Stupeur à Bedlam : la Bibliothèque Obscure a été cambriolée ! Un des objets les plus précieux de la collection Van Helsing a disparu. Le glacial Senoufo Amchis, dernier Grand Maître de la Confrérie des tueurs de cachalot des Açores, est prêt à se lancer sur la trace du voleur. Mais tout en aiguisant son harpon à barbelure d'argent, il se demande pourquoi Van Helsing lui même semble souhaiter que cette chasse soit un échec. C'est alors que Van Helsing lui révèle un détail crucial : l'objet volé est un trésor mythologique, le double maléfique de la Corne d'Abondance. Et son simple contact entraîne le plus mortel désespoir...

Délires d'Orphée

Pour la première fois de sa vie, Claude se regardait vraiment dans sa glace. Sous le néon de la salle de bains, son reflet grumeleux de boutons lui adressait un regard fixe de poisson mort qui ne lui apprenait rien. Elle aurait pourtant bien voulu savoir comment elle se sentait. À force de fixer ce visage aussi immobile qu'une flaque de dentifrice, une baudruche d'angoisse commença à gonfler dans sa gorge. Elle se détourna du miroir, prit sa brosse à dents, la considéra : ce n'était pas l'heure de se brosser les dents. Elle reposa sa brosse. Elle se massa la nuque, sonnée comme la fois où une collègue pressée lui avait donné, en passant, un coup de listing. Elle posa la main sur son ventre puis la retira brusquement, et resta dix secondes à regarder sa main, organe étrange capable de commettre un geste aussi... aussi... La baudruche enflait. Claude s'assit au bord du lit, aussi pesante qu'un sac de plâtre. Puis elle se leva et alla boire un verre d'eau. La voix du Docteur résonnait dans les coins du studio :« Ça arrive, Docteur, qu'on ait des enfants... euh, sans... enfin, sans être allé avec un homme ? »Rire pointu.« C'est arrivé une fois, oui. Il y a 2000 ans. Pourquoi ? Vous nous faites une immaculée conception ? »Rire pointu.

L'Immaculée Conception

À Noël dernier, j'ai feuilleté le catalogue Jouets d'un grand magasin. Sur fond bleu : des autos, des motos et des bateaux. Sur fond rose : des poupées qui marchent et parlent, dix Barbie princesse et une Barbie fait le ménage. Materner c'est très bien, faire le ménage c'est nécessaire, et s'habiller comme une princesse peut être agréable, mais ce ne sont pas les seules façons, pour une fille, de gagner sa vie. Il y a beaucoup d'autres métiers, bien mieux payés.
Ce « Guide des métiers » vous fera découvrir plus de cinquante professions, depuis Aventurière jusqu'à Physicienne en passant par Agent secret, Chef d'orchestre, Femme d'affaires, Informaticienne ou Surfeuse. Chaque fiche-métier offre deux portraits : celui d'une pionnière et celui d'une femme d'aujourd'hui. Des indications pratiques comme « études conseillées », « salaire en début de carrière » ou « espérance de vie » accompagnent le texte.Décalé et enthousiasmant. À mettre entre toutes les mains.

Guide des métiers pour les petites filles qui ne veulent pas finir princesses

� L'histoire de France, quel ennui... �C'est votre opinion ? Alors ce livre a �t� �crit pour vous. Car l'histoire de France, en r�alit�, c'est mille ans de film d'action et je vais vous le prouver. La sc�ne ? Elle est grande comme l'Europe. Le d�cor ? Des palais, des gibets, des bals masqu�s, des b�chers et des champs de bataille encore fumants. Le pitch ? Des rois fastueux chevauchent de d�faites en victoires, escort�s par des chevaliers en armure, des ministres sournois, des moines d�ments et des reines �trangl�es.Avec, en guest starts, une princesse qui collectionne dans les boites d'argent les coeurs de ses amants, un pape qui boit du sang de petit gar�on, un vieux souverain qui gagne une guerre en saoulant toute l'arm�e ennemie, un jeune despote qui fait payer un sac d'or le droit de le regarder assis sur sa chaise perc�e et un fier guerrier bouilli dans un chaudron, comme un vulgaire pot au feu.(Notez bien: le livre que vous avez entre les mains n'est pas l'oeuvre d'une historienne, c'est bien celle d'une amateur de livres d'histoire. Il a �t� relu et approuv� par un v�ritable historien.)

L'Histoire de France pour ceux qui n'aiment pas ça

POUR MOI, IL Y A DEUX Peintures : la concave et la convexe - celle qui sort du cadre pour vous coller au mur et celle qui vous invite à enjamber le cadre pour aller voir comment se continue le paysage, au-delà. Celle qui vous prend la tête en hurlant et celle qui vous prend par la main en chantant à voix de sirène. Pour moi, il y a Guernica et les prisons du Piranèse. Pour moi, il y a deux Femmes : les pétasses en A et les autres. Les pétasses en A sévissent chez les artistes - Gala, Elsa, Amanda, des chieuses aux yeux fous et aux comptes bancaires soignés. On dit : des Muses. Hier soir, j'ai dîné avec Zelma, qui fut la Muse de Toussaint Settbon. Zelma, en bonne et due Muse, a la cinquantaine efflanquée, des cheveux de gitane, le cuir trop cuit et des pâtés sur la gueule (du khôl, du fard à joue, du rouge à lèvres). Tout ça est emballé dans des voileries noires qui puent la clope et lesté par des bijoux en argent crasseux, qui tintent à rendre folle une vache suisse. Je n'arriverai jamais à donner de Zelma l'impression qu'elle veut donner, celle d'une belle pute vieillissante dont on suppose qu'elle a, en son jeune temps, posé à poil pour des génies drogués sous d'immenses verrières glaciales - d'une main elle boit un Tequila-Mezcal, de l'autre elle caresse ses beaux seins durcis. Drapée dans sa seule chevelure, elle incline sur une épaule frissonnante son beau crâne ravagé par l'Art et l'Opium. Je n'y arriverai jamais. Zelma est trop conne. D'ailleurs, Toussaint Settbon était un gros con.

La lumière des elfes. L'accroissement mathématique du plaisir

VOUS CONNAISSEZ PAS l'abominable pougnard des Locaces ? Ben c'est un pougnard qu'habite les monts Locaces. Et il est assez abominable. C'est un peu comme un troll avec une cotte d'armoise, mais en taille XXL et c'est pas des écailles d'armoise qu'il a sur le torse : c'est des excroissances naturelles. Et ça aime pas trop le poisson. Et c'est très, très susceptible. Demandez donc à Claquebec, de la taverne du Dragon Frit, si c'est pas susceptible, un pougnard. Pas plus tard qu'hier soir, tiens... Si j'étais au Dragon Frit, hier soir ? Un peu, que j'y étais. Si je suis toujours vivant ? Je veux, oui. Vu comme je suis en train de mourir de soif, un peu que je suis vivant. Ce qui s'est vraiment passé, hier soir ? Ah, je peux rien raconter avec la gorge sèche, hein... Merci. Garçon ! Une autre !

Une troll d'histoire

Et si, après plus d'un siècle de vie, vous vous retrouviez dans un corps tout juste sorti de l'adolescence ?
Et si, en guise de petit boulot, le huitième cumulé depuis le début du mois, on vous proposait enfin un vrai job : mourir ?
Et si, finalement, votre meilleur ami était ce machin bizarre aux allures de R2-D2 laissé par votre coloc' dans l'appartement ?
Et si vous n'étiez pas vous, mais le clone de vous ?
Et si Patrick Bateman était... une femme ?
Et si l'Intelligence Artificielle avait déjà gagné ?
En dix-sept récits comme autant de coups de couteau, Catherine Dufour esquisse les contours d'un futur qui ne parle que de nous-mêmes, la place qu'on y prendra et, de fait, la manière dont il nous traitera. Une science-fiction radicale, à l'os, à en faire mal parfois, souvent à en rire, à en pleurer toujours - de joie comme de tristesse.

L'Arithmétique terrible de la misère

Vomissement de la civilisation européenne et des valeurs bourgeoises, entreprise de démoralisation, scandale, destruction, négation : Dada incarne la révolte, sur tous les plans. Tout ce qui entrave son propre épanouissement est condamné. Inutile d'énumérer, que ce soient les institutions sociales (École, Armée, Église) ou celles de la littérature et de l'art. En somme, tout ce qui revêt la forme d'une organisation. Refus des frontières, des catégories établies, Dada emprunte ce qui lui semble bon ici et là, rejette les étiquettes, les contraintes et proclame avec Tzara : " une seule base d'entendement, l'art ", dans le même temps qu'il accepte tout ce qui rejette l'art. Il importe de le souligner : cette ambiguïté est bien constitutive du mouvement qui pose, conjointement, l'affirmation et la négation, sans résolution des contraires. Ce en quoi il déroute nos habitudes logiques, nos systèmes de pensée. Si l'histoire du mouvement est bien connue dans le domaine plastique, elle l'est très peu du côté littéraire. D'une façon générale, Dada se trouve absorbé par l'expressionnisme en Allemagne, le surréalisme en France et ailleurs. Nous en voulons pour preuve l'intitulé des grandes associations vouées à son étude : " Dada-Surrealism " aux USA et au Japon, " Association pour l'étude de Dada et du Surréalisme " en France. On ne soulignera jamais assez le caractère international du mouvement Dada. Sa présence a été attestée en de nombreux points du continent européen et jusqu'en Amérique du Sud : " Rares sont les littératures qui, avant et après 1916, surent se mettre à l'abri de ses menées subversives ", a noté un observateur. En France, le public qui visite les expositions, qui lit les productions littéraires actuelles, n'a pas d'outils lui permettant de mettre ces œuvres en perspective, de voir ce que certaines d'entre elles doivent à Dada.
Ce Dossier H, avec son sous-titre Dada circuit total, est un clin d'œil à la première plaquette publiée par le mouvement Dada à Zurich en 1916. Géographiquement, ce dossier englobe tous les continents : les États-Unis à partir de la première décennie du XXe siècle et, à l'autre extrême, la Russie, avec les cubo-futuristes, voisins historiques de Dada. Des inédits ouvrent sur des sphères moins connues : Russie dont plusieurs articles sont consacrés aux différentes époques du Dada russe, Japon, Yougoslavie, Finlande. Historiquement, c'est aussi un parcours dans tous les pays où le mouvement a suscité des tracts, des poèmes, des manifestes, dont témoignent les nombreux repères et inédits inclus dans ce volume.

Dada circuit total

L'AIR NOCTURNE ETAIT tiède et chargé d'effluves fruitées, la lune en son plein versait sur le parc un doux argent trompeur. Allongée dans l'herbe, sous les branches fleuries d'un chèvrefeuille, Nylone sommeillait. Un phénix, descendu sans bruit du ciel étoilé, se posa près d'elle et caressa de ses ailes bleues le visage de la jeune fille. Nylone bâilla, étira longuement ses bras chargés de bijoux. La mousseline blanche de sa tunique était mouillée de rosée. Elle ouvrit paresseusement les yeux : sur l'horizon outremer s'élevaient les hautes tours de la cité de Tintagel, mille clochers lumineux au-dessus desquels se croisaient des étoiles filantes. L'oiseau magnifique replia ses ailes, ouvrit son bec doré :« BIP BIP BIP. »Nylone s'assit en grimaçant : « Putain ! Fait chier, ce beeper. »

Délires d'Orphée

Résumé

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Critiques

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