«Je ne pouvais imaginer que vingt ans de ma vie allaient d'un coup me remonter à la tête quand je découvrirais le visage de l'homme qui avait en quelque sorte changé le cours de mon existence ; et que cet homme dans la neige, non seulement je ne l'avais jamais vu et ne le rencontrerais jamais, puisque Wystan Auden est mort en 1973, mais je ne m'étais même pas soucié d'en apprendre davantage sur lui, et son nom même, je l'avais laissé peu à peu s'endormir dans ma mémoire à l'ombre du seul poème de lui comme un arbre qui me portait sur l'amer des jours. Pas étonnant que je l'aie pris pour une baleine.» Guy Goffette.

Auden ou L'oeil de la baleine

Voici un hommage joyeux à une longue tradition où le poème de Paris est aussi chanson. Le périmètre géographique et lyrique du poème est ainsi tracé : ce qui luit et sonne comme un grelot ancien, le village disparu du Ier arrondissement comme le village du poète campagnard vivant à la capitale. L'histoire des noms reflète les moeurs du quartier, où Cossonnerie est une atténuation de Cochonnerie. Il y a dans ce recueil ambulant quelque chose d'évident, de populaire et de fantasque, pour notre plus grand plaisir.

Paris à ma porte

" La nudité de l'émotion ensemble et de la parole, c'est bien à cela, aujourd'hui, avec quelques nouveaux poètes, que tend Goffette. Ce que je voudrais, à ce sujet, tenter de dire, c'est que, dans cette élection du vocabulaire le plus juste à la fois et le plus familier, le plus humblement fidèle à " ce qui seul compte parmi tout ce qui est ", dans cette économie de moyens à laquelle - bannissant tout philtre, tout " sortilège ", tout " enchantement sans référence " - le poète entend du même coup se tenir et dont il fait preuve à chaque fois, il me semble voir une chance pour la poésie même, comme si, par tant de périls menacée, et l'assaut des grands rhétoriqueurs n'est pas l'un des moindres, il lui fallût, à elle aussi, chercher en ce temps des raisons de vivre, ou de survivre, et comme une frêle assurance, peut-être, de durer, par un même parti pris dans le haïku, un même consentement à la limite, cela vaut qu'on y songe, atteinte d'un coup ".
Jacques Borel

Eloge Pour Une Cuisine De Province

L'or du forsythia 

Il faudra bien revenir un jour 

quand la force de nos bras 

aura chu dans les seaux 

quand nos jambes seront de laine 

et le sol plus mouvant que les eaux 

quand l'oreille bourdonnera 

comme un nid de frelons 

frappé par l'orage et que l'oil 

cherchera l'aube en plein midi 

il faudra revenir ici calmement 

et s'asseoir au milieu de soi 

pour voir le monde alentour 

comme l'or du forsythia

Pain perdu

Dans la vie d'un lecteur, certains auteurs occupent une place à part. La collection "Les auteurs de ma vie" invite de grands écrivains d'aujourd'hui à partager leur admiration pour un classique. Elle reprend le principe de "Pages immortelles" , publiée dans les années 1930 et 1940 chez Corrêa/Buchet Chastel : chaque volume se compose d'une présentation de l'auteur choisi ainsi que d'une anthologie personnelle. "Verlaine est entré dans ma vie comme la foudre dans une maison fermée. Tout de suite, ç'a été pour moi une affaire de dentelles et de neige, de demi-jour et de frissons, en même temps qu'une histoire de cristal et de fracas, de baisers fous et de larmes ; tout cela en un seul et même mouvement, comme d'un balancier ou comme la marée, qu'il s'agisse de sa vie ou de son oeuvre, les deux étant dans son cas intimement mêlés, reflet ou miroir l'une de l'autre, comme en un rêve exquis".

Verlaine

Au départ, il y a ces bonheurs de lecture qu'on ne peut garder pour soi seul. Un enthousiasme si grand qu'il passe tout de suite dans le stylo et enflamme les notes, articles, chroniques, préfaces qu'on écrit sur des livres, des auteurs connus ou non qui vous ont fait respirer autrement. Confiés au fil des jours à des revues plus ou moins spécialisées, des journaux, des livres ou faisant cavalier seul, ces textes disparaissent à l'arrivée au fond d'une bibliothèque, d'un débarras, d'une cave. Empoussiérés, perdus et c'est misère. Jusqu'au jour où le coeur qui n'a pas perdu de son allant se souvient et décide de réunir les meilleurs à la bonne franquette, c'est-à-dire, au mépris de toute hiérarchie, dans une voiture - ce volume - pour une bonne promenade au grand air. Avec l'espoir de redonner à chacun ses couleurs, sa vitalité et, si possible, quelques lecteurs de plus.
G. G.

Les cahiers de la NRF : la mémoire du coeur ; chroniques littéraires, 1987-2012

Une communion s'opère par l'œil, tandis que d'une main sûre, le pinceau trace les formes d'une femme, le modèle alangui autant offert qu'inaccessible... L'érotisme n'est pas du côté des larmes mais de la joie : c'est le sexe qui se respire. Femme, mère, fille, amante ou maîtresse, farandole des postures plurielles, synonyme de féminin. Il faut dire "joie" comme on dit "peinture" ; l'instant arrêté des corps installe dans les yeux un goût fin, profond et raffiné. Peinture, érotisme font chez Sophie Sainrapt l'éloge de la vie. Pour s'étonner des plaisirs de Sophie Sainrapt, Guy Goffette (auteur de Verlaine d'ardoise et de pluie, L'autre Verlaine, une enfance lingère...) et Pascal Aubier (cinéaste, réalisateur de Valparaiso, Valparaiso, le fils de Gascogne...) témoignent de sa vitalité.

Les rires d'Eros - Sophie Sainrapt

«Parce que, tout de même, un homme, c'est bien autre chose que le petit tas de secrets qu'on a cent fois dit. Bien autre chose, en deçà et au-delà de l'histoire qui le concerne, comme un pays sans frontière, et l'horizon ne tient la longe qu'aux yeux.C'est un pays rêvé quand on ne rêvait pas encore, et c'est le rêve d'un pays qui vous mène quand tout dort, quand on est soi-même endormi. Au réveil, ça vous colle à la peau. Ça vous remplit et ça vous vide tout à tour. La plénitude et le manque, systole, diastole, flux, reflux, qui font aller l'homme comme la mer, d'un bord à l'autre de lui-même.Parce qu'un poète, c'est toujours un pays qui marche, dressé comme une forêt, et traînant dans sa langue une terre d'exil, un paradis d'échos.»Guy Goffette.

Verlaine d'ardoise et de pluie

Que Mariana Alcoforado soit ou non l'auteur des célèbres Lettres de la religieuse portugaise parues en 1669 importe finalement bien peu au regard de l'extraordinaire figure de femme qui s'en dégage, dont quelques trois siècles d'ombres et de lumières n'ont pas terni l'éclat. Pas plus qu'ils n'ont affaibli la ferveur des cris, des suppliques, des mots d'amour de la dame, ni changé d'un iota le cours vertigineux de la passion. Passion tout humaine et trahie qui trouve dans ces cinq admirables lettres sa plus haute expression - et tous les mouvements contraires de l'âme y sont à jamais réunis. 

Il a suffi à un homme d'aujourd'hui de lire ces lettres dans une certaine solitude pour tomber amoureux de ce visage de femme et pour épouser, à travers lui, les transports et les douleurs de l'inconnue. 

Ni glose, ni paraphrase, cette lecture amoureuse est un chemin de croix. Les genoux écorchés de l'auteur prouvent qu'il est allé jusqu'au bout de la compassion. Il n'y a pas d'autres reliques.

Guy Goffette.

Auden ou L'oeil de la baleine

Résumé

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