Sur La Portee Du Jour

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Face au cerisier

acques Lèbre est l’une des belles voix de la poésie française contemporaine. Il a obtenu le Prix Hélikon en 2005 et le Prix des découvreurs en 2006. Dans ses précédents ouvrages à nos éditions, La Mort lumineuse et Sous les frissons de l’air, sa sensibilité à fleur de peau restitue au quotidien sa poésie. Ce nouveau recueil ouvre sur des horizons plus vastes. Pleinement ancré dans la réalité des hommes d’aujourd’hui, il capte d’un regard acéré ce que la vie recèle de modestes miracles.

L’immensité du ciel

Donner Asile

Quelles paroles informes remontent des fleuves sous les ponts ? Ceux qu'on traverse sans prêter attention aux borborygmes si l'on est, tout de même, il faut le croire, censé aller quelque part, par exemple dans cette librairie où l'on pourra, qui sait, acheter son recueil bradé. Rue Saint-Antoine, j'ai rencontré une ancienne compagne, le suicide de son ex-mari ? Elle l'a appris quelques mois après que cela fut arrivé, dans une grange, à la campagne. Il était alors chez des amis - comme quoi, l'amitié... Quel infracassable noyau résiste en chacun d'entre nous ? Paul Celan, Ghérasim Luca, eux, se sont jetés dans la Seine, simple constat auquel il faudrait s'en tenir, n'est-ce pas, simple télex tombé des téléscripteurs puisque, n'est-ce pas, on la connaît la musique, la chanson qui rime avec Aragon.

La mort lumineuse - & autres poèmes

Lumineux comme des pans d'iceberg avec des parts de nous-mêmes. suivi de Poèmes d'un autre été

Juste avant que nous repartions, du seuil / de cette maison qui désormais va rester vide je regarde au loin un arbre dans le vent, / comme si des déplacements successifs / aussi brusques que brefs / faisaient soudain scintiller / toutes les écailles d'un banc de poissons sous les grands frissons de l'air. / Mais je ne sais quelle métaphore je cherche. Ce n'est peut-être que la mort en mouvement qui ne sort jamais de la vie. / Dans l'absence de vent elle est tapie. / Dans leur balancement brusque les feuilles ne font que de dérisoires morsures / à la face immatérielle de ce qui nous souffle.

Sur La Portee Du Jour

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Critiques

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