Un recueil de poèmes sur l'homme, ses interrogations et ses tourments.

Le noir dedans

La petite mécanique de la ville et de ses habitants s'enraye étrangement depuis que cette volée d'ailes s'est incrustée sur l'horizon. Les oiseaux sont arrivés sans prévenir ; désormais, les voilà qui attendent, perchés sur les lignes téléphoniques ou les toits - bizarre. L'enchantement insolite des premiers instants tourne bientôt à la mauvaise farce. Ils effraient les pigeons. Ils jonchent le sol de leur fiente, repeignant la ville en jaune, blanc, vert et noir. Ils attendent toujours. Quoi ? Pourquoi si nombreux ? Pourquoi si longtemps ? Bientôt leur seule présence rend le quotidien insupportable, impossible. Les premiers jours, la radio donne les nouvelles d'autres villes, d'autres pays. Puis elle se tait peu à peu, muette devant la rumeur assourdissante des oiseaux. Et les gens... Ah la folie humaine ! Au jour le jour, un témoin de la dégringolade a retranscrit ces événements hors-du-commun. A chaque page, avec sobriété et concision, avec un regard parfois innocent, parfois poétique, il complète scrupuleusement l'état des lieux. C'est un carnet de bord, ou plutôt un compte-rendu, une sorte de journal tout de même. Quand cela a-t-il été écrit et dans quelle intention ? Les questions autour de ce récit inclassable soulèvent le mystère qui entoure ce diariste. Ni nom, ni âge, ni métier mentionnés. Il serait un homme comme un autre, l'homme moderne, animal social anonyme, la banalité dans chaque rue de nos villes. Il est là sans être là, il ne laisse rien paraître - juste les faits - ; il faut deviner l'écriture de l'intime, ses émotions, sa personne, dissimulées derrière les nuées d'oiseaux ou trop longtemps étouffée - jusqu'à leur arrivée... Entre ciel et sol, entre ces oiseaux (qui n'attaquent pourtant pas) et la jungle urbaine, la menace plane, et les hypothèses en tout genre fusent. Châtiment divin ? Alors l'homme aurait fini de rompre les liens qui l'unissaient à la nature... ? L' "humus" est menacé d'extinction. La narration évoque une métaphysique de l'écologie en liant poésie et efficacité du mot : la merde des oiseaux devient fléau mythique. Ainsi plus que le ciel, les oiseaux hantent les consciences. La véritable scène, c'est la vie intérieure, le véritable drame se joue dans le coeur du personnage, tient dans ses tripes. Tandis que l'intrigue se resserre autour de son salon, elle étrangle une conscience dans laquelle le Moi, menacé de toutes parts, n'est plus maître dans sa propre maison. A-t-il perdu la raison ? Dans un monde couvert de plumes et de goudron, dans ces circonstances cauchemardesques - apocalyptiques ! -, le narrateur se métamorphose en hussard désenchanté pour vaincre la ville dénuée de sens, l'égarement collectif, pour s'arracher à un monde devenu infâme et parvenir à un geste pur et essentiel. La survie, le rachat, la réconciliation n'adviendront qu'en se salissant les mains, dans la merde et dans le sang : "Tout ça finira mal ou alors, horreur absolue, tout ça ne finira pas". (avec 24 illustrations de Léa Chevrier

Les ailes grises

Entre poèmes devenus introuvables et textes inédits, Le Coeur pur du barbare de Thomas Vinau redonne un sens poétique aux petits riens du quotidiens. Thomas Vinau a remonté le fil des ans pour retrouver des poèmes devenus introuvables ainsi que des textes inédits. Le Coeur pur du barbare se compose de trois parties dont les deux premières ont connu une première vie : "Fuyard debout" et "Les derniers seront les derniers". La troisième section, "Poèmes d'une Amérique imaginée", est entièrement inédite. L'auteur assemble des petits riens du quotidien comme l'orage d'un soir d'été, la lumière d'une fin de journée ou le souvenir fugace d'un rêve. Il leur apporte une valeur profonde, parfois philosophique, toujours émouvante, sous l'égide des artistes qui le fascinent et le nourrissent, comme Richard Brautigan, Raymond Carver, John Fante, Arthur Rimbaud, Sylvia Plath, Jim Morrison ou Basquiat. Il y a des monstres qui sont très bons ; prix Kowalski des lycéens en 2018.

Le coeur pur du barbare

Que se passerait-il si le monde était parfait ? Dans ce monde mal foutu, Thomas Vinau décèle toute la beauté dissimulée derrière les imperfections de la vie... Un regard doux et sensible pour traverser la vie et ses aléas avec maturité.

Le monde mal foutu

" La poésie peut raconter des histoires. La poésie peut être un film d'horreur, une blague, un cri sauvage, une nuit blanche d'adolescent, une question, un naufrage, un dialogue. La poésie a tous les droits tant qu'elle sait s'adresser à l'autre en restant sincère. Je voudrais qu'elle soit l'air frais que fait tourner la bête en dansant sur elle-même. Je voudrais qu'elle soit une fenêtre qui s'ouvre, pour s'échapper et se retrouver. Le sourire du monstre qui répond à notre silence. " Thomas Vinau

Il y a des monstres qui sont très bons

Un jour du sucre se mit à tomber des arbres. Plus rien alors ne fut pareil...

Du sucre sur la tête

Dans ce roman aussi aérien et grave que le précédent, Thomas Vinau aborde avec la légèreté d’un peintre d’estampes la douleur de l’absence, la fragilité de l’existence et son remède le plus sûr l’amour d’Ema. Un jeune couple s’installe dans une maison apparemment abandonnée. L’idée ? Se reconstruire en la rénovant. Tandis qu’elle chantonne et jardine, lui – à pas prudents – essaie de retrouver ses souvenirs dans ce lieu qu’il habita enfant. Ses parents y vécurent heureux, avant que la mort soudaine du père coupe le temps en deux. Dans ce paysage d’herbes folles et d’eau qui ruisselle, ce sont les gestes les plus simples, les événements les plus ordinaires qui vont réenchanter la vie : la canne à pêche, la petite voisine, les ragondins, la tarte aux fruits, l’harmonica. Petit à petit, il reprend des forces et se souvient tandis qu’elle lui fait le plus beau des cadeaux en ne lui demandant rien : « Elle n’a pas besoin d’être confortée sur ma virilité. Ma capacité à être un bonhomme. À construire. À la protéger. Elle n’aime pas ma perfection. Ça tombe bien. J’apprends à ne plus écouter la chanson lancinante de mes plaintes. J’apprends à rire plus fort. J’apprends à recommencer. »

Ici, ça va

On pourrait croire que Miles Davis joue pour la nuit le crépuscule dans sa trompette le sentiment de la pluie et des réverbères pourtant ce matin je viens de découvrir qu'il jouait surtout pour la lumière prédateur d'aubes et de nuits blanches.

Le noir dedans

Résumé

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