Papiers de soi

vacances mouvementées à noirmoutier.
 ah ! les vacances à noirmoutier dans le pavillon de grand-père, les éclats de rire sur la digue avec les cousins.  cela fait deux mois que j'attends ce moment avec impatience : que de petits bonheurs en perspective ! cette année, pourtant, rien ne devait être vraiment pareil.  il avait suffit d'une escapade en solitaire à l'anse rouge, ma plage préférée, pour que tout bascule.  deux silhouettes malfaisantes marchaient lentement sur le sable, traînant derrière elles.
 un corps inanimé ! les vacances commençaient d'une drôle de façon !.

Meurtre à Noirmoutier

Aujourd'hui, le Petit Peintre a décidé de capturer une vague dans les fils de ses pinceaux, dans les filets d'une toile. Mais pas n'importe quelle vague.

Le petit prince et la vague

"...porter en soi ceux que l'on a perdus croire encore à l'éternité du papier rester fidèle à la douceur des choses et lente danser la danse lente des jours en définitive aimer la vie infinitive funambules des mots, élégance du pinceau la vie infinitive. Funambule des mots, élégance du pinceau, la vie infinitive est un cadeau pour échapper à notre monde de chaos."

La Vie infinitive

La Fille du Bouscat

A-t-on le droit d'arracher Sarane à sa vie, à la terre où ses racines ont poussé au fil des années ? La tendresse des amitiés, les bonheurs des jours passés pourront-ils tenir dans un sac à souvenirs ?

Le sac à souvenirs

Un arbre dans la lune

Fany raffole des fantômes. Le soir, ils se glissent dans le noir, entre les pages de l'histoire... Mais les fantômes, ça reste un mystère. Fany décide de mener l'enquête  !
Pour s'amuser à avoir peur... mais juste un petit peu  !

Fany et son fantôme

"1890-1976. Une vie. Celle de Marguerite Chosson, ma grand-mère. Une vie modeste qui passe et s'efface. Et pourtant. Quarante-cinq ans que Marguerite éclaire mes jours, quarante-cinq ans que j'essaie de trouver les mots pour ne pas l'oublier. Ne surtout pas me contenter d'un portrait de grand-mère mais tracer celui d'une femme d'exception. Dire celle qu'elle était, qui avait traversé deux guerres, connu la douleur d'un chagrin d'amour, la pauvreté, travaillé durement jusqu'à l'âge de soixante-quinze ans comme ouvreuse de cinéma, dans la salle même où bien des années plus tard son arrière-petit-fils Vincent chanterait si souvent. Dire combien, de celle qui n'avait pas fréquenté l'école, j'ai tant appris. Dire cet indicible, la faire renaître au fil des mots pour ceux qui ne l'ont pas connue, aurais-je réussi cette tendre et difficile gageure ? 1890-1976, une vie. Modeste et exceptionnelle."

Papiers de soi

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