Les vers de la terre

"J'aime laisser un disque tourner pendant ma promenade et 
revenir ainsi dans une maison habitée. Une entorse à mes 
principes d'économie, mais dans ce cas, je me fiche de 
l'économie. Me fiche aussi des régimes minceur de banane, 
des enquêtes d'opinion de rue, des journaux gratuits, des 
messieurs en trottinette, des filets militaires ou de fierté ceci 
ou cela, des jeux à se gratter, discours, règlements intérieurs 
communautaires, campagnes d'information sur les promotions 
de la sécurité assurance-vie chewing-gum aliments régimes de 
chiens minuscules bichons cruchons cornichons vaccinations 
aviaires révolutionnaires courses autour du monde antennes 
satellites surgelés bande d'arrêt d'urgence."

Blanche étincelle

« Tu récoltes ce que tu as semé, tu commences par le rouge et le vert, premiers radis premières laitues, gotte jaune d'or ou reine de mai, d'abord des feuilles tendres comme du papier de soie, presque transparentes puis qui bouclent comme des oreilles, d'un vert moyen qui s'approfondit encore à l'extérieur alors que le coeur de la salade enfle et blanchit, un coeur qu'on peut arracher aussitôt avec les dents et croquer naturellement dans le jardin en l'assaisonnant avec une tige de jeune échalote, tu t'accroupis devant les cosses de petits pois à disputer aux ramiers, tu passes une matinée à arracher et préparer les poireaux repiqués l'an passé en juillet qui ont poussé à travers l'hiver. »  Un accident cardiaque frappe un homme au travail dans son jardin. Dès lors, un flot traverse sa conscience. Images, sons, odeurs, sensations et visions s'entremêlent pour nous offrir une ode à la vie, au moment où elle s'enfuit.

Mort d'un jardinier

Une simple formalité

D'abord, le ciel du Nord. Ce Pas-de-Calais où, entre mines et usines, la dureté de vivre est plus à nu. Lucien Suel est des voix de là-bas, de ceux qui arpentent la poésie à voix haute, mêlant l'expérience Internet aux performances et musiques.

Mais toujours, sous les mots qui s'assemblent ici en semblance de la bascule du temps, accumulations noires, et ce sentiment de suspension propice au retour sur soi-même, l'ancrage est perceptible : le canal qu'on distingue sur les deux toiles "Approaching Storm" de William Brown qui accompagnent le texte, c'est là qu'est né Suel, là qu'il vit toujours.

On le connaît désormais aussi par son travail de romancier, lui aussi ancré en ce pays même. La représentation du ciel et ses nuages, d'où cette théorie des orages, a toujours été point d'inflexion pour l'art - et pas seulement par Turner.

C'est à cette expérience que nous convie ce texte à la fois complexe et scintillant.

 (Lien -> http://www.academie23.blogspot.com/), le blog où se rassemblent les expériences texte, son et images de Lucien Suel.

Théorie des orages - des ciels du nord, et de la poésie du temps

« Tu récoltes ce que tu as semé, tu commences par le rouge et le vert, premiers radis, premières laitues, gotte jaune d'or ou reine de mai, d'abord des feuilles tendres comme du papier de soie, presque transparentes puis qui bouclent comme des oreilles, d'un vert moyen qui s'approfondit encore à l'extérieur alors que le cour de la salade enfle et blanchit, un cour qu'on peut arracher aussitôt avec les dents et croquer naturellement dans le jardin en l'assaisonnant avec une tige de jeune échalote, tu t'accroupis devant les cosses de petits pois à disputer aux ramiers, tu passes une matinée à arracher et préparer les poireaux repiqués l'an passé en juillet qui ont poussé à travers l'hiver... » Le narrateur de ce roman s'adresse à un homme au travail dans l'espace clos de son jardin. Un accident cardiaque frappe le jardinier. Dès lors, un flot traverse sa conscience. Images, sons, odeurs, souvenirs, réminiscences littéraires et musicales, sensations, visions se succèdent et s'entremêlent tandis qu'il s'éloigne, au fil du temps et des mots, des êtres qu'il a aimés.

J'ai écrit beaucoup de pages, mais je n'arrive pas à suivre.
Je sais trop de choses. Je ferme comme un robinet devant mes yeux. Trop de choses effroyables. J'ai fait du mal. Je dois raccorder mes nerfs. La Lys me suit après Haverskerque Armentières à travers Comines pour aller dans la mer. l'eau revient dans les nuages. Mon petit Emile tombe dans la pluie. Ici c'est ma peine. Je l'accomplis. " Mauricette Beaussart, soixante-quinze ans, a disparu de l'hôpital où l'on soigne sa santé mentale.
Son ami Christophe Moreel entreprend de la retrouver. Au fil de sa quête, le passé et le présent de Mauricette s'entrecroisent, tissant peu à peu le portrait d'une femme riche de ses grandes souffrances et de ses petits bonheurs.

La patience de Mauricette

Tu claques les talons ! C'est quoi, ces valises sous mes yeux ? C'est la balance de tes hanches, la montée vers la perfection. Je te suis, je te colle aux basques, à ta jupe droite. Derrière moi, un mec crie : " Barre-toi, connard, tu bloques la vue ! "

Photoromans

Anthologie des poèmes écrits en vers arithmonymes ou arithmogrammatiques par Lucien Suel. Arithmogrammatique adj. Employé en poésie pour qualifier une forme de versification dans laquelle le vers se mesure au nombre de lettres et de signes typographiques. Arithmograntme n. m. du grec arithmos "nombre" et gramma "lettre, écriture". Désigne un poème écrit en vers arithmogrammatiques. Arithmomanie n. f. — 1903. Besoin obsédant de compter les objets ou les actes (ex : lettres des mots, marches d'escalier, pas parcourus...). L'arithmomanie a parfois la valeur d'un rite conjuratoire par lequel le sujet lutte contre une obsession plus grave. Arithmonyme adj. du grec arithmos "nombre" et onoma "nom". Employé en poésie pour qualifier une forme de versification dans laquelle chaque vers compte un nombre de mots déterminé à l'avance.

Les vers de la terre

Plus de livres de Lucien Suel

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques