Dans l'atmosphère démodée d'une avant-guerre qui s'égare parmi les plaisirs pour oublier l'odeur de la mort dont s'imprègnent le présent et le proche lendemain, un homme surnommé Rico, et une femme au caractère sans mesure, Cléone, sont tout ensemble amants, complices et adversaires. Ils entrainent un jeune couple à jouer sous leurs yeux dans l'impitoyable comédie de l'amour : la blonde et très belle Junie et son amant de seize ans... Avec ce roman paru en 1957, l'auteur donne une version moderne des Liaisons dangereuses de Laclos.

Les amants

Suite et fin de cet extraordinaire "roman vrai" de la Révolution de 89 - couronné en 1963 par le Grand Prix du roman de l'Académie française, réédité avec éclat l'année du Bicentenaire, et considéré aujourd'hui comme un classique. Une entreprise unique dans notre littérature, dans la mesure ou Margerit, au rebours des habitudes du roman historique, n'invente des personnages de fiction (fort peu au total) que pour leur faire vivre la stricte réalité de l'Histoire. Ce quatrième et dernier volume, le plus sombre, est placé sous le signe de la désillusion et de la nostalgie. La France de l'après-Thermidor panse ses blessures, compte ses morts... tandis que sortent de l'ombre les fossoyeurs de l'idéal de 89 : ceux que Robespierre appelait " les hommes perdus "...

Les Hommes perdus

C'est julien gracq, au début des années cinquante, dans un texte désormais célèbre, qui a le premier attiré l'attention des lecteurs sur l'oeuvre de robert margerit - dont les livres n'ont vraiment été redécouverts par le large public que ces dernières années.
 La terre aux loups (1958), chronique d'une famille de hobereaux dans le limousin du siècle passé, est généralement considéré, parmi les romans de l'auteur, comme le plus ambitieux - le plus dérangeant surtout.  un homme rentre au bercail après les guerres de l'empire et espère enfin trouver la paix.  mais trop d'années passées à se battre lui ont donné le goût obscur de tuer.  et ses enfants après lui recourront au meurtre pour assouvir leurs désirs, leurs haines, leurs rancunes.
 Un récit baudelairien, d'une sensualité noire, qui occupe une place sans doute unique dans notre littérature.

La terre aux loups

Le grand critique Hubert Juin aimait gourmander, provocant et pourtant sincère, les lecteurs qui n'avaient pas encore lu L'île des Perroquets : « Vous devriez avoir honte, c'est le seul roman marin qui tienne vraiment la mer depuis Stevenson et Conrad - et sans doute le plus grand de notre littérature. » Fidèle à son enthousiasme, il avait salué en 1984 dans les colonnes du Monde la réédition de cet introuvable : « On ne résume pas L'île des Perroquets : c'est un livre porté par la turbulence même... Une merveilleuse réponse à l'ennui, c'est-à-dire à la mort. » Bref, une manière de roman de piraterie idéal (la Caraïbe à la grande époque de la flibuste, l'amour, l'argent, le goût du pouvoir et leur cortège attendu d'actes d'héroïsme et de crimes), par quoi un Maure du récit nous entraîne bien au-delà de ce que promet d'ordinaire l'aventure.

L'île des perroquets

À quarante-neuf ans, Geneviève Bléhaut, ancienne universitaire et femme d'un historien, est encore fort belle. Intelligente et sage, elle s'est consacrée à l'éducation des enfants que son mari a eus d'un premier lit. Il émane d'elle un rayonnement de joie sereine et de saine sensualité. Elle aime sa condition humaine et charnelle, la vie, le soleil, l'eau. La chaleur d'un été torride favorise les bains de jour et de nuit dans la Dordogne qui longe la propriété où la famille s'est installée. M. Bléhaut a pris un secrétaire, Rex : grand homme de petite ville, gourmé, austère, voire puritain. Il déteste en Geneviève son paganisme et ce qu'il appelle son impudeur. Mais elle réveille secrètement en lui une trouble sensualité. Dans une atmosphère brûlante, chargée d'électricité sensuelle, ce trouble se change peu à peu en désir exaspéré. Au contraire, c'est avec un paisible naturel que Geneviève consent à quelques jeux des plus intimes et des plus tendres avec une jeune amie de ses beaux-enfants. Avec la même simplicité, elle se donne à son beau-fils Roland (17 ans), parce que les circonstances, estime-t-elle, lui en font un devoir, et que cette initiation peut Iibérer le jeune homme de dangereux complexes. À cette innocence et cette tranquillité, dispensatrices de joie autour d'elles, s'opposent les refoulements de Rex, sa sensualité vénéneuse, ses délectations moroses. Son désir enfin l'entraîne dans une frénésie où l'amour, empoisonné, se change en puissance de mort.

Par un été torride

Que reste-t-il du Limoges de la Révolution ? Très souvent des absences comme la célèbre abbaye Saint-Martial disparue dans la tourmente révolutionnaire. Le paysage urbain a été profondément remanié contribuant à rendre quasiment invisible le cadre de vie de la fin du XVIIIe siècle. Quelques sites-repères suffisent cependant à l'historien Philippe Grandcoing pour restituer au lecteur ce Limoges presque oublié, des beaux hôtels particuliers de l'aristocratie jusqu'aux quartiers populaires de la boutique et de l'artisanat. Mais le Limoges de l'époque dispose aussi d'un monument littéraire : le grand roman de Robert Margerit, La Révolution, prix de l'Académie française en 1963. Comme l'analyse François Gilardi, spécialiste de cette oeuvre, Margerit, au sommet de l'art du romancier, distille son puissant pouvoir d'évocation et fait du lecteur l'intime de personnages historiques ou imaginés et lui transmet la fièvre révolutionnaire. En croisant les approches de l'Histoire et du roman, ce livre met le savoir et l'imagination au service d'un patrimoine devenu en grande partie immatériel.

Limoges et la Révolution ; regards croisés

A priori, ce pourrait être une imposture : Le Dieu nu de Margerit ne se dénude jamais ! En guise de la violente passion annoncée, le héros en est encore à rêver, au bout de la cinquantième page, d'une main gantée effleurée, et ce au terme de gentilles conversations de boudoir façon XIXe siècle. En réalité, le XIXe siècle auquel Margerit rend hommage serait plutôt celui de Baudelaire (souvent cité), à l'érotisme suggéré par la chaleur d'une nuque dévoilée ou le froissement d'une étoffe, de cet érotisme alimenté par la frustration et qui imprègne les objets comme les paysages.Chez Margerit, tout est érotisme, ce qui rend plus acerbe encore sa dénonciation d'une société d'avant-guerre engoncée de façon tout à fait hypocrite dans sa morale de façade.

Le Dieu nu

"...Quand Mme de R posait ainsi pour de rapides croquis au pastel, cette exhibition était insolemment, délicieusement provocante ; et même à l'époque où, retrouvant les croquis, j'ai entrepris cette toile, elle méritait le qualificatif d'érotique. A présent, l'universelle imbécillité, qui mêle tout, a confondu avec la grossière sexualité ce qui était un art essentiellement d'élégance, de raffinement, de sublimation. Bien entendu, Il procédait de l'instinct sexuel, mais il le transcendait en mettant son objet hors de portée de l'action. L'érotisme est un transfert du matérialisme à la spiritualité, du réel au surréel ; une transformation du facile, du banal, en impossible." Robert Margerit, Singulier-Pluriel.

Mont-Dragon

Waterloo, 18 juin 1815 : cette bataille de sinistre mémoire a opposé l'armée française, dirigée par l'empereur Napoléon Ier, à l'armée des Alliés, dirigée par le duc de Wellington et composée de Britanniques, d'Allemands et de Néerlandais, rejointe par l'armée prussienne commandée par le maréchal Blücher. Elle s'est achevée par la défaite décisive de l'armée française. Dans la collection « Trente journées qui ont fait la France », Robert Margerit nous présente cette journée et, bien au-delà d'elle, la crise dont Waterloo fut le couronnement tragique.

Les amants

Résumé

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