écrans, pour nous amener, au grand jour, devant les obstacles derniers...". Patiences est un recueil, qui saisit par l'extrême densité spirituelle qu'on y respire, par la justesse et la précision d'une voix étonnamment ferme et distincte, malgré la jeunesse de son auteur : "Pourquoi font-ils cela/les miroirs/des visages vieux ?". Valérie Rouzeau applique sa mémoire à retrouver, à partir des gestes les plus anodins et les plus ritualisés de sa grand-mère, aujourd'hui disparue - rappelée dans son univers clos (maison et jardin), délimité par les dahlias - ce qui résiste à l'érosion du temps. Résistance vaine, dérisoire ? Tous ces hommages aux fleurs et aux saisons, pour rien ? "Faut-il sourire, se peigner, suspendre les géraniums, les calendriers, quand on meurt ?". La main tremble, la mort est contenue dans le temps, et la mélancolie l'emporte. La poésie de Valérie Rouzeau, deux voix mélangées (la sienne et celle de sa grand-mère), poésie d'empathie, nous conduit aux abords du secret infigurable : "Crier ne sert à rien, puisqu'elle ne comprend pas les bruits du monde de l'autre côté des dahlias".

Patiences

"Dans le déferlement des messages factices, des bruits de glotte, des rengaines rhétoriques, une voix nouvelle ce n'est pas rien. Une voix vraiment nouvelle qui ne ressemble à aucune autre. Une voix qui se reconnaît d'un signe, d'un souffle, et que l'on capte à jamais, à toujours. Un tel prodige a pris depuis quelque temps le nom de Valérie Rouzeau, et c'est un prodige qui dure". Extrait de la préface d'André Velter.

Pas revoir - Suivi de Neige rien

"Les mots vont si vite, étirant les phrases comme si elles étaient élastiques, qu'ils s'entrechoquent parfois, prennent des raccourcis sémantiques qui affolent le sens. Ce que l'on perçoit alors et d'abord, c'est la matière même de la langue, c'est, métaphoriquement, un corps titubant comme celui d'un enfant qui apprend à marcher ou d'un adolescent ivre et gai. (...) "Les gens les gens sont des anges à l'envers", écrit Valérie Rouzeau. Mais rares sont ceux qui, comme elle, ont été touchés par la grâce." Thierry Guichard, Le Matricule des anges.

Va où

Rien entre elle et ciel loque Direct à terre dans sa flaque Ou mare de chien de nuage quoi Pleut pus tomber toujours Même greuler plus elle sent pas

Va Ou

Résumé

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