La conversion, qui repose essentiellement sur le suivi des prescriptions religieuses, allait changer notre mode de vie. Il me fallait tout prendre et d'un bloc : le respect des règles alimentaires, du shabbat et des fêtes, la fréquentation de la synagogue, l'apprentissage de l'hébreu. Quand j'ai transgressé les interdits religieux, après des années de dévotion, mon sentiment de culpabilité fut réel.

Ma déconversion

"Comment mes meilleurs amis - pêchant des moules avec des bottes en caoutchouc, pataugeant dans la vase, pleurant au moindre bobo - ont-ils pu/peuvent-ils, comme dans les contes, se métamorphoser la nuit ? " Au programme de la classe de mer : observation des crabes, activités nautiques, mais aussi, pour l'enfant en cours élémentaire, apprentissage de la loi du groupe, déployée au nez et à la barbe des adultes. Avec Classe de mer, Benjamin Taieb fait d'un récit intimiste une histoire universelle.

Classe de mer

Je ne dis rien au personnel encadrant. Je me doute bien que mes meilleurs amis seraient punis et je ne veux pas qu'ils soient punis à cause de moi. J'ai le pressentiment que si je parlais la situation empirerait. J'ai peur qu'on me traite de « mouchard » ou de « balance ». J'envoie à mes parents des cartes postales sur lesquelles j'écris Tout va bien, la colo est super, on va à pied pêcher des moules. J'écris de ma plus belle écriture, je fais attention à ne pas faire de fautes d'orthographe. Nous avons des enveloppes timbrées pour écrire à la maison. Le téléphone ne doit être utilisé qu'en cas d'urgence.

 
Récit de l'incompréhension et de la douleur, Classe de mer retrace le calvaire d'un jeune garçon confiant en ses « meilleurs amis ». Trente ans plus tard, la rancoeur est toujours là, tenace, et gronde la colère à l'encontre de ces adultes, parents, institutrices, moniteurs et pompiers, qui, indifférents ou indolents, n'ont jamais rien vu, ne sont jamais intervenus. Ce ne sont que des enfants.
Oui, mais « ensemble, ce ne sont plus des enfants ».

La vie, la mort, entre les deux...

Le point de départ de Journal d'un foetus ressemble à un nombril. Seul dans son placenta, sans même un jumeau à qui parler, un foetus soliloque dans un semblant de dialogue avec sa mère. Rien ne lui échappe, tout y passe. Et voilà bien un foetus qui a la dent dure ! C'est même avec un appétit féroce qu'il croque le portrait de la famille accomplie, cependant loin d'être parfaite - ah ! les grands-parents - confite dans ses idéaux socio-économiques et pétrie de valeurs culturelles bien comme il faut. Le foetus maronne, fulmine, maugrée, il regimbe et martèle de ses petits poings rageurs le ventre de sa mère, extatique à le sentir bouger avec tant de vigueur. Journal d'un foetus ne laisse aucun répit à nos zygomatiques, stimulés par un flot ininterrompu de rosseries dont nous ne pouvons, lecteurs conquis, qu'admettre la justesse - en évitant toutefois de nous y reconnaître. Mais notre plaisir de lecteur ne s'arrête pas là. Tandis que le voile enfin se lève sur les tourments légitimes d'un foetus, c'est une écriture qui se révèle, pénétrante, piquante, et surtout fringante. Benjamin Taïeb s'amuse à bousculer les convenances, tant dans le fond que dans la forme, pour donner naissance à une oeuvre réjouissante au caractère bien trempé.

Journal d´un foetus

Récit de l'incompréhension et de la douleur, Classe de mer retrace le calvaire d'un jeune garçon confiant en ses « meilleurs amis ». Trente ans plus tard, la rancoeur est toujours là, tenace, et gronde la colère à l'encontre de ces adultes, parents, institutrices, moniteurs et pompiers, qui, indifférents ou indolents, n'ont jamais rien vu, ne sont jamais intervenus. Ce ne sont que des enfants.
Oui, mais « ensemble, ce ne sont plus des enfants ».

Même la bouche pleine de liquide amniotique, ce fotus ne peut s'empêcher de l'ouvrir. Et le moins que l'on puisse dire c'est que, dépourvu encore de sa première dent, il ne manque pas de mordant. Monologue intérieur - et pour cause -, ce court roman dresse un portrait sans complaisance d'une société de consommation où le bonheur s'achète à crédit sur 20 ans, pourvu qu'on fasse illusion. De sa « caverne » utérine, le fotus semble bien être le seul à porter un regard lucide sur ce monde où il n'est pas encore né.

Vivifiant et méchamment drôle, Journal d'un fotus apporte une bouffée d'oxygène quand il se lit d'une traite.

Une nuit, une nuit à écrire. Une nuit à hoqueter de chagrin, une nuit à bégayer de trop d'émotion. Les souvenirs se bousculent, s'emmêlent, les mots affluent, se répètent, s'entrechoquent : « je veux crier c'est un cri que je lance un cri sourd un cri quand même un cri étouffé ça reste un cri oui un cri de douleur pourquoi écrire je me demande ce besoin irascible irrépressible d'écrire ce besoin mégalomaniaque d'écrire pourquoi pour qui ? »  Question universelle à tous ceux qui écrivent. Pas de réponse donnée ici, mais un flot tempétueux, impétieux, qui emporte le lecteur jusqu'au bout de la nuit.

Une Nuit pour mon oncle

Une nuit, une nuit à écrire. Une nuit à hoqueter de chagrin, une nuit à bégayer de trop d'émotion. Les souvenirs se bousculent, s'emmêlent, les mots affluent, se répètent, s'entrechoquent : "je veux crier c'est un cri que je lance un cri sourd un cri quand même un cri étouffé ça reste un cri oui un cri de douleur pourquoi écrire je me demande ce besoin irascible irrépressible d'écrire ce besoin mégalomaniaque d'écrire pourquoi pour qui ? " Question universelle à tous ceux qui écrivent. Pas de réponse donnée ici, mais un flot tempétueux, impétueux, qui emporte le lecteur jusqu'au bout de la nuit. Bien habillé toujours impeccable ton béret tes cols en V je me souviens bien tes pantalons droits et tes chemises boutonnées jusqu'au col oui ça me revient ta passion des chevaux aussi t'aimais les courses un jour je me souviens un jour en écrivant ça me revient un jour tu m'as demandé des numéros au hasard tu les as joués des semaines des mois des années tu m'as demandé des numéros au hasard aucune chance qu'ils tombent tu le savais impossible un mauvais cheval ne sort pas le hasard très peu dans les courses c'est pas le loto mais tu voulais oui tu voulais jouer les numéros de ton neveu

Ma déconversion

Résumé

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