La montre de l'amiral

On ne trouverait guère plus opposées qu'Autriche et Russie qui offrent leurs décors aux récits composant ce livre. La première est exiguë, son paysage s'inscrit dans la verticalité; elle est le lieu d'une rêverie nostalgique dans un hôtel d'opérette sur les bords d'un lac alpin, et sa capitale est le théâtre baroque d'une singulière expérience. La Russie offre au contraire d'éprouver l'horizontalité, que ce soit à travers les avenues de Moscou ou la vastitude céleste au-dessus d'une datcha perdue au nord de la Volga. Ainsi la vieille république d'Europe centrale confite dans le passé et la Russie ouverte aux révélations, deviennent les deux extrémités d'un itinéraire initiatique dont, avec ce mélange de gravité et d'humour qui lui est propre, Dominique Pagnier livre ici le récit.Dominique PAGNIER est professeur de Lettres. Il a fait de nombreux séjours en Autriche et en Allemagne où il a été libraire et bibliothécaire. Il a publié des romans (Les soeurs clair de lune, Gallimard; La Diane prussienne, Champ Vallon; La Montre de l'amiral, Alma); des récits (Les filles de l'air, Le Dilettante; La Vraie, Gallimard); des poèmes (Le Général hiver, Champ Vallon) ou des rêveries sur un musicien (Mon album Schubert, Gallimard (coll. L'un et l'autre), Prix Pelléas 2007).

La Muse continentale

" Les campagnes de Russie engagées sous le glorieux soleil de juin, le général hiver les a fait tourner en désastres ; c'est ce que nous apprit l'école de la République. Pourtant les débris incohérents et lamentables à quoi il a réduit gloires et conquêtes, son prestige les a parés de givre ou enchâssés dans la glace pour leur conférer une beauté définitive. C'est ce vers quoi tend le poème : tenir dans les réseaux figés de l'écriture le misérable fatras que sont les débris de nos histoires et du siècle ; ainsi gagnent-ils une cohérence secrète comme saisis dans le pur éclat des cristaux de neige " D P.

Le général hiver

Opéra tout à la fois intime et moderne, Le cénotaphe de Newton dessine une courbe temporelle vertigineuse, de la fin de l'Empire austro-hongrois aux ultimes spasmes de la Stasi allemande communiste.Le roman est mené à la première personne, par la voix d'un fils en quête d'un père mystérieux, prisonnier pendant la Seconde Guerre mondiale, agent de renseignement pour les soviets. Cette quête du père se double d'une autre quête, à la recherche du fascinant Manfred Arius, historien du théâtre baroque, auquel le narrateur étudiant a emprunté la paternité d'un mémoire dont il n'est pas l'auteur.L'autobiographie familiale, sentimentale, ne cesse de croiser ici les passions collectives qui animent la vieille Europe, saisie entre son âge d'or des Lumières et les ténèbres du nazisme, du goulag. L'Europe ne sert pas de simple décor à ce roman du désapprentissage : elle est la matière même de ce roman exceptionnel. Le « cénotaphe de Newton », tombeau imaginé pour le grand scientifique par l'architecte français Boullée, vient comme l'emblème allégorique d'une histoire où l'utopie et la catastrophe ont partie liée. La force de ce livre tient à ce que Dominique Pagnier n'y sépare à aucun moment l'intimité du destin individuel de l'ensemble historique vertigineux où il trace son chemin.

Le cénotaphe de Newton

Troubles en province Voici que la province a de plus en plus de mystère. Son trésor se réduit à la tête d'un roi décapité deux siècles auparavant.  [...] Certaines nuits, la tête chante encore dans le silence d'un musée et l'inquiétude saisit la préfecture dont la girouette indique un vent ramenant le bruit des charrois d'émigrés. (Extrait de Début de l'autre siècle.)

La faveur de l'obscurite

Dominique Pagnier est touché d'un mal étrange : l'austropathie galopante. Ce mal revient à aimer l'Autriche et à n'avoir de cesse d'y déambuler ; l'oil est un aimant qui capte tout (couleurs, femmes et bruits) de la fourmillante limaille de détails épars dans l'air ; derrière le paravent du regard, Pagnier entrepose toute une brocante intime : des décors de théâtre jésuite, des plaquettes en piles de poésie tranchante et névrosée, des chutes d'eau, des nymphes en socquettes de dentelles, des épaisseurs de crème, des bruits de tramway, des rendez-vous manqués et des réveils nocturnes.

Les filles de l'air

Mondschein, en allemand, cela veut dire Clair de lune. Et c'est le nom d'une famille autrichienne chez qui un jeune Français a séjourné jadis. Il y avait là deux soeurs, Ingrid et Sophie, et leur cousine Iris. Elles l'appelaient Franzel. Elles n'on jamais cessé d'enchanter sa mémoire. Quand il revient en Autriche, trente ans plus tard, Sophie, sa préférée, est mariée, mère de famille, et vit d'habitude aux États-Unis. Iris est morte. Ingrid, pharmacienne, est mal mariée. Sophie pousse Franzel vers Ingrid. La recherche d'un médaillon perdu lance le visiteur dans une série d'aventures sentimentales à travers les paysages de l'Autriche et de Vienne. À travers le passé aussi, représenté par l'étrange dramaturge d'autrefois, Ferdinand Raimund. Il y a un côté féerique dans l'enchaînement des événements qui entraînent Franzel, dans les figures qui s'entrecroisent, les jeux plus ou moins innocents, les boissons et les baignades, la pâleur lunaire de la chair pendant une éclipse de soleil, le dédale des extravagances. Chaque phrase est un univers que nous offre le miracle de l'écriture.

Les Soeurs Clair de lune

Ce recueil, qui mêle poèmes en vers et poèmes en prose, introduit le lecteur dans un monde singulier à la fois ancien et nouveau, légendaire et intime. Un monde situé à l'Est, entre Poméranie et Russie, avec des princesses, des vierges et des saintes, mais aussi des brutes et des héros sans nom. 

Dominique Pagnier, qui a l'art de transformer l'anecdote en légende, fait vibrer l'âme de faits et gestes évanouis. Un détail lui suffit pour extraire d'une scène banale (une noce à la campagne, un jour de classe) tout son mystère. C'est un beau recueil étrange et distingué, porté par une langue de haute tenue.

Aberrations chromatiques

Alors, dès qu'il a couché les enfants, Leopold, le musicien qui un moment s'est pris pour Mozart, renonce à ses oeuvres, à sa carrière pour travailler au triomphe de l'enfant et à la consolation de l'Humanité.
Il fait les comptes, étudie les commandes, révise les partitions du fils, prépare les voyages, organise tout jusqu'au moindre détail, parce qu'en plus il est souabe et qu'il n'ignore pas qu'on ne pourra venir à bout de ce monde par la musique seule mais qu'il y faut aussi du calcul et de la politique.

La montre de l'amiral

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