En 1972, Jean-Claude Guillebaud et Raymond Depardon ont couvert la guerre du Vietnam. L'un comme correspondant de guerre, l'autre comme reporter photographe. Des années plus tard, ils entreprennent un voyage de Saigon à Hanoi, qui leur dévoile une réalité bien différente de celle dont ils avaient le souvenir. Ensemble, ils prennent le temps de se laisser guider par la grâce de ce pays qui s'ouvre à l'Occident et soigne les plaies de la guerre.

La colline des anges - Retour au Vietnam (1972-1992)

J'ai le pressentiment que quelque chose ne sera plus comme avant. C'est peut-être là la vraie définition de l'errance, de sa quête, avec sa solitude et sa peur. C'est le désir que je cherchais, la pureté, la remise en cause, pour aller plus loin, au centre des choses, pour faire le vide autour de moi. Je me dois de me laver la tête... pour rencontrer le centre d'une nouvelle image, ni trop humaine, ni trop contemplative, ou le moi est aspiré par les lieux quand le lieu n'est pas spectacle, ni surtout obstacle. Il me faut vivre cette quête qui est la mienne... Elle arrive à un moment, ni bon ni mauvais, elle est nécessaire... Pour être juste cette errance est forcément initiatique... mon regard va changer... Cette quête devient la quête du moi acceptable.

Errance

Des J.O. de Tokyo en 1964 à ceux de Moscou en 1980, Raymond Depardon apprend que, pour saisir un événement, il faut le devancer. Ainsi parvint-il à immortaliser la naissance du " Fosbury Flop ", à capter la grâce des gymnastes. Mais aussi le poing levé des athlètes noirs américains à Mexico en 1968 et la prise d'otages de la délégation israélienne à Munich en 1972. Le stade et l'Histoire.

Silence Rompu

"At the age of 22 I was sent to Saigon to cover the war as a photojournalist," records Pulitzer Prize-winning photographer Raymond Depardon (born 1942). "Muggers robbed me on my arrival, and I lived in a small hotel by the river ... I think I was happy. I returned some years later. It was for another war, and the famous reporters had left. The streets were full of GIs and their girlfriends, of blind bomb victims and so many children returning to school. It was the end of an epoch, people would hand flowers to the soldiers ... I stayed for months in this city that no longer exists." This beautiful hardback volume covers a varied range of imagery from Saigon, where Depardon photographed two wars and, on visits as recent as 2014, the unrecognizable, globalized city now called Ho Chi Minh. Depardon's work bears witness to a city in transition.

Raymond Depardon: Adieu Saigon

Depuis ses débuts, Raymond Depardon a photographié des hommes politiques. Il a réuni 91 de ces photographies, certaines prises au vol lors de reportages, d'autres au cours de séances " plus personnelles ". Il a choisi autant de personnalités étrangères que françaises et, parmi ces dernières, autant de représentants de la gauche que de la droite. Chacune est accompagnée d'un texte bref ou plus long qui indique les conditions dans lesquelles la photo a été prise et les impressions du photographe. Si cet album est comme un résumé, à travers ces portraits, de la vie politique des 35 dernières années, d'Allende à Goukouni Wedeye, Président du Tchad, de Martine Aubry à Dominique de Villepin, son intérêt est surtout de montrer l'évolution de la photographie politique au cours de cette période, les façons de travailler du photographe en fonction de l'évolution technique des appareils de prises de vue et surtout de l'importance qui lui est de plus en plus reconnue. Des ministres de la Ve République qui reçoivent le reporter deux minutes entre un " bonjour " et un " merci ", on est passé à des rapports beaucoup plus chaleureux, parfois si familiers qu'ils gênent le photographe.

Photographies de personnalites politiques

J'ai aimé me perdre dans ces villes étrangères, je me suis efforcé de me dissimuler dans le flot des passants des rues animées de ces grandes cités. Pour quelques heures, pour quelques jours, j'étais un habitant, un peu particulier. Je restais étranger, mais j'étais adopté et protégé par la foule. J'ai toujours pris plaisir à ne pas me faire remarquer, à disparaître aussitôt repéré, à me fondre d'une rue à l'autre, sans chercher à me cacher, en restant un touriste un peu décalé, plutôt curieux mais toujours amateur. Mon secret, aller vite comme les piétons de ces villes, pour respecter l'itinéraire de leur vie quotidienne. Comme j'étais acteur et marcheur, il me fallait sans cesse ne pas regarder, photographier, sourire et disparaître. Le hasard a toujours bien fait les choses. C'est vrai que chaque ville a son propre mouvement, travailleurs, chômeurs, étudiants, passagers; tout est travelling et plan séquence dans une ville. D'un côté, j'arrêtais un moment banal et original avec ma caméra et mon film de cinq minutes, et de l'autre, je fixais un moment flou avec mon appareil photo, un instant éphémère qui allait disparaître à tout jamais. Marcher dans une ville, c'est croiser des visages. Il m'est arrivé de croiser furtivement un beau visage de femme, puis un autre, et je me mettais à rêver de vivre dans cette ville, que ce soit ma ville et que cette femme soit mon bonheur. Mais en attendant, je vivais un autre bonheur, celui de rester un inconnu; j'étais trop intimidé pour parler, même si j'étais protégé par mon statut de visiteur. Ma chance était de n'être jamais satisfait, il me fallait toujours aller plus loin et comme les villes sont grandes, il était facile de se perdre. Il m'arrivait de m'arrêter dans un café ou de rentrer à l'hôtel pour me dégriser des bruits de la rue qui m'envahissaient depuis le petit matin.
Trois jours dans chaque ville, à essayer de garder ce premier regard, avant de quitter la ville comme un voleur d'images. Mais souvent le dernier jour, je pouvais rester des heures sans photographier, ni filmer. Ce n'était pas seulement la fatigue de la marche, j'étais gagné par la ville, je prenais des habitudes et les souvenirs me revenaient, de vieux souvenirs... J'étais un gosse, soi-disant reporter, qui voulait changer le monde sous prétexte de témoigner. Toujours en transit, pour aller photographier des rebelles dans les montagnes, des paysans, comme mes parents, qui s'étaient transformés en combattants. La ville avait changé et moi aussi. Mes compagnons étaient une petite caméra A-Minima et un Bronica 645 et des films couleur. Labyrinthes modernes, les villes se photographiaient en couleur, c'était nouveau et hors du commun pour moi. Fini le blanc et le gris stylistiques, nous sommes dans un présent existentiel - peut-être plus dur au fond - où trottoirs et piétons, rivières et ponts, bords de mer et ports, pluie et soleil se ressemblent de plus en plus à travers les continents.
Aujourd'hui devant ces photographies, vous pouvez deviner mon itinérance, mes échecs, mes ratages, mes attirances, mes craintes, mes surprises, mes chances et mes bonheurs. Deuil et jouissance, tout se mélange maintenant avec le temps. L'initiative de ce projet revient à Hervé Chandès, le directeur de la Fondation Cartier pour l'art contemporain à Paris. Nous avons choisi les 12 villes ensemble, en commençant par Tokyo, la plus grande ville du monde avec ses 32 millions d'habitants, jusqu'à la plus petite, Addis-Abeba, capitale symbolique de l'Afrique. J'ai commencé par aller à Rio de Janeiro en 2004, la seule ville que je ne connaissais pas.
et j'ai terminé par Paris, la ville où je vis. En octobre 2004, 7 villes avaient fait l'objet d'une installation à Paris à la Fondation Cartier. Puis 8 villes ont été montrées au MOT - Musée d'art contemporain de Tokyo -, au printemps 2006. C'est à Berlin, au Muséum Fur Fotografie, en février 2007, que les 12 villes seront vues pour la première fois.
Raymond Depardon, janvier 2007

Villes/cities/städte

Ceci est le portrait d'un instrument de travail. Un scooter de la marque Rumi. À ne pas confondre avec une Vespa, qui, à la suite de son succès, finit par devenir un nom générique, comme Mobylette pour vélomoteur. L'engin est typique des deux-roues d'après-guerre : rustique, robuste, mais avec une touche de modernité qui tient pour l'essentiel au profilage de son phare. Le Rumi était fabriqué en Italie, une des patries du design industriel où il fut rebaptisé Formicchino, en français « petite fourmi ». L'envie nous taraude de sauter sur sa selle comme sur le dos d'une bestiole à remonter le temps pour s'en aller « rumiser » le soir dans les rues de Rome au temps de la Dolce Vita.

Ce portrait du Rumi est aussi celui de son propriétaire, fatalement invisible puisque c'est lui qui prend la photo. On devine cependant son labeur à voir le barda posé sur le trottoir à côté : une sacoche et un appareil photo. Vavavoom ! Profession : reporter. Et sans casque, cela va de soi.

Gérard Lefort

La colline des anges - Retour au Vietnam (1972-1992)

Résumé

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