Sur la route, une nuit de guerre, une femme, pieds nus. Au volant de son camion, Louis hésite. S'arrêter, continuer ? Transportant de précieux tableaux du Louvre, il doit respecter les consignes : pas de passager. Pourtant, il laisse Sarah monter. Gracieuse même dans l'abandon, elle abrite un trésor dans son ventre. Ensemble, ils vont traverser quelques heures sombres et s'apprivoiser doucement.

Radeau

Ernesto est astronome dans le modeste observatoire de Quidico au Chili. Il étudie les nuages de Magellan, une galaxie naine. Il vit seul dans ce territoire mapuche avec son chat, Le Crabe et Walter un vieux télescope peu performant.
Lors d'un voyage à Santiago, dans l'espoir de trouver le financement pour une pièce (lame de Schmidt) de son télescope défectueux, Ernesto ne peut s'empêcher de visiter le musée de la Mémoire où une photo de Paulina, sa fiancée disparue durant la dictature de Pinochet le plonge dans un passé douloureux.
C'est dans ce même musée qu'il fait connaissance d'Ema qui porte elle aussi une histoire lourde.
Ils devront surmontés les blessures jamais cicatrisées de cette terrible période.

Partiellement nuageux

1940, en pleine débâcle, Louis au volant d'un camion fuit devant l'arrivée prochaine des Allemands. Sa cargaison est précieuse.
Il transporte des tableaux du Louvre. Sur la route, il dépasse une femme. Il ne doit pas s'arrêter. Et pourtant! la rencontre avec Sarah va changer sa vie.

Ce soir, dans un bar de la ville, Léo donne un concert avec son quartet de jazz. A quelques encablures, dans le hall de l'usine où il travaille, son père Gildas est allongé seul sur un matelas. Cela fait une semaine qu'il a débuté une grève de la faim pour s'opposer à la fermeture du site. Mais celle-ci semble aussi inéluctable que la distance qui s'installe peu à peu entre le père et le fils.

Cour nord

Un homme sur une moto, à laquelle est accrochée une remorque bringuebalante, traverse la campagne ukrainienne. Il veut se rendre dans la zone interdite autour de Tchernobyl. Il a une mission. Le voyage de Gouri est l'occasion pour lui de retrouver ceux qui sont restés là et d'évoquer un monde à jamais disparu où ce qui a survécu au désastre tient à quelques lueurs d'humanité.

La Nuit tombée

Pavle et Jovan, l'un en Argentine, l'autre à Belgrade, renouent le contact par lettres après plusieurs années de silence. Leur correspondance les amène, peu à peu, à évoquer un passé douloureux. Les deux hommes ont été pris dans la tourmente de la guerre en ex-Yougoslavie au début des années quatre-vingt-dix. Et ce qui est arrivé là-bas a bouleversé leur vie.

L'incendie

Avril 1937, Guernica. Quand il ne donne pas un coup de main à la ferme du vieux Julian, Basilio passe son temps à peindre des hérons cendrés dans les marais, près du pont de la Renteria. Ce matin du 26, alors que nombre d’habitants ont déjà fuit la ville dans la crainte de l’arrivée des Nationalistes, le jeune homme rejoint son poste d’observation au bord de l’eau. Amoureux d’une jeune ouvrière de la confiserie, il veut lui peindre un héron de la plus belle élégance, lui prouver sa virtuosité et son adresse de coloriste, alors que, déjà, les premiers bombardiers allemands sillonnent le ciel. Ce n’est pas que Basilio se sente extérieur au conflit, il a même tenté de s’enrôler chez les Républicains, mais on n’a pas voulu de lui. En ville, on dit de lui qu’il a un sacré coup de pinceau. Mais qui peut comprendre sa fascination pour ces oiseaux, l’énigme de leur regard, leur élégance hiératique, mais aussi leur vulnérabilité ? Peintre naïf, peut-être que ce Basilio, mais surtout artiste qui interroge la question de la représentation. Comment faire pour rendre par le pinceau la vie qui s’exprime dans le frémissement des plumes ? Questionnement peut-être plus essentiel encore dans ces temps de cruauté. Car sitôt les premières bombes incendiaires tombées sur Guernica, Basilio rejoint la ville pour voir, de ses propres yeux, l’horreur à l’oeuvre. Avec l’aide d’Eusebio, son ami prêtre, il photographie les avions allemands, pour témoigner de ce massacre. Mais comment rendre la vérité de ce qu’ils sont en train de vivre, ceux de Guernica, dans ce cadre limité de la plaque photo ? « Ce qui se voit ne compte pas plus que ce qui est invisible » dit-il.

Le héron de Guernica

" Vers les ombres incertaines. " Des âmes en goguette, œuvre à quatre mains de Jean et Antoine Choplin. L'un réalise les photographies, l'autre rédige le poème, énigme des mots. Des lambeaux de rêves, des flambées de songes remontent des âges anciens. Moy. C'est le poète. À peine né qui bientôt rejoindra la colonne du regard, se souviendra " de la bonne absence/du vide ". Il sera présent dans l'aventureuse nuit. Là tout dort, rien ne bouge, le rêve ne rêve pas. Mais il est bien là, prêt à se délimber. Le poète est riche de son absence, des fils d'or de sa recherche. Comme s'il naviguait vers le néant ou un grand rire vestige de lui-même. La mort, la vie. Leurs noces. Des souvenirs, des milliers de souvenirs qui cherchent une âme à ravir. Des âmes en goguette se livre au discret humour lorsqu'une pince à linge dessine des arabesques pour signifier cet " homme qui marche/le regard clair ". S'arracher à la pesanteur : simplement, " vers les ombres incertaines ". Luc VIDAL

Des âmes en goguette

Gaspar est un artiste reconnu et sollicité. Pourtant, en ce début de printemps, il ne rêve que de quitter Paris et s'installer Campo de'Fiori, à Rome. Là, à une terrasse de café, devant un jeu d'échecs, il joue contre des amateurs de passage et savoure la beauté des jours. Un matin, une femme s'installe à sa table pour une partie. Elle s'avère être une adversaire redoutable et gagne très vite. Elle s'appelle Marya, vient de Hongrie. L'histoire entre eux naît sur l'échiquier, avant de se déployer ailleurs, singulière et douce.

Radeau

Résumé

Plus de livres de Antoine Choplin

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques