Proxima du Centaure

« Je suis lucide, un gilet rose pâle quand on est moche est beaucoup moins sensuel qu'une robe moulante quand on est belle », « Avant, les hommes étaient bien », « Quand ma femme apparaît, mes érections retombent », « J'ai envie d'aimer les gens, mais je ne sais plus comment ». Les personnages de Claire Castillon parlent d'eux-mêmes. On connaît la chanson ? En voici les couplets. Le refrain de la vie conjugale a déjà scandé nos vies, n'avons-nous pas voulu l'entendre ? Entre étouffement, solitudes à plusieurs, ruptures, sexe virtuel, amours frigides, familles nombreuses, travers exemplaires, Claire Castillon nous écrit un chant de vérités.

Les couplets - Nouvelles

" C'est elle qui veut me tenir, me garder, me posséder.

La famille. Mais prononcer le mot est déjà me salir. La généalogie, la grande feuille de papier, l'arbre entier dessiné, avec les noms des gens. Ils me parlent d'en haut. Alors je les entends, puisque je suis descendante et que j'attends un enfant. "

Elle est enceinte, elle passe la plupart de son temps seule chez elle. Et elle entend - ou croit entendre - des voix. Ce sont les héréditaires. Ils veulent prendre le pouvoir, s'emparer du bébé. Sa mère lui prodigue des conseils inutiles, tandis que son père tente en vain de la rassurer. Son " gars ", lui, ne se doute de rien. À moins qu'il ne fasse partie du même complot.

Cauchemar ? Règlement de comptes ? Allégorie de la maternité ? 

Cinglantes comme des fouettés, les phrases de Claire Castillon dessinent un paysage mental d'une noirceur extrême, zébré par les éclairs d'un humour ravageur.

Elle est enceinte, elle passe la plupart de son temps seule chez elle à faire de la broderie, et. elle entend (croit entendre ?) des voix : ce sont les héréditaires, des fantômes issus de son arbre généalogique. Ils veulent prendre le pouvoir, éloigner son mari, lui voler le bébé. Croit-elle.
Pendant ce temps, sa mère - très peu maternelle - lui prodigue des conseils inutiles, son père s'efforce - maladroitement - de la rassurer ; son compagnon - qu'elle soupçonne à tort de faire partie du complot - semble ne se douter de rien.
L'angoisse monte, le passé revient en boucle.
Va-t-elle tenir jusqu'à l'accouchement ou devenir folle avant le terme ? Mais tout cela n'est peut-être qu'une comédie qu'elle se joue à elle-même.
Ce roman tendu vers un dénouement inévitable peut se lire comme un cauchemar à la Rosemary's Baby, une réflexion (en forme de règlement de compte) sur le caractère toxique de la famille, ou une allégorie de la maternité. Cinglantes comme des coups de fouet, les phrases de Claire Castillon dessinent un paysage mental d'une noirceur extrême, traversé de traits d'humour ravageurs.

« D'un coup, l'amour. L'homme, tout le trafic autour, ça me met de l'essence. Dès que je peux faire la fille, je suis complètement nénuphar, et j'ai le rose aux joues. Une vraie vacherie au début, la présentation de soi-même devant le mâle, à travailler comme un paon. J'ai pas l'habitude de sourire comme ça à n'importe qui et je rame. J'ai peur que mes dents tombent. »(4ème de couverture)Evelyne est cynique, moqueuse, et drôle. Elle a treize ans, des parents qu'elle méprise, un frère qu'elle sadise, et un chien, Lulu, qu'elle chérit. Un jour, son père mutile Lulu sous ses yeux, et sa vie bascule. C'est un Premier Mai : muguet, clochettes. Désormais, Evelyne héberge des carillons dans sa tête. Il leur arrivera de s'exprimer à sa place, en toute légitime violence. Ensuite, elle tape sur sa mère à coups de marteau, couche avec Joe Vandaire, un ami de ses parents, est exclue du lycée, devient strip-teaseuse, et puis Lulu meurt. Alors Evelyne s'en va. Elle s'installe avec Luiggi le pizzaïolo, qui lui fait un enfant. Une vie presque normale. Mais la semaine, au lieu d'aller à l'usine faire le ménage, Evelyne est escort-girl en secret.

Les Merveilles

Dix-neuf nouvelles et autant de relations mère-fille, tendres ou malsaines, haineuses ou déséquilibrées, dévoreuses ou douloureuses. Difficile d'occuper la juste place, sans déborder jamais sur l'autre. Aimer sa fille, son double, comme une mère et non comme une amie, une soeur ou une rivale. Chaque histoire racontée par la voix de la mère ou de la fille, parfois avec une vérité crue et au-delà du réalisme, nous plonge dans la particularité d'un cordon ombilical qui ne se laisse pas couper, ou mal. Les pensées fugitives deviennent des récurrences, des poids, des raisons de vivre. La mère est un insecte et la fille son insecte. Vice-versa. Mante religieuse, lézard ou coccinelle, les femmes sont étudiées à la loupe.

Insecte

Un maillot de bain une pièce avec des pastèques et des ananas

Avant, la seule chose qui comptait, en âge, c'était celui du fond des verres. 
Avant, je n'avais pas remarqué que mes parents étaient deux vieillards. 
Avant, mes copines m'enviaient parce que chez moi on avait le droit de jouer des maracas, de se déguiser avec les affaires de ma mère... Mais maintenant, ce n'est plus comme avant. Je n'ai plus envie de montrer mes parents. 
Tout a changé depuis que je suis en sixième. 
"On rit beaucoup à la lecture de ce roman à l'humour discret, acéré, porté par une plume d'une rare finesse." Télérama

Proxima du Centaure

Plus de livres de Claire Castillon

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques