Simon Hantaï

"Ce livre arrive (et renvoie) à un moment d'un travail d'écrivain où la grande question de l'enfance, "est-ce que j'peux placer un mot ? ", en instant rappel du besoin d'existence, affleure à nouveau. Pour le dire à peine différemment, j'ouvre à un moment dans le temps et l'espace de mon travail où je suis mieux à même, et comme obligé, de comprendre pleinement le sens, la nécessité, les implications, en somme l'actualité d'écriture de cette question. Le livre se divise en une vingtaine de textes de longueurs inégales qui posent et reposent la question sous des angles différents. Et s'il devait s'avérer qu'un mot soit possible sur la page, tout serait possible. Mais. Le centre, ou plutôt l'un des centres du livre (qui a en fait autant de centres que de pages, l'ensemble des centres composant sa voix) est un texte intitulé "Tout arrive", qui donne à voir que c'est le mot l'événement majeur - l'arrivée, l'arrivage le plus important d'une vie. Besoin d'être au monde qui ne peut prendre corps que dans le risque du mot, puisque c'est le mot le monde. Ce n'est pas une demande de délivrance. Les livres si tu changes une lettre tu as les lèvres, et inversement, dit la même question. C'est dans ce va-et-vient que consistent les trajets de ce livre, lequel réitère et récidive tous les refrains possibles, et demande de la façon la plus exposée, la plus rigoureusement enfantine et formellement adulte, si je puis être au monde - ce que rien ne saurait confirmer. La méthode pour, non plus, n'est pas confirmée".

Est-Ce Que J'Peux Placer Un Mot ?

De l'ensemble des oeuvres de Matisse conservées en France,  Intérieur aux aubergines est certainement l'une des plus  importantes.
C'est à l'automne agis que l'artiste peint l'intérieur  de son atelier, avec une vue sur la montagne à Collioure. Une  toile éblouissante, d'une incroyable modernité. Dominique  Fourcade, poète et connaisseur sensible et reconnu, raconte  tout d'abord, dans un essai publié en 1973 dans la revue  Critique, la singulière histoire de cette oeuvre dont les Stein  feront l'acquisition avant que l'artiste ne la rachète pour en  faire don au Musée de Grenoble.
Mais c'est surtout un texte  essentiel pour comprendre que cet Intérieur aux aubergines est  une clé pour saisir la nouveauté révolutionnaire du travail du  peintre.

Rêver à trois aubergines...

Les feuilles non paginées de ce livre mettent en valeur la course, la recherche de vitesse de l'artiste, qui se demande s'il faut «fuir en arrachant le textuel au texte». Xbo serait «un poème dont on a ligaturé les trompes pour être mieux souffrance et plus amour...» Il s'agit de l'amour des mots, considérés chacun comme un nom propre désignant une personne, des mots à sauver dans un acte d'amour et dans l'urgence.

"éponges modèle 2003 en laisse sans lasso et sans flash Pourquoi trois livres en même temps ? Parce qu'ils ont été écrits simultanément, mais selon des sources d'inspirations, des tonalités et des chemins d'écriture demeurés distincts, ce qui interdisait de les réunir en une seule publication. en laisse est une réaction de l'écriture à des événements contemporains, notamment à la photographie d'un prisonnier irakien tenu en laisse par une soldate américaine, photographie qui colle à la peau du livre ; sans lasso et sans flash part d'un tableau de Simon Hantaï, "Ecriture rose", dont le regard ne se détache ni plus ni moins que l'on se détache d'un tremplin merveilleux ; tandis que l'écriture de éponges modèle 2003 éloigne, si infimement soit-il, le mot de tout support, induisant à une sonorité et une respiration autres. Cependant les trois livres ouvrent sur le même espace-temps, ils sont dévorés d'une même époque, et leurs trames sont étroitement mêlées".

Sans lasso et sans flash

Dans ce livre il y a plus de lèvres que dans d'autres livres. Des 
traces de mots sur les lèvres, et bien sûr il y a aussi des traces 
de lèvres sur les mots. Un tel livre on ne sait pas qu'on l'écrit. 
Chacun de ceux qui sont ici, figurantes et figurants, qui sont là 
de toute part, ici dans manque, sait de moi ceci : en amour, 
comme dans la mort, j'ai deux sortes de cri, l'un où je simule 
que je suis proche, l'autre où je simule le lointain.

Manque

«Dans le livre quelque part il y a le mot minuterie, qui,lorsqu’il s’est relu, a voulu faire venir le mot mutinerie.mais trop tard, il n’y avait plus de place dans le livre. quandmême, à cette occasion je me suis souvenu d’une enfance,je vérifie que c’est bien la mienne, où tout en moi s’étaitmutiné, longuement, au point que les structures mêmesde l’enfance en furent mises en cause. je comprends quele livre est le résultat de cet épisode, auquel s’est ajoutéela violence d’une transe adulte qui passait à grande vitessesur les rails tandis que je ne m’attendais à rien sur le quai.»

magdaléniennement

Livre après livre, Dominique Fourcade s'approche avec anxiété, avec bonheur, de quelque chose d'essentiel qui se trouve dans la langue, cette langue qui nous fonde et nous définit dans un mouvement constant. Le travail de Dominique Fourcade est au cour de ce mouvement, il va au plus près des mots car il sait qu'une part de nous-mêmes est là, que nous l'avons consciemment et inconsciemment mise, et qu'en cherchant la trace comme il le fait, brisant l'ordre, le rythme, il met à jour l'essence même de notre être. Ce livre qui se voulait une photographie du motif de la poésie, vu de dos parce qu'autrement tout est faux, se trouve n'être qu'une grammaire de la fuite. Il avait docilement posé, mais rien ne pouvait aller comme envisagé, car les moyens manquent encore. Cependant, plusieurs promesses ont été tenues : c'est un livre dont le mental tient dans l'épaisseur d'un cil. C'est l'exposé d'une faiblesse majeure. C'est un poème écrit avec des lettres considérées pour ce qu'elles sont, des cadavres. Et dont l'envers se pose la question de la prose. Enfin, le clairon s'était engagé à n'y pas sonner, et a tenu parole.

Simon Hantaï

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