Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Ouvrir les portes

Denise Esteban est le peintre de la présence furtive, dont le dévoilement soudain au contour du réel ne se commande pas, peut tout au plus se reconnaître après coup, dans sa belle anticipation toujours advenue déjà. De cette faveur, accordée après une attente parfois longue, on ne peut guère que préparer les voies, dans la patience. D'où ces lents cheminements... qui s'inscrivent dans la texture même de la toile ou du pastel, la déterminent, sont cette texture achevée que l'on contemple...

Furtive présence - Essai sur la peinture de Denise Esteban, avec 28 dessins originaux

Campagnes hallucinées et fragment de ville

Poèmes calmes, poèmes simples aussi, et il ne faudrait surtout pas recouvrir d'un commentaire ces textes brefs, qui demandent à être accueillis sans a priori, sans intermédiaire, dans leur (apparente) immédiateté. Simples, mais pas simplistes. D'une grande fraîcheur, d'un parfum souvent subtil, jamais faussement naïfs ou innocents. Il faut un lent dépouillement, un patient décalage de la parole pour la libérer de ce qu'il y a d'appris dans le langage, à travers une expérience concrète, sensible, pour se retrouver en quelque sorte « comme un enfant », devant ses émotions, ses émerveillements, ses peines et qu'affleurent les quelques mots qui leur laissent libre cours jusqu'à nous, calmement.

Poèmes calmes

Il y a un texte de François, où on peut lire : "C'est dans la mort, qu'il est venu au monde". Je me garderai bien de prendre cette phrase à la lettre, dans son cas. Car tout ce qu'il avait écrit - et parfois publié - sa manière d'être, de vivre, d'aimer, sa culture, sa présence, sa souffrance, tout témoignait qu'il était depuis longtemps « au monde ». Ce n'était pourtant que depuis vingt-sept ans ! Que François Valentin soit mort de la même façon que Nerval, qui était un de ses poètes de référence, n'est sans doute pas un hasard. C'est très précisément un signe. Le signe d'une insistante et redoutable intervention du rêve et du soleil noir dans nos vies... Tout me disait qu'il y avait en lui une douleur... Il lui donnait la main, comme Baudelaire à la sienne, et l'apprivoisait, animal familier... Cette douleur, elle a certainement reçu, dans sa vie, le nom tout simple de l'amour. Mais ni l'amour, ni l'écriture, ne vont sans détresse... Et il a laissé cette ligne manuscrite, d'une encre pâle, un peu tremblée : "Je suis né dans la nuit, je suis mort à l'aube". À l'aube, oui, de sa vie d'écrivain. De poète.

Ouvrir les portes

Résumé

Plus de livres de Rene Daillie

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques