C'est un mois de mai comme tous les autres, entre les derniers froids et les premiers soleils. Comme tous les autres ? Sans doute pas. Pour Sophie, réfugiée dans sa maison de Sologne après la découverte de l'infidélité de son mari, c'est le premier d'une nouvelle ère. Car Sophie a décidé de vivre. Soudain, la sonnerie du téléphone retentit. " Bonjour... Je m'appelle Iolanda. Je vais mourir. " La voix est chaude, orientale ; le numéro, composé au hasard. Les deux femmes se confieront le temps d'une nuit qui sera sans doute la dernière pour l'une d'entre elles... une étoile... Dalida. " Si ce roman porte un regard émouvant et nouveau sur la vie de star, il parle surtout à merveille de la complexité d'être une femme. "

C'était en mai, un samedi

« La chanson est une conversation », se réjouissait Barbara, disparue en novembre 1997 à l'âge de soixante-sept ans, et c'est bien une conversation que renoue David Lelait-Helo en mêlant à son récit biographique les mots de celle qui se voulait une « murmureuse » - paroles et chansons, interviews, confidences...
De Barbara il traduit les colères et le mal de vivre ; avec elle, il feuillette le livre jauni de ses amours, il égrène les souvenirs d'une enfant juive que la guerre a jetée sur les routes, d'une fillette dont le père a sali l'insouciance, d'une femme qui a renoncé au couple pour chanter comme on prend le voile.
« Refaire le chemin de sa vie, confie-t-il, c'est s'enfoncer dans les forêts profondes et tendre sa joue à des bruissements d'ailes. C'est aussi découvrir les fantaisies d'une espiègle dont les proches jurent qu'elle était la femme la plus drôle du monde, prête à tout pour une blague. » 20ème anniversaire de la mort de Barbara.

Barbara

«Le jour où je m'en irai, je le ferai à ma manière»Il y a 25 ans, le 3 mai 1987, Dalida tenait parole. Comme avant elle Édith Piaf (La Môme), la vie de cette icône va faire l’objet d’un long-métrage, le rôle de Yolanda étant confié à Nadia Farès, jeune actrice remarquée dans Les Rivières pourpres.Pendant trente ans, la jeune Yolanda Gigliotti, qui avait quitté Le Caire pour Paris avec des rêves pleins ses bagages, et était devenue Dalida, va jongler avec les modes. L'amie de François Mitterrand et de Gigi l'Amoroso est tour à tour chanteuse de guimauve, poignante interprète de refrains signés Ferré ou Brel et disco-queen en strass. Mais sous les fourreaux de lumière de la diva, Yolanda s'égare et se consume. Les trois hommes de sa vie se suicident. La mort creuse lentement son sillon. Dans un ashram en Inde ou dans les lectures de Jung et de Freud, elle cherche un sens à sa vie pour échapper à l'appel du vide qui la hante.David Lelait-Helo est journaliste et écrivain. Il a déjà publié six biographies aux Éditions Payot (Romy Schneider, Piaf, Barbara, etc.) ainsi qu’en 2011 Si le bonheur m’était conté, recueil de contes philosophiques et deux romans chez Anne Carrière, dont Poussière d’homme, qui a récemment connu un nouveau succès grâce à la chronique télé de Gérard Collard.

Dalida : D'une rive à l'autre

Dès l'enfance, Milou a des ambitions qui ont de quoi surprendre. Dans la cour de récréation, ce drôle de petit garçon aime jouer à la princesse, et faire de ses copines ses soldats. Il s'imaginera aussi un destin dans la peau d'un monstre orange, le Casimir de L'île aux enfants, avant de se mettre en tête qu'il est la plus puissante des reines d'Égypte.

Mais quand il a treize ans, une voix fait chavirer tous ses projets. Celle de Nana Mouskouri.
C'est décidé : il sera cette femme-là !
Que d'embûches... Car Milou n'est pas grec, il ne porte ni lunettes ni longue robe pailletée, il ne sait pas chanter et, pire que tout, il découvre, effaré, qu'il est un garçon.
Pourtant, Milou a plus d'un tour dans son sac...

Son truc à lui, au fil des années, jusqu'au soir de ses quarante ans, c'est de défier le réel pour suivre son rêve. Un rêve qui le mènera bien plus loin qu'il ne l'avait imaginé...

Le récit d'un homme qu'un rêve d'enfance a guidé et sauvé de tout. David Lelait-Helo pose la question de la construction de soi au fil de l'enfance et de l'adolescence. Il nous parle de notre quête d'idéal, de notre part de rêve, de la complexité de notre identité, mais aussi du jeu trouble de l'identification du fan avec la star.
David Lelait-Helo est l'auteur de Poussière d'homme, Sur l'épaule de la nuit, C'était en mai, un samedi, D'entre les pierres, Un oiseau de nuit à Buckingham, de plusieurs livres de contes philosophiques et de nombreuses biographies (Eva Perón, Maria Callas, Barbara, Dalida, Romy Schneider...).

Quand je serai grand, je serai Nana Mouskouri

Une maison blanche et haut perchée, dans le ciel de Paris. Une femme vit là depuis vingt-cinq ans. Seule. 
Ce samedi soir, en ce refuge devenu tombeau, elle s'apprête à rompre ses jours. Assise sur le bord de son lit, elle contemple la ville qui lui a tout donné, et beaucoup pris. Sur le chevet, une bouteille de whisky, des somnifères, le téléphone. 
Elle voudrait enfin parler, dire quelle a été sa vie, dire pourquoi elle lui préfère la mort. Elle compose un numéro au hasard... 
À une centaine de kilomètres de là, dans son jardin clos, Sophie goûte le silence depuis qu'elle a quitté son mari, la ville pour la campagne. 
Le téléphone sonne. "Allô, je m'appelle Iolanda. Je vais mourir". 
Deux heures s'écouleront. Le temps que deux femmes se racontent. Madame Tout-le-monde, Sophie, et Iolanda... Dalida pour la France entière. 
Un roman intime et poétique où affleure toute la réalité de la vie de Dalida. La rencontre émouvante et troublante de deux femmes que tout sépare, à l'heure, enfin, où se dévoilent leurs secrets. David Lelait-Helo a publié plusieurs romans aux Éditions Anne Carrière.

Cette nuit magique, inspirée d'un fait réel, est une parenthèse rêvée et folle, une invitation à vivre pleinement sa vie.

Un oiseau de nuit à Buckingham

Ce dimanche soir, tes jours d'homme m'ont filé entre les doigts. Au presque-commencement de ma vie, je t'ai perdu, toi avec qui je voulais la finir. La voix blanche et la colère noire, j'ai eu beau t'appeler, tu étais déjà parti, loin. Ta vie, minuscule tourbillon de quelques lunes et soleils, cessait là de tournoyer, sur le rivage carrelé blanc et glacé d'un hôpital. Je fais le rêve que l'on nous redonne une poignée d'heures, ravies entre le tomber d'un jour et le lever d'un autre. Ce ne sera qu'un tout petit montent, le temps de refermer les portes de notre vie ensemble. Rien qu'une escale pour rattraper ce temps arraché, et te dire l'après-toi, le sans-toi, la béance à chaque seconde de mes jours depuis ta vie suspendue... Poussière d'homme est une parole d'amour, d'homme à homme, dans un océan de perte et de chagrin. Ce récit est le rêve fou de ces adieux, la mise en mots de l'insoutenable absence, comme un supplément d'amour lorsqu'on craint que la douleur nous précipite dans la folie.

Poussière d'homme

Au matin du 16 septembre 1977 mourait à l'âge de cinquante-quatre ans Maria Kalogeropoulos. La Callas, elle, chante toujours. De Traviata à Norma, de Lucia à Médée, la jeune Grecque de New York au physique ingrat a trouvé des visages d'opéra à ses chimères. Libérée de ses complexes, des fers d'une mère aux exigences folles, elle est devenue la plus grande cantatrice du vingtième siècle. Sous la baguette de prestigieux chefs d'orchestre, dirigée sur scène par Visconti et Zeffirelli, à l'écran par Pasolini, toujours elle exalte et enflamme. La presse se déchaîne lorsqu'elle déclare forfait à l'opéra de Rome ou qu'elle s'éprend de l'autre Grec le plus célèbre du monde, Onassis. En vain elle s'éreinte à crier la vérité. Trop tôt elle entonne son chant du cygne. En 2018, Maria Callas fait de nouveau l'actualité : son hologramme est la vedette virtuelle, aux côtés d'un orchestre symphonique bien réel, d'une tournée mondiale.

Maria Callas

Les murs ont des oreilles, il faudra vous y faire. Vous l’avez souvent dit, sans jamais y croire. Car vous ne le vouliez pas, mais je vous place aujourd’hui au pied du mur, excusez le jeu de mots, je suis blagueuse […] Ah, si les murs pouvaient parler ! Je vous le dis, ils parlent. Mes parquets grincent en mille bavardages, mes boiseries craquent en petits cris et, en dépit de mon grand âge, mes fenêtres voient loin, au-delà du temps qui passe et par-delà les siècles. L’Histoire ne s’écrit pas dans les livres, elle se respire. À l’encre et au papier, elle préfère le vent et le sang. » Une très ancienne maison de Buenos Aires prend la parole qu’on ne lui avait jamais donnée. À l’heure d’être détruite, elle révèle ce qu’elle a vu et gardé trop longtemps secret : le drame de Soledad Salvador, la femme qui aura vécu entre ses murs plus de cinquante ans, un drame qu’elle a été impuissante à empêcher… Au fil de récits de vies, la maison, rescapée de temps révolus, évoque entre rêve et réalité la fondation de la ville cinq siècles plus tôt, l’immigration qui au xixe siècle a donné le jour à l’Argentine, le mythe Eva Peron, la dictature durant les années 1970.Ce roman traite du lien intime que nous entretenons avec notre décor et des secrets dont regorgent nos vies. Il est un voyage au cœur des mythologies argentines, une rêverie qui renferme de grandes leçons de vie, d’amour et de paix.

C'était en mai, un samedi

Résumé

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