Nadada

Le musée de la Torture fait la fierté et la fortune des habitants de Reboul. Comme chaque été, la petite ville organise des festivités sur le thème de la torture, pour la plus grande joie de la foule et des touristes. Et pour le plaisir, aussi, des pensionnaires de l'hôpital psychiatrique qui participent comme figurants au défilé historique. L'un de ces pensionnaires, Ursinal Luccombo, soupçonné d'être un tueur psychopathe, voit là l'occasion d'être sorti un moment de la chambre où il est relégué, et de croiser le regard de Marie Belhomme, la fille d'un riche commerçant... Une succession de meurtres va affoler la préparation de la fête et son déroulement. La plupart de ces meurtres sont commis avec une hache exposée au musée et ayant appartenu à Geoffroy le Tordu. L'enquête dévoile au fil d'un suspense tendu les singularités des habitudes et des mours rebouloises. 

C'est une intrigue policière tressée avec habileté qui, cette fois, est mise au service de la philosophie loufoque de Franz Bartelt. Le style, impeccablement cinglé, se fait ici l'instrument d'un crime délicieux contre les convenances.

Le Grand Bercail

Trois amies d'enfance, qui s'étaient perdues de vue, se trouvent de nouveau réunies, vingt ans plus tard, à l'occasion du veuvage de l'une d'entre elles, Nadia, que les deux autres, Mélosse et Gilda, se feront un devoir de consoler. Autant par nostalgie que pour distraire des vies plutôt décevantes, le trio d'autrefois va essayer de se ressouder, au gré de péripéties amoureuses qui mettront sens dessus dessous la petite ville et ses habitants. Entre Gilda, femme d'un notable mal embouché, et Mélosse, révoquée de l'enseignement après avoir boxé un élève, s'engage une course aux bons sentiments, sous le regard comploteur de la veuve et avec la complicité ardente de Maurice, le grand singe du parc d'attractions.Il faut bien l'avouer, presque tous les personnages de ce roman (y compris, parfois, les trois héroïnes) sont à la fois méchants, hypocrites, cupides, lâches et lubriques. La férocité corrosive et allègre du récit nous les rend pourtant mystérieusement aimables. Comme si, par moments, ils pouvaient nous ressembler...

La chasse au grand singe

Plume ubiquitaire et malin génie littéraire opérant, du polar à la féérie grinçante, dans tous les genre connus et inconnus, Franz Bartelt, dans la foulée du Léon Bloy de l'Exégèse des lieux communs, a inventé un genre : le fait divers ontologique, l'écrasé de chien métaphysique. Bref, la tranche de vie essentielle, en dix nouvelles qui, dans un style gouailleur et acéré, marquées d'un humour outre-noir, sondent les mystères du couple, les affres de l'amour et titillent en souriant la zone anxiogène : l'éros malade de l'homme contemporain.

Je ne suis pas malheureux

Les lecteurs de Franz Bartelt connaissent sa prédilection pour les personnages bavards adeptes de théories, de divagations, parfois mais pas toujours à jeun.
En quinze monologues, il propose autant de figures qui font de la mauvaise foi, de la mauvaise humeur ou de la mauvaise haleine un art majeur. Du critique de théâtre persuadé que sa plume est « une arme de destruction massive » qui aurait mérité une bonne guerre, à l'adepte de la politique de la chaise vide, en passant par un surdoué magnifiquement abruti, voilà une galerie qui permet à l'auteur du Jardin du bossu de donner toute la mesure de son inspiration puisée au café du coin ou pas tellement plus loin. Et si encore ce n'était que drôle...

Souvenirs du théâtre des opérations

Galerie de personnages aussi étonnants qu'épatants, portraits au vitriol et humour décapant pour cette enquête à Reugny, petit village des Ardennes. Haines, rancoeurs et détestations macèrent depuis des lustres dans ce patelin finalement pas si tranquille. Le mélange est explosif. Les cadavres s'amoncellent, quand il ne s'agit pas de disparition. Le disgracieux et fracassant Vertigo Kulbertus mène l'enquête, à sa façon. S'il a de vilaines manières, il ne manque pas de flair. Il n'est pas du genre à faire dans la dentelle, ni à laisser la justice faire tout le boulot. C'est drôle, c'est cruel et délicieusement immoral, c'est une grande réussite.

Hôtel du Grand Cerf

Hopper, l'horizon intra-muros

« Mettez-moi à la poubelle ! Je vous dis de me mettre à la poubelle ! Comme ça, vous serez débarrassés ! À la poubelle ! Quand ça ne va plus, c’est direct à la poubelle ! Perdez pas votre temps ! » C’est long de mourir. C’est long de voir mourir. Surtout celle qui vous a donné le jour et l’amour du livre, des histoires qui racontent la vie. À 92 ans, le temps a perdu le Nord. La boussole est déréglée, on dit que c’est le grand âge, celui où l’on se souvient de choses dans le désordre, celui où on se souvient de rien parfois, celui où on réinvente souvent. Franz Bartelt, comme toujours entre dérision et tendresse, doutes et drôleries, écrit ce temps qui s’effiloche, cette mère qui fait semblant de continuer de lire encore, cette mère qui s’accroche et finit par s’en aller.Savoir que l’on va mourir, savoir accompagner ceux qui vont mourir, savoir mourir en somme, avec humour et élégance, avec obstination et détermination : voilà ce que la vie signifie pour Franz Bartelt.

Depuis qu'elle est morte, elle va beaucoup mieux

Camina est née avec ce caractère infâme. Issue d'une famille de grands déprimés. Tous pensionnés, incapables d'un travail régulier, toujours à pleurnicher, à se plaindre, à courir les médecins, à se bourrer de cachets. Incroyable. Le père s'est flingué. Il était contrôleur des trains. La mère continue de verser des larmes. Les frères et les sueurs ont leurs habitudes à l'asile. l'aîné palpe une pension d'invalidité, tant il se fabrique des idées sombres reconnues par la médecine. Il pense tellement à mal qu'il ne peut même pas éplucher une pomme de terre sans formuler le vœu de tomber, carotide en avant, sur la pointe du couteau. Les grands-parents ne valaient pas mieux. Ils sont toutefois morts de vieillesse. Comme bien des incurables.

Nadada

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