les huit enfants schumann

Rotroldiques est un texte sans concession, comme le sont les tentatives de création les plus accomplies. Bien qu'il nous fasse immédiatement penser aux Philippiques de Démosthène, ou bien encore aux Bucoliques et Géorgiques de Virgile, ce titre étrange nous fait bientôt entendre ironiquement qu'il sera là question de ce qu'il y a de relatif et même de propre à Rotrou, à cette petite commune de Nogent-le-Rotrou, ainsi qu'aux quelques personnages à surnager vainement dans ce décor parfaitement dévasté et sinistre à loisir. Un lieu désolé, désolant, comme une sorte de voyage depuis la nuit, par la nuit, et vers la nuit. Une sorte de mauvaise épopée calamiteuse et dérisoire, où chacun s'enfonce à hauteur de ses défauts, de ses faiblesses, dans l'obscurité la plus grande et la plus poisseuse. On y perd donc la vue, non pas seulement le sens de la vue dont l'oeil est l'outil par nature, mais également les vues de l'esprit, du coeur, de l'imagination, les vues de toutes les espérances, l'ensemble ne formant plus bientôt qu'un vaste trou noir où tout bascule, parfaitement avalé. Il faudrait là convoquer l'un des titres de Cioran : Précis de décomposition, et plus précisément ce mot : Précis, entendu comme le sommaire ou l'abrégé, le résidu même, de ce qu'il y a de principal et de plus essentiel dans une affaire, une science, un savoir, une histoire, comme dans cette histoire : Rotroldiques, conduite par l'écriture diablement clairvoyante et tranchante de Nicolas Cavaillès qui nous donne à connaître, sans détour, de manière transparente, l'un des petits récits de notre condition d'animalcules.

Rotroldiques

Ce court ouvrage, qui tient autant de la biographie multiple que de la révérence littéraire, retrace le sort de Clara et Robert Schumann, et de chacun de leurs huit enfants : Marie, Elise, Julie, Emile, Ludwig, Ferdinand, Eugénie et Félix. Nicolas Cavaillès s'empare de ce destin familial pour s'interroger sur le chemin emprunté par une vie guidée par l'impératif absolu de l'art. Intriquant la carrière musicale de Robert et de Clara - lui comme compositeur, elle comme pianiste - à leurs conditions d'époux et de parents, il sonde la notion d'héritage et de transmission, questionne le thème de l'individualité et de l'enfance, tout en rendant hommage à notre infinie solitude.

Les huit enfants de Schumann

Au travers de l'épopée nocturne d'un animal des moins exotiques, Nicolas Cavaillès dresse, dans Le Mort sur l'âne, un portrait atypique de l'île Maurice et en raconte l'histoire. Au rythme de la toponymie si particulière des lieux - Curepipe, Trou-d'Eau-Douce, cap Malheureux, Bois aux Amourettes, Montée-Bois-Puant... -, depuis les hauteurs de l'île jusqu'au littoral - sans plages ni touristes -, ce voyage dans l'intérieur des terres est aussi un voyage dans le temps.
S'inspirant d'un conte du XIXe siècle, Nicolas Cavaillès invoque dans ce récit l'idée paradoxale que la civilisation, dans son effort pour rendre le monde toujours plus « vivable », fait oeuvre de destruction, de mort souvent - le comble, étant le touriste, qui détruit ce qu'il veut « visiter ». Heureusement, quelques exceptions se distinguent : le poète Baudelaire, qui séjourna à Maurice en 1841, et Kaya, figure musicale locale mort en 1999. Tout deux sont les symboles du refus d'un monde policé et du respect d'un monde « sauvage ». L'incarnation de la revanche du chaos sur le langage, cette suprême usurpation du monde - le langage n'ayant rien à nous apprendre puisque l'essentiel se trouve hors de celui-ci.

Le mort sur l'âne

France, XVIIe siècle. La révocation de l'Edit de Nantes pousse certains à l'exil, tel François Leguat (1638-1735), huguenot forcé de quitter ses terres à l'âge de cinquante ans. Le destin de cet homme croise dès lors des contrées opposées et éloignées : Hollande, Rodrigues, île Maurice, Indes néerlandaises, Angleterre... Tour à tour gentilhomme des plaines de Bresse, aventurier de l'océan Indien et patriarche des bas-fonds de Londres, Leguat vogue au cours de sa longue existence de l'Eden originel à la cité de l'Apocalypse. Né en 1981, Nicolas Cavaillès dans ce premier roman, s'empare littérairement de la vie de ce personnage hors-norme, y entremêlant quête spirituelle, découverte d'un monde inexploré et violence de l'histoire. Vie de monsieur Leguat a obtenue le Prix Goncourt de la nouvelle en 2014.

Vie de Monsieur Leguat

Gogo tombe à l'eau. Qui reste ? Golo, qui seul, sur le bateau cherche Gogo. Quand un cachalot surgit des flots. Une poésie aussi drôle qu'absurde, une fantaisie littéraire pour les petits que Nicolas Cavaillès, en amateur de cétacés (cf.Pourquoi le saut des baleines aux éditions du Sonneur), s'est amusé à composer. Marjorie Béal a su, avec humour, donner forme et couleur à ce récit. Soyez attentifs, ne perdez pas de vue les personnages au risque de ne plus savoir qui est qui. Ecrit comme une spirale, les aventures de Gogo et Gogo sont à lire sans fin.

Gogo et Golo sont sur un bateau

Biographie en forme de récit spéculatif, Le Temps de Tycho suit la figure de Tycho Brahe, astronome danois du XVIe siècle, autoproclamé "prince des astronomes". Ses hypothèses erronées, mâtinées d'astrologie et de géocentrisme, ne lui valurent pas d'inscrire son nom au fronton des sciences astronomiques aussi sûrement que Galilée ou Kepler, mais son approche empiriste et ses inventions, en particulier celle de la trotteuse, déterminèrent un nouveau rapport au temps. Le Temps de Tycho explore différentes facettes de la vie de Tycho comme on promène un oeil tour à tour attentif et rêveur sur un tableau. De l'épisode de la perte de son nez à l'univers clos d'Uraniborg, l'observatoire que l'astronome avait installé sur l'île de Hven, Nicolas Cavaillès invente, dans une langue virtuose, un cheminement qui tient à la fois du portrait et de la réflexion sur l'émergence d'une nouvelle mesure des durées et des distances à la Renaissance. Les accidents et les trouvailles de Tycho deviennent les sources d'une méditation sur le striage technologique du temps, du tic-tac de l'horloge aux quadrillages tâtonnants de l'espace.

Le Temps de Tycho

Cet ouvrage, essai cétologique autant que fantaisie littéraire, s'attaque à l'un des mystères les plus tenaces et les plus fascinants du règne animal les bonds prodigieux qu'effectuent les grands cétacés hors de l'eau. Si de nombreuses hypothèses ont été formulées à ce sujet par les biologistes, aucune n'a convaincu. Explorant une piste personnelle, Nicolas Cavaillès théorise ici sur ce que les baleines se tordant au-dessus de l'océan doivent à l'ennui et à l'absurde ; il invite à considérer leur saut comme une victoire sur l'insupportable et comme une manifestation exemplaire de la plus haute des libertés.

Pourquoi le saut des baleines

Dans cette pièce vide, d'à peine trois mètres sur trois, deux enfants complètement nus se tenaient l'un en face de l'autre. Je vois encore avec une grande clarté devant moi, tandis que j'écris ces lignes, son corps à elle, mince et blanc, les monnaies cuivrées des seins, le sexe qui n'était qu'une ligne ébauchée entre ses cuisses. Il n'y avait presque aucune autre différence observable entre ces deux corps d'enfants.

les huit enfants schumann

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