L'Espagne

L'histoire de Janet Flanner est indissociable de celle du New Yorker, dont elle fut la correspondante à Paris pendant un demi-siècle.
Féministe, pacifiste, gay, séductrice, brillante styliste à l'humour mordant, cette Américaine fut une figure du Paris intellectuel et artistique d'après-guerre. Dès les années trente, elle perçut la menace totalitaire. Chroniqueuse de la vie parisienne, elle s'improvisa alors journaliste politique et enquêtrice, et parcourut l'Europe pour témoigner de son temps  Hitler, Pétain, Nuremberg, le maccarthysme, Matisse, Braque, Malraux, De Gaulle comptent parmi ses reportages et portraits les plus marquants.
Pour la première fois, Michèle Fitoussi fait revivre celle qui, bien avant Truman Capote, Tom Wolfe ou Gay Talese, inventa le journalisme littéraire, mais qui n'accéda à la célébrité qu'à la fin de sa vie, lorsque le National Book Award la couronna.
Cette biographie qui se lit comme un roman, et où l'on croise Ernest Hemingway, Nancy Cunard, Sylvia Beach, Natalie Barney ou encore Gertrud Stein, nous transporte d'Indianapolis à Orgeval, du Paris de la lost generation à l'Amérique du New Yorker, sur les traces d'une femme résolument libre, qui voulait être la voyageuse de son siècle.

Janet

C'est l'histoire éternelle des femmes et des hommes : l'incompréhension, les sentiments illusoires, l'amour à vif, les surprises du petit matin, les caprices de la maternité, le désir de l'autre et le deuil de soi... En douze nouvelles, Michèle Fitoussi dresse la carte du tendre d'aujourd'hui. Voici Mathé, jolie fille épuisée par les soins quotidiens que son corps lui demande, trahie par l'homme qu'elle convoite au profit de sa meilleure amie, moins jolie qu'elle mais tellement plus vraie ! Voici une femme sans enfants découvrant trop tard que sa vie avec le gamin tant désiré sera faite de larmes, de bouderies et de caprices. Voici un adolescent qui découvre l'amour physique, en écoutant un couple derrière la cloison... Ratages, joies fragiles, émotions : Michèle Fitoussi observe ces gens qui s'aiment avec tendresse et cruauté.

Des gens qui s'aiment

« Cet hier qui ne m'appartient pas me manque parfois comme s'il était le mien. Il est vrai que je suis une nostalgique de la nostalgie. C'est un spleen qui me vient depuis la nuit des temps, peut-être inscrit dans mes gènes.Ma gorge se noue et les larmes affleurent quand j'entends de la musique arabe, du flamenco, du fado, du rebetiko, du kletzmer. Je regrette les lieux où je n'ai pas vécu, les époques où je n'étais pas née, les pays que je ne verrais pas, ceux où je ne reviendrai plus, les bons moments qui s'enfuient, tous ces mondes révolus que je ne connais que par le cinéma, par mes lectures ou par les souvenirs que j'emprunte.Toutes ces villes aussi d'où les Juifs ont presque disparu, Alexandrie, Berlin, Istanbul, Cracovie, Odessa, Bagdad, Saint-Pétersbourg, Vienne...Et Tunis avant notre départ. »  Dans ce récit puissant et mélancolique, Michèle Fitoussi dresse un portrait magnifique de ceux qu'elle appelle sa « famille de Pantin ». Oncle Pap, Tante Pim, Sarah, Albert et les autres, parents, cousins ou grands-parents de l'autrice, revivent leurs destins d'exilés sous sa plume tendre. À travers eux, c'est l'histoire de tous les Juifs de Tunisie qui est convoquée, afin que demeure, toujours, une trace de leur passage.

La famille de Pantin

En 1972, son coup d'État manqué contre le roi Hassan II vaut au général Oufkir la mort par « suicide ». Pour sa femme, Fatéma, et ses six enfants, c'est le début d'un épouvantable calvaire. Mais l'histoire que Malika, l'aînée, a confiée à Michèle Fitoussi prend  sa source plus tôt. En 1958, à cinq ans, Malika est adoptée par Mohammed V. Elle grandit à Rabat, dans le palais, parmi les courtisanes du harem, les esclaves du Feu, les gouvernantes à l'accent allemand. À dix-huit ans, Malika compte parmi les héritières les plus courtisées du royaume. C'est alors qu'éclate le drame. Et que commencent, pour une femme et des enfants dont le dernier n'a pas trois ans, vingt années de détention dans des conditions inhumaines. Malika n'a rien oublié : la faim, la soif, l'angoisse, l'incompréhension. Jusqu'à cette rocambolesque évasion de 1987, qui marquera pour la famille Oufkir l'amorce du retour à la vie... Un témoignage bouleversant, couronné par le Prix des Maisons de la presse 1999.

La prisonnière

Que peut-il se passer dans la vie d'une femme lorsqu'elle jette par-dessus bord bonheur, racines, enfants ? Pour echapper a sa grand-mere, a sa mere, a ses tantes portant encore leur Tunisie natale au bout de leur langue trop bien pendue, a son pere joueur de poker invetere, Frederique, en quete d'integration sociale, a epouse son contraire: Sebastien, un Breton race, qui ne dit pas un mot plus haut que l'autre, bientot le pere de ses enfants. Frederique passe vite du bonheur a la routine, des vacances normandes aux poncifs de la vie bourgeoise. Saurait-elle vivre figee, sanglee a ce point ? Jusqu'a la rencontre de Darius, avocat tempetueux, seduisant, presse. Darius et Frederique s'adonnent a la passion, forcement fatale. L'amour l'apres-midi, les rires de l'adultere, l'attente et les chuchotements au telephone, est-ce le roman d'une passion, ou les parentheses d'une vie tristement normale ? Suffira-t-il de "cinquante centimetres de tissu propre et sec" pour tout oublier ?"

Cinquante centimètres de tissu propre et sec

Son nom ? La Super Woman ou Femme Parfaite. Le nouveau mythe des femmes d'action, le dernier modele a suivre. Tenez, la voila qui s'avance, aussi performante qu'un Macintosh. Plus, Chanellisee le jour, Alaiasee le soir, une main aux ongles nickel sur son dernier dossier, l'autre tenant avec amour la menotte poisseuse (de gateau au chocolat maison) d'un cherubin grognon, la bouche Rouge Profond sur celle de l'homme de sa vie, une oreille branchee sur le supermarche par telephone, l'autre en direct sur la ligne Paris-Tokyo. La voila qui s'avance, disais-je, d'un pas energique, a la conquete du monde. Ou au bord de l'abime. Car souvent l'Enfer touche au Paradis.

Le Ras-Le-Bol Des Superwomen

Lettre à mon fils
« Je t'écris pour réparer une injustice. Parce que l'éducation des petits garçons est négligée aujourd'hui.
Après des siècles d'indifférence et trois décennies de féminisme, les petites filles tiennent le haut du pavé. Nous les mères, nous nous occupons trop d'elles et les garçons sont à la traîne. Une fois adultes, vous restez petits. A travers toi, c'est à tous tes contemporains que je m'adresse, ceux qui, comme toi, seront des hommes au siècle prochain.
Je t'écris pour essayer de t'apprendre à grandir.
Je t'écris pour t'aider à surnager dans une époque difficile pour toi.
J'ai cru, comme beaucoup, à l'émergence d'un monde où triompherait l'égalité des sexes. La réalité est tout autre. Après deux millénaires de patriarcat, tu risques d'être un homme, un père, un amant, dans un siècle de féminité triomphante. Comment vas-tu t'en arranger ? »
Cette LETTRE A MON FILS est un livre ironique et tendre au miroir duquel toutes les mères se reconnaîtront.

Lettre à mon fils

Avant d'être une marque de cosmétiques, Helena Rubinstein eut un destin. Et quel destin, quelle incroyable aventure ! On connaissait la milliardaire couverte de bijoux peinte par Dali ou Picasso, l'impératrice de la beauté qui transforma l'image de la femme en lui tendant le miroir de la jeunesse éternelle, la travailleuse acharnée qui parcourait la planète au pas de charge, s'arrêtant à peine dans l'une de ses sublimes demeures, mais savait-on que cette "Hearst à l'échelle féminime" fut d'abord une petite polonaise ? Née en 1872 dans le quartier juif de Cracovie, aînée d'une famille de huit filles, Helena sut dire non aux conventions. Elle resta libre et sut imposer sa vision. De l'Australie où elle s'exila à l'âge de 24 ans, pionnière des soins de beauté, à New York où elle mourut princesse cosmopolite à 93 ans, la vie d'Helena Rubinstein fut un roman. Un roman où se croisent tous les talents de l'époque, de Poiret à Chanel en passant par Louise de Vilmorin, une saga éblouissante, faite de krachs boursiers et de chagrins d'amour, de drames conjugaux et de diamants croqués.
Sous la plume vive de Michèle Fitoussi, Helena Rubinstein est l'illustration en actes d'un siècle de conquêtes pour les femmes, par les femmes : "Si je ne l'avais pas fait, d'autres que moi l'auraient fait".

L'Espagne

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