L'Effacement progressif des consignes de sécurité

C'était comme une incursion dans un cauchemar, le parking d'EuroDisney s'étendait à l'infini, dans une marée de métal glacé, qui me provoquait une sensation d'épouvante, les toits des voitures n'étaient pas des toits de voitures mais de la crème Mont-Blanc empoisonnée, j'étais malade, avais de la fièvre, demain le tournage reprenait, le tournage du film dont j'étais à la fois l'auteur, le réalisateur et le coproducteur, il restait encore dix semaines, nous n'en avions tourné que deux, sur douze en tout, et j'avais du mal à imaginer ce qui se passerait si frappé de tuberculose, d'un cancer ou d'une maladie plus mystérieuse encore mon corps refusait de m'obéir.
La réalité m'apparaissait trouble et déformée. Quel démon avait bien pu me pousser à accepter de réaliser un film ?

Litterature tous publics les souris ont parfois du mal a gravir la montagne

Quand Wendy Angelier apprit la mort de Wendy Angelier il faisait chaud, c'était le mois de juin, par la fenêtre on entendait les oiseaux chanter et rien, nulle part, n'aurait pu indiquer qu'elle était à la veille d'une aventure surprenante. Wendy Angelier était une petite fille de huit ans et demi. Wendy Angelier était une meurtrière.

Wendy² ou les secrets de Polichinelle

Ravalec, c'est tout simple : il a tendu un fil barbelé entre deux châteaux d'eau de pluie, puis entre deux silos (coke et sucre glace), et il danse, il danse. N'y a qu'à piocher : Vol de sucettes, ou le monologue d'un mineur camé pris de fringale en tôle ; Viva Madrid ! , un film-pub où on loue à prix d'or les lambeaux urbains d'une Espagne paupérisée ; Après-midi à Aquaboulevard : dans le tiède vivarium, un ramassis de banlieusards s'empressent d'oublier le froid du dehors. Puis c'est l'immersion en sous-sol, croupe-minute pour un méli-mélo malin de rombières empommadées et de prestes messieurs qui s'entr'imbriquent à l'envi dans une catacombe douillette. Bilan : Dieu est partouze.

Vol de sucettes

D'un ongle peint, verdâtre ou mauve, crochu, l'oncle Vincent nous assigne une place à l'entour de son feu. Et plantés là, nous l'écoutons qui incante, qui conte à tombeaux ouverts ses Treize contes étranges comme autant d'encoches dans la moelle. Les histoires défilent, et plus elles passent moins on sait à quel diable se vouer. Entre méditations rosses sur le devenir de l'espèce, faits divers qui semblent issus de toutes les coupures possibles taillées dans les colonnes du déambulatoire quotidien, ces contes logent des anfractuosités, font entendre des grincements un peu partout dans le décor. Ravalec ne moralise pas, ne ricane pas. Ravalec est un sableur de mécaniques, un grippeur-né de rouages. Le monde est un moteur où il entend un bruit, un petit, mais quand même. On n'arrête pas le véhicule. Alors, entrez dans le petit bal des ardents de Ravalec et valsez les ombres !

Treize contes étranges

Les mésaventures loufoques d'un écrivain pris dans les affres du traitement de l'hépatite C et qui tente différentes techniques pour gérer le quotidien : fuir la réalité dans un ésotérisme médiéval, participer à un groupe de discussion...

Hépatite c

Pendant presque un an, Stéphane Blanquet déploie son imaginaire tentaculaire dans la totalité de l'espace de la Halle Saint-Pierre, temple parisien de l'art brut et de l'art outsider : une carte blanche qui est également pour lui l'occasion d'inviter des artistes avec qui il partage le même goût pour notre "humanité souterraine" . L'enjeu : affirmer la vitalité de ces expressions artistiques individuelles et autonomes qui rompent avec les conventions et les codes dominants et renversent les valeurs établies du "beau" et du "laid" , du "bon" et du "mauvais" goût. Dessinateur, plasticien, metteur en scène, réalisateur, Stéphane Blanquet est considéré comme l'une des figures majeures de la scène artistique underground. Par un foisonnement d'images, de formes et de sons depuis la fin des années 1980 à travers des oeuvres d'art, des installations, des spectacles vivants et scénographies, par l'édition indépendante, l'art urbain, mais aussi le cinéma d'animation, ou encore la musique... Stéphane Blanquet choque, provoque, trouble, aime créer le malaise en manipulant nos frustrations et ses propres obsessions. Son univers torturé, angoissé est peuplé d'hommes, de femmes et d'enfants que nous voyons habités par le démon de la perversité. Mais cette tension entre innocence et cruauté, entre jubilation sexuelle et pulsion de mort n'est pas désespérance sans issue. Blanquet fait la peau au refoulé, ressuscite la chair, les corps délivrés de la culpabilité et de la peur de mourir. L'artiste enrichit son travail en explorant avec passion les technologies et techniques les plus variées, des plus traditionnelles aux plus avant-gardistes : dessin à la plume, lithographie, tapisserie numérique, outils informatiques... Publié à l'occasion de l'exposition éponyme à la Halle Saint-Pierre, Paris, du 5 septembre 2020 au 30 juillet 2021.

L'Effacement progressif des consignes de sécurité

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