Les adieux

Une jeune fille

C'était l'époque où Paris était la capitale du monde. Sur les trottoirs de Montmartre et de Montparnasse, entre le Bateau-Lavoir et la Closerie des Lilas, allaient les sublimes trublions qui inventaient l'Art moderne et le langage du siècle: Jarry, son hibou et ses revolvers, Picasso, sympathisant anarchiste, Apollinaire l'érotomane, Modigliani et ses femmes, Max Jacob et ses hommes, Aragon le flambeur, Soutine le solitaire, Man Ray, Braque, Matisse, Breton et les autres ... Ils venaient de tous les pays. Ils étaient peintres, poètes, sculpteurs, musiciens. Fauves, cubistes, surréalistes, fêtards, amoureux - libres.Ils portaient des cravates en papier, des caleçons en guise de chemises... Plus tard, ils échangèrent leurs sandales trouées contre des lavallières et des montres en or, sans jamais abandonner les exigences de leur jeunesse. Ainsi vont les artistes. Pendant trois décennies, ils menèrent le bal des plumes et des pinceaux. Ils y convièrent des brocanteurs devenus marchands, des couturiers-mécènes, une poignée de milliardaires, des filles de rues peintes comme des princesses.Leurs vies sont flamboyantes comme leurs œuvres. Et leurs oeuvres, belles comme la vie. Ils demeurent à jamais les personnages de leurs propres légendes. Ils furent et restent les héros du temps des Bohèmes: un monde magnifique dont les reflets éclairent encore le siècle tournant la page.

Bohèmes

Une canne, un Leica, des passions amoureuses, le goût de l'aventure, le sens de l'Histoire : voici Blèmia Borowicz, alias Boro, un réfugié hongrois, héros des années d'avant-guerre.Cette fois-ci, passager clandestin dans la carlingue d'un avion venant d'Angleterre, il saute en parachute sur les pierres noires de l'Occupation. Bleu Marine, son opératrice radio, l'accompagne. Elle entre dans un réseau où la bande des Hongrois forme la garde rapprochée du premier d'entre eux, l'intrépide Boro, en partance pour une base secrète, un rivage dangereux, un objectif à photographier. Londres, Caluire, Berlin, Lyon.D'une ville à l'autre, dans les trains, au cœur des catacombes, aidé par toutes les femmes de sa vie, saluant les héros de la résistance allemande, Boro file, fonce, aime, libère et combat. Entré dans l'armée des Ombres, il n'en sortira qu'avec la lumière.

Cher Boro

Si "je" est un autre, il pourrait bien s'appeler Tabac. Son parfum est le vôtre, sa saveur est en vous, il accompagne le moindre de vos gestes et c'est à travers sa fumée qu'à l'heure des bilans et des évocations défile toute une vie : grand-mère et Disque Bleu filtre, Lucky et premières caresses, Boyard et mai 68, l'écriture , la pipe et les amis, morts d'avoir trop fumé. Tendre, drôle, émouvant, plein de verve et de vie, ce récit est un miroir qui renvoie un sourire complice à tous ceux qui, un jour, ont décidé de commencer d'arrêter de fumer.

Tabac

Dame du soir (la)

Picasso s'est coiffé d'un couvre-chef léger. Il a offert une pipe à son copain Apollinaire. Ils paraissent très détendus. Ils refont joyeusement le périple que les limiers de la Préfecture, s'ils les recherchent, suivront à leur tour pour retrouver la Joconde volée au Louvre. Ils frapperont à la porte du Douanier Rousseau, interrogeront Matisse, Modigliani, Soutine peut-être. Ils convoqueront Alfred Jarry, perquisitionneront l'atelier de Chagall à la Ruche ou celui de Van Dongen au Bateau-Lavoir. — Ils ne trouveront rien ! s'écrie Guillaume Apollinaire. — Nous sommes sauvés ! exulte Picasso. Trinquons ! Ils lèvent leur verre à la paix retrouvée. Croient-ils. Hélas, au même moment, dans un sombre bureau du Palais de justice, le juge chargé d'instruire le dossier de Mona Lisa signait un mandat d'amener qui allait bientôt terroriser les deux amis, confrontés à une accusation infamante : complicité de vol.

Le vol de la Joconde

Lev Korine, peintre russe, est laissé pour mort dans une tranchée en 1914. A ses côtés, un camarade agonisant ne cesse de scander le nom d'une femme: Mareva. Revenu à la vie bouillonnante du Montparnasse des années folles, Lev se met en quête de cette femme dont le mystère le hante. Aidé de ses amis Apollinaire, Modigliani et Max Jacob, il tente de retrouver sa trace, et peut-être aussi de se réconcilier avec l'art et la vie.

Nu couché

Après Bohèmes, qui ressuscitait les années Montmartre et Montparnasse, et Libertad !, l'Espagne en feu des années 1930, Dan Franck poursuit son histoire des artistes et des intellectuels. Minuit court de la débâcle de 1940 à la Libération.
Dans cette nuit qu'on pense bien connaître, ses personnages sont inoubliables : traîtres et héros, petites mains, grandes plumes. André Malraux et la belle Josette Clotis, qui mourra les jambes tranchées sous un train. Sartre qui écrit au Flore, cigarette à la main, sur l'engagement et sur l'être. Louis Aragon, Picasso, Marguerite Duras rue Saint-Benoît, mais aussi Jean Prévost, mort au maquis, ou Saint-Exupéry, pataud et courageux. Jeanson et Desnos, rebaptisant « Je suis partout » en « Je chie partout ».
Une grande partie de la France qui peint, écrit, dessine, semble « faire avec ». Parfois elle trahit. Souvent elle collabore. L'horrible Jouhandeau crache sa haine. Drieu la Rochelle ne peut plus « baiser sa femme, parce qu'elle est juive. » Editeurs en quête de papier, cinéastes qui se cherchent de la bobine, écrivains apeurés, aventuriers ou coureurs, héros anonymes ou presque, comme Jean Desbordes, romancier mort sous la torture et qui ne parla pas, toutes ces figures font un livre fulgurant de vérité. C'est vrai, la France de Minuit est bien sombre : et sans légende.
Pourtant, impossible d'oublier Marc Bloch, sublime figure que Dan Franck nous fait connaître et aimer. Tout comme les réfugiés, moins connus, allemands notamment, Franz Werfel et Alma Mahler, Arthur Koestler, Manes Sperber et tant d'autres...

Les adieux

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