Gaspard fuit dans la forêt avec son chien. Il a peur, il a froid, il a faim, il court, trébuche, se cache, il est blessé. Un homme le recueille. L'enfant s'en méfie : ce Jean-le-blanc, est-ce un sorcier, un contrebandier ? En 1907, Georges Clemenceau crée les Brigades du Tigre pour en finir avec "ces hordes de pillards, de voleurs et même d'assassins, qui sont la terreur de nos campagnes". Au mois de juin, la toute nouvelle police arrête une soixantaine de voleurs, bohémiens et déserteurs réunis sous la bannière d'un certain Capello qui terrorisait la population en se faisant appeler la Caravane à Pépère. C'est avec eux, que Gaspard, l'enfant insoumis, partira un matin sur les routes.

Le camp des autres

Tandis que d'autres s'étirent et ouvrent les volets Thomas Vinau, depuis longtemps, écrit de la poésie. Chaque matin. 
Après Nos cheveux blanchiront avec nos yeux (2011), Ici ça va et Le Bric à brac hopperien, (2012) voici donc, écrit dans la même veine que les romans, un gros livre de petits poèmes conçu comme un livre d'usage et de combat pour tous les jours. Un livre qui caresse, tempête et tient tête. Tout ceci mine de rien évidemment.
« Je défends une poésie sans chichis, une poésie du présent. Je veux qu'elle dise cet au-delà de nous, qu'elle écope cet essentiel, ce qu'il nous reste après la tempête et les mensonges, mais sans grands gestes. Je travaille beaucoup sa simplicité. Elle doit sentir l'odeur de chaque matin, être comme ces nuages suaves et sombres formés par des milliers d'oiseaux dans l'automne. » En 235 poèmes, Thomas Vinau encore une fois nous comble et réveille ce qui pourrait dormir en nous.
« Songer, certains dimanches de grands vents pleins de poussières et de lumière, à s'ouvrir le ventre du sol au plafond. Pour aérer à l'intérieur ». C'est par ces mots que commence Juste après la pluie.

Juste après la pluie

Chronique des manches retroussées du ciel et des matins qui passent. Textes de rien, de faim et de soif. Il y a chaque jour des gris à habiter et des couleurs à faire pousser. Il faut chaque jour plonger ses mains dans le cambouis, se coltiner au peu, au rien, aux petites beautées ratées. Ce sont des choses insignifiantes qui nous sauvent ou qui nous achèvent, qui nous écrasent ou nous tiennent debout. Le bruit qu’on fait quand on trébuche sort de nos bouches, c’est comme ça qu’on apprend à marcher, avec des mots. Avec nos mains. Comme le manoeuvre ou l’ouvrier. Tous les soirs le jour tombe, tous les matins il se relève, enfile son bleu de travail, part au trimard. À chaque jour suffit sa peine mais la peine ne suffit pas au jour.

Bleu de travail

Une galerie de portraits d'artistes décalés, à la vie et au destin hors du commun.
Le projet est né de l'écriture d'une rubrique publiée sur le site Vents-contraires.net du Théâtre du Rond-Point. Une galerie de portraits d'artistes décalés, à la vie et au destin hors du commun. Ces textes d'hommage mêlent poésie du quotidien, souffle lyrique et humour. Un livre qui donne envie d'en savoir toujours plus sur ces artistes au destin souvent tragique.

76 clochards célestes ou presque

A quoi bon vouloir introduire, prévenir, analyser, "décrypter" (la tendance actuelle des pseudo-journalistes de l'info !) cet "autre chose" ? Le lecteur n'est pas un idiot. Il poussera la porte, posera le pied dans un monde qui, au début, pourra lui paraître bizarroïde. Il découvrira un univers pas bien grand, mais profond, où l'incongru flirte avec le comique, le tragique avec la légèreté, l'angoisse avec l'émerveillement. Celui que j'ai appelé une fois, dans un article, "le loustic", est décidément un drôle de zigoto. Il a le don de surprendre, d'intriguer son lecteur. Voire de l'énerver ou de l'agacer. Je me dis qu'il a sans doute trop tendance à se retourner dans son lit, la nuit. Pas si serein que ça ? Dommage ! Car il sait capter, en douceur, les perles rares du bonheur, ce "temps qui se mesure en tendresse" comme dans ce très beau texte, "La luzerne".

Autre chose

Objet magique de l'enfance pour les uns, véritable institution pour les autres, le babyfoot traverse le temps en suscitant toujours un fervent enthousiasme. Ce livre, qu'il s'attache à l'imaginaire qui se déploie autour de la partie, aux situations coquaces ou aux existences énigmatiques de ces petits joueurs de bois, lui rend un hommage ému et complice. Ici le jeu est tout particulièrement propice à la création : le dispositif du babyfoot encadre l'écriture du recueil. Eduardo Berti prend la composition des équipes comme contrainte, met en dialogue ses poèmes et entraîne son lecteur au plein coeur d'une partie. Le travail graphique des Monobloque (Dorothée Billard et Clemens Helmke), par des photographies et des dessins accompagne et illustre la démarche littéraire : ils ont placé une mine aux pieds de chaque joueur, leur donnant ainsi la possibilité d'inscrire le temps d'un match leur histoire.

Poèmes de baby-foot

Badaboum ! Aïe. Bienvenue chez les vivants. Ici, on trébuche, on glisse, on s'écroule, on n'en finit pas de se casser la binette... Et on continue d'être surpris. Certains en rougiront, d'autres s'en prendront au tragique de l'existence. Entre les deux, il y a ce livre de Thomas Vinau et Lulu Skopi. Ce n'est pas un petit traité de la gamelle - qu'importe ici (ce) qui cause la chute, ou ce qu'elle produit -, ni un comment garder l'équilibre en toutes circonstances ? - pour ça, il suffirait de "rester assis" - mais quelques variations sur cette suite de dégringolades qu'est la vie. Avec un peu de bol et pas mal d'entraînement, on saura peut-être reconnaître ce qui tombe vraiment de nous quand nous tombons et, qui sait, apprécier le changement de perspective.

Les gens qui tombent

« Songer, certains dimanches de grands vents pleins de poussières et de lumière, à s’ouvrir le ventre du sol au plafond. Pour aérer à l’intérieur ». C’est par ces mots que commence Juste après la pluie.Tandis que d’autres s’étirent et ouvrent les volets Thomas Vinau, depuis longtemps, écrit de la poésie. Chaque matin.Après Nos cheveux blanchiront avec nos yeux (2011), Ici ça va et Le Bric à brac hopperien, (2012) voici donc, écrit dans la même veine que les romans, un gros livre de petits poèmes conçu comme un livre d’usage et de combat pour tous les jours. Un livre qui caresse, tempête et tient tête.« Je défends une poésie sans chichis, une poésie du présent. Je veux qu’elle dise cet au-delà de nous, qu’elle écope cet essentiel, ce qu’il nous reste après la tempête et les mensonges, mais sans grands gestes. Je travaille beaucoup sa simplicité. Elle doit sentir l’odeur de chaque matin, être comme ces nuages suaves et sombres formés par des milliers d’oiseaux dans l’automne. »

La petite mécanique de la ville et de ses habitants s'enraye étrangement depuis que cette volée d'ailes s'est incrustée sur l'horizon. Les oiseaux sont arrivés sans prévenir ; désormais, les voilà qui attendent, perchés sur les lignes téléphoniques ou les toits - bizarre. L'enchantement insolite des premiers instants tourne bientôt à la mauvaise farce. Ils effraient les pigeons. Ils jonchent le sol de leur fiente, repeignant la ville en jaune, blanc, vert et noir. Ils attendent toujours. Quoi ? Pourquoi si nombreux ? Pourquoi si longtemps ? Bientôt leur seule présence rend le quotidien insupportable, impossible. Les premiers jours, la radio donne les nouvelles d'autres villes, d'autres pays. Puis elle se tait peu à peu, muette devant la rumeur assourdissante des oiseaux. Et les gens... Ah la folie humaine ! Au jour le jour, un témoin de la dégringolade a retranscrit ces événements hors-du-commun. A chaque page, avec sobriété et concision, avec un regard parfois innocent, parfois poétique, il complète scrupuleusement l'état des lieux. C'est un carnet de bord, ou plutôt un compte-rendu, une sorte de journal tout de même. Quand cela a-t-il été écrit et dans quelle intention ? Les questions autour de ce récit inclassable soulèvent le mystère qui entoure ce diariste. Ni nom, ni âge, ni métier mentionnés. Il serait un homme comme un autre, l'homme moderne, animal social anonyme, la banalité dans chaque rue de nos villes. Il est là sans être là, il ne laisse rien paraître - juste les faits - ; il faut deviner l'écriture de l'intime, ses émotions, sa personne, dissimulées derrière les nuées d'oiseaux ou trop longtemps étouffée - jusqu'à leur arrivée... Entre ciel et sol, entre ces oiseaux (qui n'attaquent pourtant pas) et la jungle urbaine, la menace plane, et les hypothèses en tout genre fusent. Châtiment divin ? Alors l'homme aurait fini de rompre les liens qui l'unissaient à la nature... ? L' "humus" est menacé d'extinction. La narration évoque une métaphysique de l'écologie en liant poésie et efficacité du mot : la merde des oiseaux devient fléau mythique. Ainsi plus que le ciel, les oiseaux hantent les consciences. La véritable scène, c'est la vie intérieure, le véritable drame se joue dans le coeur du personnage, tient dans ses tripes. Tandis que l'intrigue se resserre autour de son salon, elle étrangle une conscience dans laquelle le Moi, menacé de toutes parts, n'est plus maître dans sa propre maison. A-t-il perdu la raison ? Dans un monde couvert de plumes et de goudron, dans ces circonstances cauchemardesques - apocalyptiques ! -, le narrateur se métamorphose en hussard désenchanté pour vaincre la ville dénuée de sens, l'égarement collectif, pour s'arracher à un monde devenu infâme et parvenir à un geste pur et essentiel. La survie, le rachat, la réconciliation n'adviendront qu'en se salissant les mains, dans la merde et dans le sang : "Tout ça finira mal ou alors, horreur absolue, tout ça ne finira pas". (avec 24 illustrations de Léa Chevrier

Le camp des autres

Résumé

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