Lettres à Vadim Kozovoï - Suivi de La parole ascendante

«La nuit, dans le Sud, quand je me lève, je sais qu'il ne s'agit ni du proche, ni du lointain, ni d'un événement m'appartenant, ni d'une vérité capable de parler, ce n'est pas une scène, ni le commencement de quelque chose. Une image, mais vaine, un instant, mais stérile, quelqu'un pour qui je ne suis rien et qui ne m'est rien - sans lien, sans début, sans but -, un point, et hors de ce point, rien, dans le monde, qui ne me soit étranger. Une figure ? mais privée de nom, sans biographie, que refuse la mémoire, qui ne désire pas être racontée, qui ne veut pas survivre ; présente, mais elle n'est pas là ; absente, et cependant nullement ailleurs, ici ; vraie ? tout à fait en dehors du véritable. Si l'on dit : elle est liée à la nuit, je le nie ; la nuit ne la connaît pas. Si l'on me demande : mais de quoi parlez-vous ? je réponds : alors, il n'y a personne pour me le demander.»

Au Moment Voulu

«La nuit, dans le Sud, quand je me lève, je sais qu'il ne s'agit ni du proche, ni du lointain, ni d'un événement m'appartenant, ni d'une vérité capable de parler, ce n'est pas une scène, ni le commencement de quelque chose. Une image, mais vaine, un instant, mais stérile, quelqu'un pour qui je ne suis rien et qui ne m'est rien - sans lien, sans début, sans but -, un point, et hors de ce point, rien, dans le monde, qui ne me soit étranger. Une figure? mais privée de nom, sans biographie, que refuse la mémoire, qui ne désire pas être racontée, qui ne veut pas survivre; présente, mais elle n'est pas là; absente, et cependant nullement ailleurs, ici; vraie? tout à fait en dehors du véritable. Si l'on dit:elle est liée à la nuit, je le nie; la nuit ne la connaît pas. Si l'on me demande:mais de quoi parlez-vous? je réponds:alors, il n'y a personne pour me le demander.»

Au moment voulu

«Je ne suis ni savant ni ignorant. J'ai connu des joies. C'est trop peu dire : je vis, et cette vie me fait le plaisir le plus grand. Alors, la mort ? Quand je mourrai (peut-être tout à l'heure), je connaîtrai un plaisir immense. Je ne parle pas de l'avant-goût de la mort qui est fade et souvent désagréable. Souffrir est abrutissant. Mais telle est la vérité remarquable dont je suis sûr : j'éprouve à vivre un plaisir sans limites et j'aurai à mourir une satisfaction sans limites.»

La folie du jour

Description d'un combat est le titre du premier livre de Kafka. Combat qui n'admet ni victoire ni défaite, et cependant ne peut s'apaiser ni prendre fin. Comme si Kafka portait en lui ce bref dialogue : «De toute manière, tu es perdu. - Je dois donc cesser ? - Non, si tu cesses, tu es perdu.» C'est en ce sens que parler de Kafka, c'est s'adresser à chacun de nous.C'est un tel combat que voudrait tenter de décrire ce livre, combat obscur, protégé par l'obscurité, dont on peut dire avec trop de simplicité qu'il se montre sous quatre aspects, représentés par les rapports avec le père, avec la littérature, avec le monde féminin, et ces trois formes de lutte se retraduisent plus profondément pour donner figure au combat spirituel.

De Kafka à Kafka

Première publication aux Éditions de Minuit en 1949 (collection Propositions n°6, épuisé). Première réédition en 1963 dans la collection Arguments, avec le texte intégral, dans la version d’origine, des Chants de Maldoror (384 pages, épuisé). Les rééditions suivantes ne comportent plus le texte de Lautréamont.Qu’il soit question de Sade ou de Lautréamont, ce à quoi vise ce livre, c’est à élucider quels rapports entretiennent le mouvement d’écrire et le travail d’une plus grande raison, soit que celle-ci se prépare, soit qu’elle se modifie, soit qu’elle se prépare en se ruinant. Dans le cas de Sade, nous voyons, au moment où Hegel sort à peine du “ Stiff ” de Tübingen où il se lia à Hölderlin et à Schelling, s’affirmer l’exigence d’une dialectique au sens moderne, la prétention de fonder la souveraineté raisonnable de l’homme sur un pouvoir transcendant de négation, lequel exprime et, tour à tour, annule, par une expérience circulaire, les notions d’homme, de Dieu, de nature, pour affirmer finalement l’homme intégral, “ l’homme unique dans son genre ”. Dans le cas de Lautréamont, c’est à une expérience non moins centrale que nous assistons, recherche d’une droiture par le détour qu’est l’écriture, travail géant d’un être enfoui qui peu à peu se lève, s’édifie et à la fin apparaît au jour, prêt à se confondre avec le jour. Seulement, dans cette expérience qu’est Maldoror, le travail s’accomplit à l’intérieur même de l’œuvre : par la gravitation des thèmes, la trituration des images, le retour et la transformation des mots, l’obsession et la métamorphose des motifs – ce qui veut dire qu’ici, “ l’espérance d’une tête ”, la promesse d’une lucidité ironique, se confond avec la genèse d’une forme.Table des matières:Préface : Qu’en est-il de la critique ? – La raison de Sade – L’expérience de Lautréamont

Lautréamont et Sade

«Admettons que la littérature commence au moment où la littérature devient une question. Cette question ne se confond pas avec les doutes ou les scrupules de l'écrivain. S'il arrive à celui-ci de s'interroger en écrivant, cela le regarde; qu'il soit absorbé par ce qu'il écrit et indifférent à la possibilité de l'écrire, que même il ne songe à rien, c'est son droit et c'est son bonheur. Mais ceci reste:une fois la page écrite, est présente dans cette page la question qui, peut-être à son insu, n'a cessé d'interroger l'écrivain tandis qu'il écrivait; et maintenant, au sein de l'oeuvre, attendant l'approche d'un lecteur - de n'importe quel lecteur, profond ou vain - repose silencieusement la même interrogation, adressée au langage, derrière l'homme qui écrit et lit, par le langage devenu littérature.»

La part du feu

Le livre de Maurice Blanchot n'est pas seulement un essai d'élucidation de la création littéraire et artistique, mais encore une recherche précise de ce qui est en jeu pour l'homme d'aujourd'hui, par le fait que «quelque chose comme l'art ou la littérature existe» : descente vers la profondeur, approche de l'obscurité, expérience de la solitude et de la mort.L'auteur interroge les œuvres de Mallarmé, de Kafka, de Rilke, de Hölderlin et de bien d'autres ; il n'existe peut-être pas de méditation aussi rigoureuse, aussi riche, sur les conduites créatrices dans toute l'histoire de la critique.

L'Espace littéraire

«L'écrivain se trouve dans cette condition de plus en plus comique de n'avoir rien à écrire, de n'avoir aucun moyen de l'écrire et d'être contraint par une nécessité extrême de toujours l'écrire. N'avoir rien à exprimer doit être pris dans le sens le plus simple. Quoi qu'il veuille dire, ce n'est rien. Le monde, les choses, le savoir ne lui sont que des points de repère à travers le vide. Et lui-même est déjà réduit à rien. Le rien est sa matière. Il rejette les formes par lesquelles elle s'offre à lui comme étant quelque chose. Il veut la saisir non dans une allusion mais dans sa vérité propre. Il la recherche comme le non qui n'est pas non à ceci, à cela, à tout, mais le non pur et simple. Du reste, il ne la recherche pas; elle est à l'écart de toute investigation; elle ne peut être prise pour une fin; on ne peut proposer comme but à la volonté ce qui prend possession de la volonté en l'anéantissant:elle n'est pas, voilà tout; le Je n'ai rien à dire de l'écrivain, comme celui de l'accusé, enferme tout le secret de sa condition solitaire.»

Lettres à Vadim Kozovoï - Suivi de La parole ascendante

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