Le dit de petite elle

Faire ses blancs pains, au Pays des Collines, c'est pétrir le drap du lit comme pour préparer une offrande pour l'au-delà. Ce geste annonce alors que la mort est proche et que le mourant, doucement, se prépare.
En trois textes qui s'enchaînent, Françoise Lison-Leroy interroge la place prise par chacun dans sa famille, les présents comme les absents, ceux à la longue vie ou les enfants partis trop tôt. Comme cette tante de deux ans, emportée par la fièvre dans un temps où la vie des enfants était plus fragile.
Au cimetière du village, sa tombe côtoie celles d'autres enfants ; un respect sacré, partagé, inné, entoure ce petit coin du cimetière. Sa présence habite les pensées et les promenades de l'auteur. Évocations légères, souvenirs, bribes glanées au fil des pérégrinations, mémoire de la famille... ce qui reste de vie pour ceux qui grandissent. Précédée par cet enfant, l'auteure se sent aussi portée par celle qui lui offre alors une bienveillante attention. Elle tisse un monde où les sentiments se transmettent par delà les mots.
Diane Delafontaine accompagne ce texte d'images qui, elles aussi, s'ancrent au passé comme au présent. Une manière de faire le lien et de donner au texte une tonalité faite de photos anciennes et de retouches à l'encre.

Les blancs pains

Lettre barrée

Quelqu'un, quelqu'une (sait-on jamais, quand la détresse fait son oeuvre) s'en va, longeant la voie ferrée qui pourfend la tempête. Une course, une traversée, un temps mort-vivant. Et la halte bienvenue, là où personne n'a lieu. Au départ d'un fait réel, la rencontre lumineuse d'une errante d'aujourd'hui, Françoise Lison-Leroy a construit un récit poétique qui court vers une autre présence. Une voie ferrée, un petit bois, la vie sauvage et cet autel de campagne, dédié à un accident de la route. Ce texte, entre récit et poésie, raconte l'histoire qui naît lorsque le réel éclate et qu'une fuite en avant le remplace, quand le chagrin prend le dessus sur la vie. Il raconte un homme, ou une femme, qui vit de vide et du bruit du train, s'installe dans un petit bois, là où un jeune père est mort d'un accident de la route ; deux histoires bien réelles se croisent. C'est à la lecture des traces de bords de chemin, " abris de fortune, cartons empilés, petit bouquet ou photo jaunie", que ces vies brisées se révèlent. Ces traces ne parlent pas toujours aux vies pressées, il faut l'oeil du poète pour les lire et les comprendre. Françoise Lison-Leroy construit son récit de ces histoires glanées, elle en fait un "moment en mots". En parallèle, les dessins d'Anne Leloup glanent le temps qui passe : ombre portée, brindilles, traces, de ce qui se passe au ras du sol, que l'on choisit de voir ou de piétiner.

Pierrot de rien

L'incisive

Le silence à grandi

Et si l'on commençait par le soir ? Depuis toujours, des femmes et des hommes font un pas en arrière. Dans la grande chorégraphie, ils osent tendre un fil entre le monde et eux. Depuis toujours, des poissons nagent à contre-courant, des tracteurs roulent à reculons, phares éteints. Et le fleuve rêve de ruisseaux promeneurs. Dans les maisons, des photos d'hier éclairent l'avenir. Ce n'est pas vrai qu'elles veillent.

Commencer par le soir

"Première parution dans la collection Les carnets, qui se veut terrain de recherche graphique et poétique.  Quand les cailloux baladins, casse-cou ou polissons, musiciens, costauds ou mariniers de Françoise Lison-Leroy entrent en collision poétique avec l'"

Le dit de petite elle

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