On a brûlé les ruches blanches

2006-2007: une année scolaire en état de grâce. La salle 113 : lieu alchimique. Les 5ème D : des enfants saisis par un bouillonnement créatif hors du commun, frappés par le génie du verbe, la rage de l'expression et pris de poussées prodigieuses d'inventivité. Une profusion de pièces de théâtre, saynètes, improvisations dont certaines furent photographiées et filmées. Ce livre pour mémoire et en signe de gratitude car ces enfants sont un vivier inépuisable. Ces enfants sont la vie.

Salle 113

Elle a 14 ans. Elle tombe follement amoureuse. Jusqu'ici, tout va bien ? Mais c'est d'une femme. Elle a 32 ans. Elle est prof. Comment attirer l'attention de l'aimée qui ne soupçonne, rien de ce qu'elle a déclenché ? Comment s'en sortir quand l'amour dont on ignorait tout, le tout premier amour, se mue en passion dévorante et coupable puisqu'il s'adresse à une figure interdite qui n'entend pas donner son consentement ? Existe-t il une autre voie que de se laisser mourir, de jouer avec sa propre vie jusqu'à éveiller enfin l'intérêt de la seule personne qui importe au monde ? Peut-on trouver une issue quand on heurte l'impossible de plein fouet ?

Soleil cou coupé

Une femme navigue entre des hommes e?lus. Elle se frotte a? eux, s'invente au contact de leurs peaux, de leur langue, de leurs histoires. De leurs silences aussi. Il y a l'artiste, fantasque, histrionique, qui la re?gale de mille et une nuits re?citatives. Il y a l'amant perpe?tuel, lunaire, de?croche?, qui redresse le monde et e?tablit le socle su?r d'un amour inde?fectible. Il y a l'homme. Sans autre nom possible car il est aussi la figure de l'inconnu, de l'inconnaissable, il est l'autre absolu, qui se de?robe a? la prise et creuse un de?sir incendiaire. Quelques silhouettes fe?minines traversent e?galement le paysage et y de?posent leur empreinte, de?licate ou e?ruptive.

Tu fais pleurer tes fées marraines

Quatre personnages en quête de salut.
Une plongée dans l'enfer familial. Monologues croisés du père, de la mère, du fils et de la fille qui ne sont pas autrement nommés que par ces appellations génériques. Tour à tour, à travers des tirades, des litanies plaintives, rageuses, explosives ou déchirantes, ils évoquent l'obscure malédiction qui pèse sur eux et qui est celle de l'amour abusif, dévoyé, destructeur ou cruellement absent. Peu à peu se précise la nature maléfique des liens qui les unissent les uns aux autres, liens corrompus, attaqués par le venin d'une souffrance sans remède.
A la fin, les deux enfants n'auront d'autre choix, pour survivre au désastre, que de reproduire, mais en le convertissant radieusement, l'inceste initial commis par les parents. Ce texte fouille les entrailles de l'humanité souffrante et égarée et il en tire des accents terribles qui l'apparente aux mélopées des mythes archaïques ou des tragédies antiques. Après Tu ne mourras pas où la passion empruntait une voie interdite, après Adoremus nouveau Cantique des Cantiques, Bénédicte Heim explore une nouvelle fois l'amour fou mais sous son versant le plus sombre.

La femme de mon pere

Trois femmes, trois âges, trois voix qui s'entrelacent, se font écho. Une adolescente enragée, une femme adulte en rupture de ban, une vieillarde inapaisable. Ces trois personnalités saillantes monologuent tour à tour, crachent leur révolte, leur dégoût, articulent et précisent leurs désirs qui les façonnent de même que le texte prend forme à mesure qu'elles se formulent et se définissent. Elles sont mère et fille ou voisines, elles se frôlent, se rêvent, se cauchemardent, se percutent, se modèlent et se modulent les unes par rapport aux autres. C'est l'identification d'une femme à trois époques charnière. C'est la matière même du temps énoncée par des voix féminines. C'est une profération poétique et sauvage qui, chemin faisant, s'affranchit de tous les codes. C'est la difficulté d'être et la quête, infinissable, de sens et d'amour. Et c'est encore l'amour, le difficile, l'interdit, le prétendument damné, même, mais qui seul fait rougir le sang.

Sans cérémonie

Et le corps blanc des amoureuses

Ce recueil est le fruit d'une année inouïe. Il est l'oeuvre d'un groupe d'élèves dont la créativité, l'imagination débridée, l'esprit d'initiative et d'entreprise n'ont cessé de me surprendre. Pendant un temps, pour inciter les enfants à écrire, je lançais des amorces, je lisais des textes, je fournissais des éléments et des aliments pour nourrir leurs récits. Mais, assez vite, il s'est produit une manière de prodige, à savoir que les élèves se sont mis à écrire spontanément, abondamment, sans que j'intervienne en amont, sans que soit nécessaire aucune incitation ou exhortation de ma part. Chaque semaine, et bientôt chaque séance, était riche de nouvelles moissons textuelles. En outre, les enfants ont rapidement pris l'habitude de travailler en groupe et de façon autonome, si bien que l'émulation (et l'émulsion créative) ainsi générée incitait chacun à donner sa pleine mesure. Ainsi se sont conjugués, pendant des mois, l'inventivité bouillonnante, les dons protéiformes, l'humour incisif et l'esprit décapant de ces talents précoces. Le résultat illustre on ne peut mieux le fameux adage : "La valeur n'attend pas le nombre des années" et prouve que nos élèves recèlent des mondes et des merveilles. Quant à moi, je ne peux que m'incliner devant ce joyau qui me remplit d'admiration et de gratitude.

Ninja color

La folie nous convoite et nous courtise. La folie voyage, elle vagabonde au travers des âges, des paysages et des corps et elle s'implante à l'aventure dans les esprits qui s'ouvrent trop candidement à elle.
La folie est le personnage principal des nouvelles qui composent ce recueil, les affolés qui la subissent n'en sont que les serviteurs zélés et, au gré des visages ou des masques qu'elle désire revêtir, ils la déclinent sur le mode du délire furieux ou de l'égarement à peine perceptible, de la perversion ou de la rage de vivre, de la chute verticale dans le non-sens ou de la douce divagation.
Onze auteurs ont flirté avec la folie et, de leur corps à corps avec elle, ils ont extrait chacun un texte traçant les contours immensément variables de cette force libre qu'on n'enferme pas, même dans les mots.

On a brûlé les ruches blanches

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