Les pêches de vigne

C'est un étrange pays. Pas au bout du monde : ici, en Vendée. Là où le Marais poitevin rejoint l'océan, terre gorgée d'eau, instable, toujours menacée ; une terre plate sous un ciel immense. Au loin, la forteresse de Saint-Martin-de-Ré, d'où partent les condamnés au bagne de Cayenne. Elle s'appelle Lilas, elle vit en marge du village ; lui, Jean-Marie, est de ces " étrangers " qui travaillent à la digue que l'on élève - c'est à la fin du XIXème siècle - pour protéger les terres de Saint-Nicolas. Les gens du pays ne les aiment guère, malgré leur honnêteté et leur courage : ils sont " d'ailleurs ". Et quand, après une nuit de beuverie au bistrot de la Belle Henriette, le compagnon de Jean-Marie est retrouvé égorgé, le coupable est tout désigné : Saint-Martin-de-Ré, le bagne ne sont pas faits pour les chiens... C'est l'histoire d'un amour, c'est l'histoire d'un crime. C'est aussi celle d'un homme pur, Jean Guéry, le jeune curé de Saint-Nicolas, qui, refusant le verdict, mène son enquête jusqu'à faire éclater la vérité. Et qui raconte...

Les lilas de mer

Comment vivre avec un sentiment d'abandon depuis l'enfance ? 
En ces années 1960, Jeanne a grandi de famille d'accueil en famille d'accueil. Elle raconte sa vie, ses petites sours retrouvées et celle qui a eu plus de chance...

Nous ne savions pas ce qui nous attendait...

Jeanne se souvient. L'été 1960 s'achève, elle a sept ans. L'Assistance publique les a confiées, elle et ses deux demi-soeurs, à mademoiselle Eugénie qui vit avec ses parents au château des Marguerites. Jeanne a connu les coups et les brimades, avant. Ici, elle goûte, le coeur à peine apprivoisé, à une certaine insouciance : soigner les bêtes, déguster la bonne brioche chaude...
Un jour, tous se pressent autour d'un bébé dans son berceau drapé de blanc. "Ta petite soeur", a murmuré Mademoiselle, les yeux brillants.
Jeanne, petite marguerite, voudrait juste qu'on l'aime, un peu, vraiment, beaucoup. Mais elle comprend qu'on ne lui dit pas tout...

D'une plume magnifique, Yves Viollier fait vivre une voix de l'enfance, celle, véridique, de Jeanne, qui, devenue grande, cherchera partout sa place et le chemin de la résilience. Un roman bouleversant.

C'était ma petite soeur

En ce temps-là, la Vendée fournissait des bataillons d'enfants au séminaire. Les prêtres recruteurs faisaient l'éloge des "familles nombreuses où les parents n'ont pas craint, pour obéir à la loi divine, d'accepter les plus lourdes charges." François Devineau, l'aîné des garçons d'une famille de paysans de La Rabatelière, fut ordonné prêtre le dimanche 28 juin 1953. Son comportement avait suscité quelque inquiétude chez ses maîtres. Non sans raison. Quand devenu vicaire, il s'enfonça dans le péché, sone curé sortit son confessionnal sur la place de l'église et y mit le feu.
François fut déplacé dans la paroisse de la Charente. Tout contact lui fut interdit avec celle par qui le scandale était venu. Il considéra qu'il n'avait pas assez payé, et s'administra d'autres mortifications...
Aujourd'hui, les blessures semblent s'être cicatrisées. « La maison du Bon Dieu » - ainsi appelle-t-on la ferme où François Devineau s'est retiré avec les siens - s'est ouverte aux hommes partagés entre le ciel et la terre. Et il est revenu prendre sa place à la table de la famille, sous la poutre noircie où est fixée la faux retournée de l'ancêtre, combattant de 1793.

Par un si long détour

Il neige encore à Varsovie - tome 2 - NE

Au commencement, il y a ce pays que le narrateur découvre en rencontrant Marie-Claire, qui deviendra sa femme. La Charente, comme une Toscane française. Là-bas, au milieu des vignes et sur les bords du fleuve, il a rendez-vous avec Toinou dans sa ferme. A quatre-vingt-douze ans, cette femme a une énergie impressionnante. Sa mémoire est intacte, sa voix colorée par la terre de ses origines. Elle est née dans ce Périgord noir où les paysans ont brûlé le seigneur du château, près du village de Hautefaye devenu le " village des cannibales ". Toinou n'a eu qu'un seul désir : fuir ce pays dur à l'histoire sombre. Mariée contre son gré à quinze ans, elle a très vite entraîné les siens à émigrer. Ils sont partis, à pied, au début du siècle, vers une Charente plus riante. Fil après fil, Toinou dévide l'histoire de sa vie, son enfance, les deux guerres, la famille, les deuils, les travaux et les jours, un présent enfin plus tranquille, presque le bonheur, sa passion pour la danse... Et, tandis qu'elle parle et entre les rencontres, le narrateur tire aussi les fils de sa propre mémoire. Les mémoires des uns et des autres se croisent, s'enchevêtrent, se lient, et le roman devient oeuvre de transmission, de partage, histoire universelle, ode au courage, à la nature, au soleil, chant du monde et des terres de mémoire.

Y avez-vous dansé, Toinou ?

Les chênes ne meurent pas, au paradis. Elle a tout de suite aimé les mains de Joseph dans les siennes. C'était il y a soixante-treize ans lors d'un bal de noces dans la campagne vendéenne. Désormais les mains de Joseph ne la caresseront plus. On vient de l'enterrer, presque centenaire en ce jour de mai 2016. Au fil des heures d'une longue nuit défilent pour Eglantine tous les souvenirs liés à Joseph ; d'abord paysan, il fut tour à tour tonnelier, charpentier, menuisier puis ébéniste ; un artisan respecté qui avait l'amour du bois, de l'ouvrage bien fait... Ils ont traversé plus d'un demi-siècle d'histoire, auprès de leurs enfants, partageant tout, des plus beaux instants aux blessures indélébiles. A cette vie à fois modeste et accomplie qu'ils ont forgée à quatre mains, Joseph et Eglantine ont donné sens, amour. Un roman universel et bouleversant. Une histoire de transmission.

La nuit d'après

Marie a perdu son mari très tôt et a élevé seule Simon, son fils. Parce que c'est sa nature, Marie donne. Son temps, son énergie, sa tendresse, sa foi, sa compassion. Dans le cadre d'une mission épiscopale, elle tente d'aider une dizaine d'adolescents en proie à de graves difficultés personnelles. À dix-sept ans, Simon est parti à Haïti travailler dans une ONG. Il a découvert dans ce pays martyrisé une misère et une violence qu'il n'avait pas imaginées. Son inexpérience et sa maladresse ont peut-être causé la mort d'un enfant. Fortement traumatisé, Simon a été rapatrié en France où sa mère s'est convaincue que le retour au pays lui permettra de surmonter ce deuil. Trop accaparée par son engagement, elle ne voit pas qu'il dépérit jusqu'au jour où, inconsolable, il se jette par une fenêtre. On le relève paraplégique. Le monde de Marie s'effondre... Où trouvera-t-elle la force de se relever ?

Aide-toi et le ciel...

Ils s'aiment déjà en 1880 lorsqu'ils étaient enfants, et, si les cieux de Vendée avaient été plus cléments, ils auraient pu être heureux. Rien ne pouvait les séparer et pourtant tout devait les séparer. Augustin était orphelin et " petit valet " de ferme. Elise avait été élevée dans les bonnes manières au château des Etablières. Il était resté paysan. Elle était devenue institutrice. Et ils s'aimaient toujours. Il avait travaillé, travaillé dur pour se rendre digne d'elle. Ils avaient réussi à vaincre les préjugés et allaient enfin se marier à l'automne lorsqu'ils apprirent la terrible nouvelle.

Les pêches de vigne

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