«Je n'ai jamais eu à chercher Dieu : je vis avec lui. Avant même que je sois extrait par des spatules du ventre de ma mère où je serais bien resté, si on m'avait demandé mon avis, il était en moi comme je suis en lui. Il m'accompagne tout le temps. Même quand je dors.
C'est ma mère qui m'a inoculé Dieu. Une caricature de sainte mystique qu'un rien exaltait, des pivoines en fleur aussi bien qu'une crotte de son dernier-né, au fond du pot. Je suis sûr qu'elle avait de l'eau bénite en guise de liquide amniotique. Elle exsudait la foi.»

Dieu, ma mère et moi

La citation n'est pas un art mineur. - dixit F.-O. G., spécialiste et pratiquant, qui nous en donne la preuve majeure dans ce recueil personnel et bientôt incontournable.

Dictionnaire d'anti-citations

"J'ai rencontré Jacques Chirac pour la première fois en 1972 et je l'ai ensuite suivi de près pendant quatre décennies, mais je ne suis pas sûr d'avoir percé sa vérité, tant elle a toujours couru vite. De Jacques Chirac, on a dit tout et son contraire. Qu'il était faible et autoritaire, populiste et technocrate, versatile et cabochard, ignare et cultivé ou encore qu'il y avait du bon Samaritain chez ce maître de l'assassinat politique. C'est beaucoup pour un seul homme, mais il aura été, tout au long de sa carrière, un personnage gigogne, gaulliste, bonapartiste, libéral, étatiste et radical-socialiste selon les ans. Jacques Chirac restera un cas dans l'Histoire de France. Une incongruité et un record de longévité. Membre du gouvernement sous de Gaulle puis Pompidou pendant sept ans, il fut ensuite Premier ministre sous Giscard et Mitterrand, soit quatre ans en tout, avant de présider le pays douze ans durant. A force de vivre en concubinage avec la République, Jacques Chirac a fini, dans une de ses dernières transfigurations, par se confondre avec elle, l'histoire de cet homme devenant l'Histoire de France, pour le meilleur et pour le pire. C'est ce destin que j'ai voulu raconter après avoir suivi pas à pas ce personnage noué et mystérieux qui, tout au long de sa vie, n'a jamais été celui que l'on croyait". Franz-Olivier Giesbert.

Jacques Chirac, une vie

Après la découverte d'une tête coupée dans une mallette, Marie Sastre, commissaire de police végétarienne, est chargée de l'enquête qui la mènera dans le monde des abattoirs et des hôpitaux, en Provence et en Normandie. Qui est l'homme qui enlève des jeunes filles dans la vallée de la Seine ? Y a-t-il un rapport entre ces crimes et les greffes de têtes auxquelles procède un mystérieux médecin ? Faut-il croire à la transmigration des âmes théorisée par les penseurs grecs ? Dans sa recherche de la vérité, la commissaire Marie Sastre ira de découverte en découverte jusqu'au rebondissement final. Un roman policier haletant placé sous le signe de Pythagore.

L'abatteur

On ne se méfie jamais assez des journalistes. Pour
n'avoir pas à courir derrière une mémoire qui n'a
jamais cessé de me fuir, je prends des notes. C'est
ainsi que, depuis plus de quinze ans, j'ai consigné sur
des cahiers à spirale la plupart de mes conversations
avec Jacques Chirac.
Alors que son règne arrive à son couchant, il m'a
semblé qu'il était temps de vider mes carnets. Je ne
les avais pas écrits pour qu'ils restent à rancir au fond
d'un tiroir mais parce que le métier qui mène mes
pas consiste à faire la lumière sur tout. Telle est sa
grandeur et sa misère. Si l'on veut garder sa part
d'ombre, il ne faut pas fréquenter les journalistes.
Ceci n'est donc pas une biographie au sens propre
mais plutôt l'histoire d'une tragédie personnelle,
devenue, sur la fin, une tragédie nationale.
C'est cette histoire que j'ai voulu raconter. Une histoire
bien française.
F.-O.G., février 2006

La tragédie du president ; scènes de la vie politique 1986-2006

Avant même que l'expression n'existe, Franz-Olivier Giesbert était un lanceur d'alerte. Il n'a cessé d'alarmer les esprits sur les maux de nos sociétés et les absurdités de notre système. Irresponsabilité des politiques, incurie syndicale, aveuglement des hauts fonctionnaires, dérives islamistes, paralysie  des sans-grades… Sa colère explose dans ces chroniques qu'il tient semaine après semaine depuis 2012. Avec une écriture digne des plus grands polémistes et une force de conviction sans égale, il nous invite à réfléchir aux drames qui se jouent sous nos yeux. Et à prendre parti, vite. Car nous sommes au pied du mur et, faute d'une action décisive, notre pays est voué à une chute sans fin : tout le débat de l'élection présidentielle se joue dans ce Théâtre des incapables. Après l'avoir lu, nul ne pourra dire : "Je ne savais pas !"

Le théâtre des incapables

"Que les historiens veuillent bien prendre note : c'est moi, Lucile Bradsock, qui ai tué le boucher des Black Hills. Je l'ai fait avec fierté et préméditation, je le jure sur la tête de mon fils unique qui est fâché avec moi." 

Sous le plancher de sa maison, un professeur découvre les Mémoires de Lucile Bradsock, une des premières femmes dentistes pendant la Révolution française, qui prétend avoir tué le général Custer lors de la bataille de Little Big Horn. Sa vie claque comme une épopée. Infatigable séductrice, Lucile professe un goût immodéré de l'amour et des hommes. Grâce à ses talents de praticienne, elle rencontre Louis XVI, Washington, La Fayette ou encore Napoléon, cherchant toujours à infléchir le cours de l'Histoire, redressant les torts et faisant justice elle-même.

L'arracheuse de dents

"Je n'ai jamais eu à chercher Dieu : je vis avec lui. Avant même que je sois extrait par des spatules du ventre de ma mère où je serais bien resté, si on m'avait demandé mon avis, il était en moi comme je suis en lui. Il m'accompagne tout le temps. Même quand je dors. C'est ma mère qui m'a inoculé Dieu. Une caricature de sainte mystique qu'un rien exaltait, des pivoines en fleur aussi bien qu'une crotte de son dernier-né, au fond du pot.Je suis sûr qu'elle avait de l'eau bénite en guise de liquide amniotique. Elle exsudait la foi".

'Je n'ai jamais eu à chercher Dieu : je vis avec lui. Avant même que je sois extrait par des spatules du ventre de ma mère où je serais bien resté, si on m'avait demandé mon avis, il était en moi comme je suis en lui. Il m'accompagne tout le temps. Même quand je dors. 
C'est ma mère qui m'a inoculé Dieu. Une caricature de sainte mystique qu'un rien exaltait, des pivoines en fleur aussi bien qu'une crotte de son dernier-né, au fond du pot. Je suis sûr qu'elle avait de l'eau bénite en guise de liquide amniotique. Elle exsudait la foi.'

Dieu, ma mère et moi

Résumé

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