Presqu'île du Cotentin

La retraite aux flambeaux

Leipzig

Imaginez que vous vous installez sur le divan de votre psychanalyste, lequel, au lieu de vous suggérer de parler de votre mère, vous murmure: " Parlez-moi de votre maison ". Vous allez dire que cela revient au même, et certains auteurs, parmi tous ceux qui ont participé à l'écriture de ce recueil, vous donneront raison. Sans divan ni objectif thérapeutique, ils ont creusé et mis au jour de vieilles bâtisses où flottent des odeurs d'enfer ou de paradis perdu. D'autres ne l'ont pas entendu de cette oreille, et ont bâti des demeures résolument fictionnelles, emplies des échos de la fête, du rêve ou de la réclusion. Soucieux d'éviter la monotonie des zones pavillonnaires, nous les avons accolées les unes aux autres dans une enfilade hétéroclite où chaque façade a son visage.

CapharnaHome - 10 nouvelles sur la maison

C'est le rap des rats qui rasent les murs qui dérapent qui se cachent qui apachent C'est le rap des rats des durs des rapaces qui rapinent qui ravinent qui ratinent C'est le rap des rats les rois des parias qui travaillent qui creusaillent boustifaillent C'est le rap des rats qui grignotent qui papotent avec leurs potes...

Le Rap Des Rats

L'as de lierre est plus fort que l'as de trèfle.

Coeur de lierre

Sa mère partie en maison de retraite, le narrateur décide de ne pas garder la maison de son enfance. Il faut vider et vendre cette maison depuis longtemps sans homme, qui s'abîme et se déglingue. Déplacer, trier, emplir des cartons, aller à la déchetterie, nettoyer, expertiser. C'est le récit de cette épreuve - la maîtriser pour en faire quelque chose au lieu de la subir - qui nous est donné ici, entre désir de mémoire et tentation de table rase. Cet inventaire réveille des souvenirs heureux ou cruels et permet de reconstituer l'histoire familiale : la machine à écrire du père gendarme, le vélo de la mère, la blouse bleue de l'École normale, les jouets, les collections d'enfance que l'on retrouve avec émotion. Ou pire, les objets que l'on cherche en vain, perdus ou jetés, comme les photos détruites par le père. Chaque famille a ses secrets et l'on devine ici que « la maison du père » n'a pas toujours été un havre de bonheur. Mais le narrateur veut effacer l'ardoise, oubliés les ratés, pardonner et fuir. Que reste-t-il d'une maison quand ses habitants l'ont désertée ? On emporte avec soi quelques objets, des lettres et des photos, une odeur.

Une maison n'est rien

Ce n'est pas toujours rose d'être les poules d'un powète, il écrit sur nous des sornettes... mais oublie de changer l'eau ou jette le grain sans nous voir.
Il nous met en mots, il nous met au four et prétend nous aimer.

Presqu'île du Cotentin

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