Bleu Caraïbe et citrons verts

« On a enfilé sans pudeur. à propos des Antilles. les mêmes lieux communs. jusqu´à l´écoeurement. Je ne déteste pas les Antilles. je les aime parfois beaucoup. à la folie rarement. et rarement pas du tout. mais j´en ai par-dessus la tête de la littérature de voyage. On ne peut plus lire un récit de voyage dans lequel l´auteur ne se croit pas obligé de s´exprimer comme un dépliant publicitaire en couleurs. car la civilisation des loisirs a oyé la littérature de voyage dans la moulinette touristique. Il n´y a donc plus qu´à tirer l´échelle. et tout recommencer. C´est ce que je fais... »

Secouons le cocotier

"Six nouvelles composent ce volume. Elles figuraient dans d'autres livres publiés de quinze à trente années auparavant et depuis lors introuvables. Ce sont des textes auxquels je tiens et certains me touchent de très près, comme Le tombeau du garde suisse, ou Athaulf le Wisigoth. Les relisant, je m'y suis retrouvé. Mes lecteurs, je le sais, forment une sorte de grande famille ; peut-être seront-ils heureux de me connaître de cette façon un peu mieux. Ma préférée est Le son des tambours sur la neige, où le prince Pierre de G. joue avec mes rêves d'enfant. Dans la neige de l'hiver russe, aussi, Les hussards de Katlinka : à cinquante ans de distance s'y rejoignent des soldats français perdus. Les deux dernières relèvent plutôt de la réflexion contemporaine. Je m'étais beaucoup amusé à écrire Une étrange exploration..., et la fiction est un merveilleux moyen d'aborder des sujets périlleux. Quant à La passation du pouvoir, ma modestie dût-elle en souffrir, c'est bien simple, j'en jubile encore."
Jean Raspail

Le son des tambours sur la neige

Ils s'appelaient eux-mêmes les Hommes. Ils étaient parvenus à cette extrémité de la terre - qui devait, bien plus tard, être nommée Terre de Feu -, au terme d'une si longue migration qu'ils en avaient perdu la mémoire. Sans cesse poussés par de nouveaux envahisseurs, ils avaient traversé un continent et des millénaires dans l'ignorance et la peur. Ils s'étaient établis là où, semblait-il, nul ne pouvait les rejoindre, tant sont cruels le ciel, la terre et la mer dans cet enfer austral. Ils furent peut-être un peuple ; ils ne furent plus que des clans, puis des familles. Un jour, et c'est demain, il n'y aura plus que Lafko - Lafko, fils de Lafko, fils de Lafko depuis le fond des âges -, le dernier des Hommes, celui que nous voyons, à la première et à la dernière page de ce livre, tenter de trouver dans la tempête la grève où il pourrait mourir, seul sous le regard de Dieu. Dans l'intervalle, depuis le rêve de Henri le Navigateur et l'apparition des vaisseaux de Magellan, les Hommes, ces " sauvages ", ont regardé passer l'Histoire et l'ont subie. Demain, Lafko va se perdre dans la nuit. Qui se souvient des Hommes ?

Qui se souvient des hommes...

A l'extrême pointe du continent sud-américain, aux confins du détroit de Magellan et du cap Horn, s'étendent la Patagonie et la Terre de Feu. voyageant en 1951 dans ces terres reculées, Jean Raspail y a aussitôt reconnu la vraie patrie : celle du cœur. Elle a inspiré plusieurs de ses livres. A l'occasion d'un nouveau séjour, en 1999, il mêle ici les impressions d'autrefois et celles d'aujourd'hui, et ressuscite, avec une érudition immense et un irrésistible talent de conteur, les figures et l'histoire souvent épiques de tous ceux qui avant lui se sont aventurés sous ces cieux : corsaires et cavaliers, soldats perdus et missionnaires, explorateurs et fondateurs d'empires. Et celles aussi de peuples condamnés par la marche de l'Histoire, Tehuelches, Alakalufs, nomades de la mer...

Adiós, Tierra del Fuego

Dans la nuit, au midi de notre pays, cent navires se sont échoués, chargés d'un million d'immigrants. Ils viennent chercher l'espérance. Ils inspirent la pitié. Ils sont faibles... Ils ont la puissance du nombre. Ils sont l'Autre, c'est-à-dire multitude, l'avant-garde de la multitude. A tous les niveaux de la conscience universelle, on se pose alors la question : que faire ? Il est trop tard. Paru pour la première fois en 1973, Le Camp des Saints, qui est un roman, relève en 2011 de la réalité. Nous sommes, tous, les acteurs du Camp des Saints. C'est notre destin que ce livre raconte, notre inconscience et notre acquiescement à ce qui va nous dissoudre. C'est pourquoi, en guise de préface à cette nouvelle édition, dans un texte intitulé Big Other, j'ai voulu, une dernière fois, mettre un certain nombre de points sur les i.

Le camp des saints

"Je suis d'abord mes propres pas." Telle est l'orgueilleuse devise de la famille von Pikkendorff, dont le narrateur, au lendemain de la guerre, rencontre au lycée le descendant, Frédéric. Au fil des années, ce dernier va lui confier l'histoire tumultueuse de cette lignée, à qui les traités de 1815 ont enlevé son petit duché allemand, mais qui n'en continue pas moins à maintenir ses traditions d'indépendance et de bravoure. Ainsi le propre père de Frédéric a-t-il été exécuté en 1944 pour avoir participé au complot contre Hitler. Mais ce sont par-dessus tout les femmes qui incarnent l'esprit des Pikkendorff. Toutes se nomment Zara, depuis la première de la lignée, qui devint sainte. Nous connaîtrons la Zara qui, au début de ce siècle, avait armé son voilier pour la chasse aux sous-marins allemands. La Zara actrice qui dans un hôpital parisien soignait les rescapés de Diên Biên Phu. Et la dernière Zara, dirigeante d'une compagnie de pizzerias... L'auteur de Sire et de L'Anneau du pêcheur nous conte avec émerveillement cette saga historique, romantique, rocambolesque, dramatique, échevelée. Il nous dit sa fascination pour cette lignée aux yeux de laquelle " aristocratique" signifiait chevaleresque, et noblesse était synonyme de bravoure, de liberté, de fidélité et d'honneur.

Hurrah Zara !

Septentrion

Il y a cinquante ans, presque jour pour jour, naviguant sur le détroit de Magellan, j'ai vu apparaître un canot d'Indiens à travers un rideau de pluie. Deux hommes, trois femmes, un seul enfant, et les braises du feu dans un pot de terre : les derniers nomades de la mer, la fin d'un monde. Cette vision ne m'a plus quitté. Elle a déterminé mon existence. La Terre de Feu, la Patagonie, les extrêmes confins du cap Hom ont dès lors occupé mes pensées, emporté mon imagination jusqu'à devenir une seconde patrie où rien ne bride l'âme et le coeur. J'y suis retourné souvent. J'y ai suivi tant de pistes qu'elles ont fini par s'entrecroiser, formant le tissu de ce livre. Il y passe des voiliers mystérieux, des navires corsaires, des colonnes de soldats perdus, des missionnaires énigmatiques, des princes en fuite, des peuples disparus, des gentilshommes d'aventure, des survivants, des cavaliers... Un théâtre d'illusion où galopent les souvenirs du roi de Patagonie, Sa Majesté Orélie-Antoine - dont je suis le consul général - qui règne pour l'éternité. Ce Sud du Sud est mon pays. Nul ne pourra plus m'y rattraper. J. R.

Bleu Caraïbe et citrons verts

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