On râle, on bougonne, on ronchonne, on a ses manies, on "vieusit" mais, petit à petit, on se convainc qu'on peut rire de tout - y compris à gorge déployée ! - à condition toutefois de ne pas avaler son dentier ! Bref ! Avec humour et autodérision, insolence et truculence, on se dit que - poétiquement parlant ! : "Tout va très bien madame la Marcrise !".

Ma petite poésie ne connaît pas la crise

«Ou Sodome et Grosso Modo si l'on préfère ! Nous sommes en effet en Presque-Poésie. À l'orée. À l'oreille et Hardy comme il a déjà été dit et redit. Aux bords. Aux confins : entre-à-peu-près, pataquès, persiflage - voire franche provocation ! - et joyeuse parodie. Aux limites imprécises. Là où les frontières sont tantôt floues tantôt fluides. Là où également tous les coups sont permis pourvu qu'ils mettent en évidence les infinies ressources de notre belle langue française tout en la défendant contre qui la voudrait aujourd'hui plus démunie et déshumanisée que jamais ou davantage surchargée de préciosités ridicules. Un uppercut donc - à la Cravan, s'entend ! - aux rappeurs Camembert ; un swing ou deux savates aux slameurs pompiers ; une claque en passant à la novlangue technologique ; une solide peignée au branchouille mode d'emploi sans oublier une chiquenaude amicale aux grands ancêtres d'anthologie car nul n'est parfait, n'est-ce pas ? Surtout pas l'auteur qui dans une ultime pirouette d'autodérision prend congé de lui-même en s'exclamant : salut l'Autiste ! Salut !»

Sodome et grammaire

Auteur, entre autres, de Frites l'amour, pas la guerre ou de Votez verres, votez alcoolos à septante ans (soixante-dix pour les étrangers), Jean-Pierre Verheggen a estimé qu'il méritait de se voir attribuer le 'Prix Nobelge'. D'où ce dossier de candidature comprenant le rappel des distinctions qu'il a déjà reçues ; son CV (à ne pas confondre avec son Ridiculum Vitae révélé au public en 2001 dans la collection Poésie/Gallimard) suivi de la liste des nombreux textes inédits qu'il entend soumettre à l'examen des membres du jury et même du nom des concurrents qu'il craint de devoir affronter (sans toutefois les redouter) : Henri Michaux et Marie-Thérèse Philippot en Wallonie, Hergé à Bruxelles mais, en revanche, personne en Flandre, même pas le Flamand de Lady Chatterley. 

Du Degré Zorro de l'écriture paru dans les années soixante-dix aux Éditions Christian Bourgois, dans la collection TXT, à L'Oral et Hardi, un choix de ses textes qui a valu à son metteur en scène et interprète Jacques Bonnaffé un Molière en 2009, Jean-Pierre Verheggen, comme l'écrit André Velter, 'n'a cessé de mener à bride abattue l'une des plus toniques chevauchées verbales. En liberté dans les fourrés et les coups fourrés du langage, Verheggen donne une oeuvre qui est à percevoir dans la résonance de sa voix, avec sa verve de grande déferlante, son swing de boxeur des lettres, sa fantaisie féroce et irrésistible'.

Un jour, je serai Prix Nobelge

Devenu un livre de référence, cet ouvrage inclassable paru en 1978 chez Christian Bourgois dans la collection TXT tente de répondre à la question : quelle langue inventer, qui précipite l'effondrement des " modèles " idéologiques et des stéréotypes formels ?
A lire : Ô très, très sauvage Belgique - En Russie, Milou couchait avec Tintin - Mais Spirou c'est mieux ! Plus mieux ! - Les aventures extraordinaires de petite mort, star...

Le degré Zorro de l'écriture

Une pornographe, Madame Mao ? Vous plaisantez ? Passe encore pour une comploteuse contre la Sûreté de l'État, une contre-révolutionnaire factieuse, un canard laquais des capitalistes, mais une pornographe ! tout de même... Ce n'est pas parce qu'on a fait la Longue Marche qu'on est une péripatéticienne ! Vous voulez rire ? Fort bien ! Rions. Fût-ce en ne comptant que sur nos propres farces ! Abondons, parodiquement, dans le sens de votre Histoire. Allons dans la langue de bois tant que le Loup Chao-chi n'y est plus. Dans l'Almanach Vermao. Dans les nuits câlines des Studios de Shangaï. Dans le fruit défendoux de ses entrailles. Dans la mode rétrou. Dans le Porno 45 ou le Pastiche des années 50 (1 volume d'imitation pour 5 d'O). Dans les cavernes closes de Yénan ou les alcôves culturistes de la Bande des Quatre. Ou bien, répondons, carrément, en Wallon de basse Belgique (de nulle part et de tous côtés, en quelque sorte !) en nous demandant : où wallons-nous, en effet, si nous ne voyons pas ce qui crève l'écran ? Si nous perdons de vue que la Politique marxque - toujours et d'abord ! - ce qui la travaille : la sexualité, les femmes, leur partage, la chasse aux sorcières et la course frénétique pour régner sur l'Empire de leur Milieu.

Vie et mort pornographiques de Madame Mao

Nous ne ferons pas ici le «ridiculum vitae» de Jean-Pierre Verheggen, né le 6 juin 1942, à Gembloux, d'un père français, originaire d'Orléans, et d'une wallonne. Ces deux langues, et l'italien de son épouse, dialoguent dans son oeuvre comme dans sa vie. «Assumant son rôle de bouffon, Verheggen dynamite la langue à grands coups de calembours et de lapsus dont les glissements successifs finissent par créer une langue nouvelle, issue d'un comique grivois, prolixe et diablement efficace.» Le Matricule des Anges. La langue lui échappe! Il lézarde les images figées et sacralisées des piedestalisés, qu'ils soient Nietzsche, Sade, l'auteur, le lecteur-auditeur, rien n'échappe à son irrespect. On retrouve cet anticonformisme dans les illustrations sonores du génial Antonio Da Palma, que l'auteur considère comme une autre "lecture" des poèmes qu'il interprète avec une virtuosité inégalable. Par de CD le luxuriant luxurieux Jean-Pierre Verheggen nous invite à tâter de sa langue dans une véritable relation charnelle.

La Belge de Cadix

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Le père ce matin et autres textes

On l'aura sûrement remarqué, je fais des à-peu-près poèmes ! Au fond j'écris constamment en Approchie. En Embuscade, à l'orée. A l'oreille ! A l'orée et Hardy (encore eux !) quand je grossis les choses et à Laure/ et Radis quand je les rétrécis. Non pas que j'entretienne le flou, recherche l'imprécision et cultive l'abscons, au contraire si j'use de maladresse évidente (jusqu'à paraître lourdaud, bateau, gros sabots et du côté de l'almanach Vermot) ou ne semble rien refuser de ce qui vient à l'emporte-pièce, voire à la grosse louche, c'est par stratégie, c'est toujours pour tenter d'atteindre le Haut (le zénith absolu, le divin !) que je manoeuvre ainsi par le bas et ses basses oeuvres.

J'aime beaucoup ma poésie

«Il y a trente-six sortes de poètes:champêtres ou rodomonts, peuls ou auvergnats, voire ambigus et ambidextres à la fois! Il y a parmi eux des alcoolos, des mycologues, des indécis, des kamikazes, des inconnus et des curés de leur propre petite gloire locale personnelle! Sans oublier les agités du buccal et les centaines d'autres espèces. Poète moi-même - peut-être? (la question reste ouverte) -, j'en ai tiré quelques portraits, le plus souvent au tir à têtes de pipes. C'est que je n'attache jamais ma censure quand je conduis mon autodérision! Me voici donc fonçant à vive allure sur l'âge ingrat qu'est la vieillesse pour lui rappeler que je suis et veux rester une personna non gaga ou plus loin écrasant sans vergogne quelques nouveaux-nés choisis parmi nos récents néologismes abscons et technico-bluffeurs venus, une fois encore, s'embourber dans notre langue:procrastination, locaphage (ou locavore:au choix!), accidentogène et buvabilité, etc. Pan! Sans le moindre coup de frein! Pan dans le mille!»

Ma petite poésie ne connaît pas la crise

Résumé

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