Au Ras des Paquerettes

Comme stratégie formelle, Bibine choisit une alternance visuelle forte, un battement du souvenir quasi physique. Les faits se succèdent en phrases sans ponctuation. Le "je me souviens" est une longue longue traîne d'éléments disparates, du factuel à l'impalpable avec La Famille comme entité tentaculaire de cette accumulation rythmée. En ouverture, un dessin crayonné. Le père et le fils, main dans la main, surplombant les terres du haut d'une montagne. (Laure Limongi, Cahier Critique de Poésie n°7)

Bibine (lire vite)

Qui est bibi ? Qui le force à être ? À devenir lui-même, c'est-à-dire à se pendre ? Qui pousse bibi à commettre cet acte insensé pour se retrouver à travers ceux qui l'ont poussé à être ? Bibi reste collé à sa naissance, au désespoir d'avoir pu être sans avoir jamais été vraiment. «Quand on me dit de parler, c'est-à-dire d'être, je sens bien à quel point Je me manque. Car personne n'a jamais été si peu bibi que moi-même, pense-t-il. Ce ne sont pas mes souvenirs, ce n'est pas moi qui parle. Qui me parle ? Qui vit autant que moi la double catastrophe de s'être vu tout en n'étant pas lui-même ?» Bibi attend, attend d'être soi. La naissance fut sa première maladie. Mais il n'est pas né à terme, car s'il est au terme de sa maladie, il sait qu'il ne peut plus faire partie des humains. «Je ne suis pas celui que tu crois être, pense bibi, je ne suis pas celui qui colle à la peau de la réalité. Je suis celui qui sort. On m'a sorti de moi-même tel un pendu. Comme un qui naît sans langue. La langue pendue, c'est comme l'histoire de moi, l'histoire de comment vont mes phrases. Comme un qui pend son être en voix, voilà pourquoi seulement j'écris, nous dit bibi.»

Bibi

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Le père ce matin et autres textes

«Je parle de toi mon amour. Je parle de ton amour. Ou bien c'est de moi. C'est mon amour à moi dont il est question. Je me pose des questions sur notre amour à moi. Car y'a plus que moi dans cette affaire. Et je peux pas tout faire. Je peux pas faire l'amour avec moi tout seul. Et je peux pas parler tout seul non plus. Faut qu'on soit deux. Qu'on soit au grand complet pour se parler. Pour tout sortir. Faire le grand tri entre nos phrases. Pour dégager le terrain. Faut qu'on soit là pour faire table rase. Et pour qu'on soit plus qu'un. Faut qu'on discute un brin. Sinon ça sert à quoi de s'entêter. De tant vouloir être des hommes. Si déjà l'amour c'est pas humain.»

Mon binôme

Le père ancien c'est le pèreau matin puis le père en finc'est le père au débutdans sa vieille mort et puisaprès les prières c'est la mortenfin dans le parler tout autouret dans le parler il y a aussitout autour du fils la mèredans sa mort moins ancienneet la visite en moi de la familleen ses rires et ses ruines.

Père ancien

C'est bien dans l'excès et la débauche que cette réunion d'artistes virtuoses - Béatrice Cussol, Michel Gouéry, Gregory Jacobsen et Charles Pennequin - a été initiée. Excès dans la couleur, excès dans la truculence, excès dans la prolifération des formes, dans les sujets mêmes, dans le mauvais goût, dans le verbe, dans l'inconvenance, excès dans l'excès. Ca grince, ça gicle, ça déborde, ça heurte, ça n'a aucune retenue et ça se fout du bon goût ! Publié à l'occasion de l'exposition éponyme à Arsenicgalerie, Paris, en 2021.

Plethora

J'écris un livre pour comprendre la vie. Si au bout du livre je n'ai rien compris, alors il faudra laisser tomber le livre par terre. Peut-être même le livre tombera par terre avant. Peut-être il n'y a rien à comprendre, pas une ligne. Ne lisez pas les lignes pour comprendre la vie. Il y a mille choses à faire à chaque minute. Toutes les minutes comptent. Chaque minute est une somme de possibles. Tandis que les livres donnent la mort à la minute. Chaque mort est insufflée par une ligne du livre. Le livre est impossible à donner. Il se donne, mais pour mort. Il donnerait sa mort pour comprendre la vie le livre. Ceci est un livre fait pour comprendre la vie. La mienne de vie. On dit ça. On dit :J'ai la vie mienne. Et je comprends rien. Ceci est un livre qui aide à comprendre rien. Ce n'est pas facile de rien comprendre. Je pourrais m'expliquer ça. M'expliquer la vie des heures durant. Des heures durant je suis là à attendre que ça se passe. Tout pourrait ainsi passer. Que nos envies passent de main. C'est comme ça aussi qu'on passe le vivant. De la main à la main. On se refile le baigneur.

Comprendre la vie

Le père ancien c'est le père

au matin puis le père en fin

c'est le père au début

dans sa vieille mort et puis

après les prières c'est la mort

enfin dans le parler tout autour

et dans le parler il y a aussi

tout autour du fils la mère

dans sa mort moins ancienne

et la visite en moi de la famille

en ses rires et ses ruines.

Au Ras des Paquerettes

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