Je vous écris d'Italie...

"Ses parents lui disaient : "C'est impossible que tu te souviennes. Tu n'avais pas un an quand nous avons quitté l'appartement rue de la Roquette." Il persistait et, jusqu'à un âge très avancé, la perfection de cette image est restée la même. 

Plus tard, il s'est beaucoup interrogé sur cette vision si bien gravée dans sa mémoire, mais s'est refusé à consulter un spécialiste de la psychiatrie infantile sur l'éclair de lucidité qui, pour une raison inconnue, illumine la mémoire d'un nourrisson et y imprime, à jamais, une image en couleurs, une image d'ailleurs sans importance, alors qu'il aurait tant aimé en garder une autre, par exemple celle de son père et de sa mère penchés sur son berceau ou s'embrassant." 

Michel Déon.

La chambre de ton père

Juste des livres - Bibliophilie & Livres d'artistes des éditions Dumerchez - Occasion

"L'intrigue des Trompeuses espérances part d'un lieu qui "pourrait" être Positano où un jour, descendant à la plage, j'ai croisé dans le sentier de chèvre un groupe d'amateurs sagement occupés à peindre ou dessiner le paysage sous la houlette d'un grand et gros homme en costume d'alpaga beige, coiffé d'un panama d'artiste. Aucun de ses fervents et dociles écoliers - dont je précise que les âges variaient entre trente et soixante-dix ans -, non, aucun n'aurait pu m'inspirer l'histoire quasi policière qui occupe ces pages. Il n'y avait pas non plus réellement d'Inès parmi eux bien que j'eusse rencontré son modèle en la personne d'une jeune fille d'une grande beauté qui vivait dans une maison envahie par le jasmin. Sans aucun scrupule, je lui ai emprunté son visage et même peut-être certains de ses gestes et la grâce de ses mains, la raucité de sa voix. Les héros de cette histoire ne se préoccupent que d'eux-mêmes. Ils font partie de la majorité égocentrique. Autour de M. Barbe, on vit dans les "hautes sphères de l'Art" en convoquant sans cesse Ingres ou Gauguin ; Jean ambitionne d'être un grand boxeur ; Michel joue les Malraux du pauvre ; Inès et Olivier vivent une passion contrariée...

Les trompeuses espérances raconte une histoire où le désir entre pour beaucoup."

Les trompeuses espérances

Un souvenir. Ce n'est qu'un souvenir. Peu de chose en vérité pour Edouard qui, désireux de goûter à tout, s'est gardé libre sa vie durant. Pourtant ressuscité de ses cendres grâce à une vieille photo, ce souvenir, qu'Edouard croyait enfoui sous des montagnes d'autres souvenirs, refait soudain surface et lance un appel au secours pour que ne soient pas oubliés les élans passionnés de l'adolescence, les tendres échanges avec une frêle beauté. Cela se passait avant la guerre, à Westcliff-on-Sea, une station balnéaire de l'Essex, et ils étaient très jeunes, elle Sheila, lui alors surnommé Ted. Trop jeunes pour se dire toujours. 

Quand, un demi-siècle plus tard, Edouard retrouve inchangés le ciel, la mer, la maison de la bien-aimée, le souvenir devient si douloureux à son cour qu'il pense seulement à le fuir. Ce voyage sur des traces anciennes n'aura tout de même pas été inutile : dialoguant avec son passé, Edouard sait enfin que la vie a été généreuse avec lui : elle lui a permis d'aimer.

Un souvenir

Pierre Gauthier, après une jeunesse où il a eu froid, peur et honte, alors que rôdaient autour de lui l'injustice et la mort à bon marché, a gardé le goût des aventures politiques dangereuses.
Sur la terre brûlante de Chirfa, au coeur d'un monde arabe empoigné par l'hystérie, cette aventure n'engage que lui, bien sûr, mais elle l'engage trop vite et trop violemment pour qu'il puisse se poser le problème de la fin et des moyens. Certains hommes ne craignent pas d'être jugés : ce ne sont pas les pires.

La carotte et le baton

« Ses parents lui disaient : C'est impossible que tu te souviennes. Tu n'avais pas un an quand nous avons quitté l'appartement rue de la Roquette. Il persistait et, jusqu'à un âge très avancé, la perfection de cette image est restée la même.Plus tard, il s'est beaucoup interrogé sur cette vision si bien gravée dans sa mémoire, mais s'est refusé à consulter un spécialiste de la psychiatrie infantile sur l'éclair de lucidité qui, pour une raison inconnue, illumine la mémoire d'un nourrisson et y imprime, à jamais, une image en couleurs, une image d'ailleurs sans importance, alors qu'il aurait tant aimé en garder une autre, par exemple celle de son père et de sa mère penchés sur son berceau ou s'embrassant. »Michel Déon.

Stanislas Beren n'a que dix-sept ans lorsqu'il arrive à Paris.
Il ne sait pas un mot de français. Quelques mois plus tard, il le parle brillamment. Encore cinq ans et il écrira son premier roman. Nul ne sait ses origines qu'il refuse obstinément de dévoiler. A certains indices, on peut croire qu'il est monténégrin, mais qu'importe ! Il sera le fils de ses oeuvres, et ses oeuvres auront d'inattendus enfants qui viennent bouleverser la logique de l'imagination. Ce n'est pas assez que Stanislas Beren glisse dans ses livres des instants et des personnages de la vie, il faut encore que des lecteurs passionnés se prennent pour les héros et ou les héroïnes de ses romans.
Comme Catoblépas, un écrivain se dévore lui-même. C'est peut-être cette angoisse qui pousse Beren à vivre avec autant d'intensité et parfois même à des fugues dont il revient mal guéri mais moins fragile. Il aura eu une existence facile, des succès qu'il a dédaigné de provoquer. Les amours le laisseront indemne jusqu'à la rencontre avec Audrey mais la fatalité veut qu'Audrey soit un déjeuner de soleil.
Stanislas Beren a bien vécu. Il a aussi aimé Paris, Londres et Venise. Félicité a veillé avec tendresse et rudesse sur ce mari à la fidélité désinvolte. Avant de mourir, elle peut regarder avec fierté ce qu'elle a fait de ce jeune " paysan du Danube ". Elle a été son Pygmalion et dans cette homme policé, pudique, défendu par une constante ironie, nul ne reconnaîtrait, grâce à elle et à son exigeante dureté, le petit maquisard des Balkans débarqué un matin de 1925 dans la classe d'un lycée parisien.
Ce roman d'un romancier fait aussi revivre cinquante ans de vie littéraire. On y retrouve des personnages bien réels, des écrivains qui font partie des amis de Stanislas...et de Michel Déon.

Un dejeuner de soleil

" un jeune homme trop vite devenu un homme plus sceptique s'est promené dans l'europe de ce demi-siècle.
 Agacé parfois, heureux plus fréquemment, il a vu notre continent changer de visage, des peuples muer comme la chenille du ver à soie, des moeurs disparaître en très peu de décennies. de son expérience, le promeneur est revenu différent, poursuivi, en incorrigible romancier qu'il est, par des images volées au temps dévorant : en italie, une jeune fille, pieds nus, aux lèvres ourlées couleur de brugnon, à la voix chantante, dépose devant lui une assiette de poisson grillé, des tomates rouges et des poivrons verts.
 En tourbillonnant, sa large jupe dévoile la tendre saignée des genoux.  il aurait donné n'importe quoi pour qu'elle s'appelât graziella comme dans le roman de lamartine, et bien que ce ne fût pas à ischia, mais à elba.  " md.

Je vous écris d'Italie...

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