Les morts n'ont pas tous les droits. Il est parfois nécessaire de s'affranchir de leur tyrannie par la violence pour parvenir à les aimer encore et toujours.
 C'est tellement simple, les romans. Un début, un milieu, une fin. Et hop, on passe à autre chose. Mais là, il n'y a pas de suite. La fin est totale. Cette chambre est celle d'un crime que je n'ai pas eu le droit de commettre dans mes propres livres.

Je pars à l'entracte

Paris, 1886. Obsédé par « sa » tour de métal, une bagatelle d'acier de 300 mètres de hauteur qu'il s'est lancé le défi de construire en plein Champ-de-Mars, Gustave Eiffel ne quitte plus ses ateliers. Certes, l'Exposition universelle mérite bien ce pari, et la France, de croire à nouveau en sa toute-puissance. Mais est-ce l'unique raison qui pousse celui qu'on surnomme « le magicien du fer » à griffonner sans relâche des plans pour trouver la forme parfaite ? Depuis ce dîner chez le ministre du Commerce, et cette idée folle qu'il a lancée devant le Tout-Paris, l'ingénieur est comme possédé. Quelles que soient ses esquisses, c'est Adrienne, son amour perdu réapparue ce même soir, qui se dessine, la magnifique cambrure de son dos qui cascade depuis la nuque jusqu'à la taille. L'illumination le frappe : ce n'est pas une ligne droite qui doit mener du pilier au sommet, mais une courbe, incarnée, vivante. « Nous allons construire un rêve ! » Désormais la vie de Gustave ne tient plus qu'à un A majuscule, celui de sa tour qui s'élance dans le ciel de Paris, prête à le transpercer et le conquérir...

Eiffel

Un lac perdu de l'Ontario, et au milieu, une petite île escarpée où souffle le vent mauvais du soupçon.
Max King, pianiste adulé dans le monde entier, y vit reclus dans sa maison, prisonnier de ses obsessions et de ses cauchemars.
Il y a dix ans, un drame l'a condamné au silence : la moindre note sur le clavier provoque en lui d'effrayantes douleurs.
Pour cet immense artiste, la musique est devenue un bourreau.
Mis à part sa gouvernante, Max King ne voit personne. Ni sa femme Fiona, ni son fils Luke, qui a quitté l'île et que tout le monde surnommait le « petit prince ».
Un futur pianiste de génie, comme son père.
Le retour de Luke résonnera comme un cataclysme sur cette terre maudite.
Et du silence jaillira bientôt la fureur.

Le romancier Nicolas d'Estienne d'Orves signe avec sa mère, Natalie Carter, scénariste, un thriller psychologique redoutable.

Le silence et la fureur

"Depuis Accordéon jusqu'à Zucca, on s'enfonce dans les catacombes ; on fait la nuance entre café, brasserie et cabaret ; on va avec Truffaut au Gaumont Palace ; on marche sur les traces d'Hardellet ou de Marcel Aymé ; on guette les derniers vestiges de la campagne sous le bitume ; on fait la tournée des églises et des grandes tables ; on flâne au Palais Royal ou sur la ligne de Petite Ceinture ; on contemple l'Apocalypse et les grandes décapitations ; on s'indigne de tant de vandalisme mais l'on s'enjôle de tant de merveilles cachées ; on retrouve la trace des enceintes successives et du parcours de la Bièvre ; on va parfois au cinéma, au zoo, et souvent à l'opéra ; on se méfie des lieux consacrés ; on prend le métro, le bus, mais pas la trottinette ; on s'abrite dans les passages ; on découvre des perspectives ; on va se faire mousser à la piscine ; on comprend qu'on a souvent échappé au pire ; et puis on lit. Beaucoup ! Mon Paris n'est pas le vôtre. Il est le mien, avec ses petitesses et ses grandeurs, ses beautés et ses faiblesses, son mauvais gout et ses lubies, son amateurisme et ses engouements." N. d'E.-d'O.

Dictionnaire amoureux : de Paris

2013. Depuis la mort de son père, le sommeil du jeune Valentin est peuplé de cauchemars terrifiants et prémonitoires. Parfois, même, il y parle une langue étrange, une langue que seuls d'autres enfants, tous nés comme lui le 11 septembre 2001, semblent comprendre...
1891. Le reporter Saint-Alveydre est chargé par le directeur du Journal de Paris, rationaliste et progressiste, d'enquêter sur les cercles satanistes de la capitale. Une plongée dans le monde de l'occulte qui va l'entraîner beaucoup plus loin qu'il aurait pu l'imaginer.
Plus d'un siècle les sépare, et pourtant, Saint-Alveydre et Valentin sont tous deux aux portes du « Grand Secret », qui remonte à l'aube de l'humanité...

L'enfant du premier matin

Nul n'est plus fuyant que le mauvais goût. Qu'il soit relatif, ancré dans son temps, frontière sociale ou revendiqué tel une profession de foi artistique. Dans ce Dictionnaire amoureux intime et partial, Nicolas d'Estienne d'Orves vous invite dans son grenier braillard et cocasse." Le mauvais goût échappe à toute définition, famille ou clan. Tout comme le bon goût, il est relatif, circonstanciel, ancré dans son temps.
Il peut également être une frontière sociale, un racisme de classe. En ce cas, le mauvais goût c'est celui de l'autre, celui qu'on n'a pas et qu'on se défend d'avoir au risque de trahir les siens.
Enfin il y a le mauvais goût patenté, revendiqué, qui n'est pas une attitude, une mode, mais une profession de foi artistique, un manifeste esthétique. C'est -sans doute- ce qu'on pourrait appeler le kitsch. C'est-à-dire un style en soi, des formes volontaires, pensées, destinées à déranger la norme.
Ce livre sera donc, par essence, partial. Avec le mauvais goût, j'entre dans une zone marécageuse. Est-il possible de faire un livre plus intime, plus narcissique, puisqu'il explore la part d'ombre de ma propre sensibilité ?
Petit enfant sous Giscard, adolescent sous Mitterrand, j'ai pris racine dans des époques aux esthétiques très contrastées qui seront forcément présentes dans ces pages. Souvenirs intimes, émissions de télévision, films, livres, plats, commerces, personnages imaginaires ou pas, attitudes de tous poils, mon mauvais goût est une auberge qui n'a rien d'espagnole mais tout d'un grenier. Un grenier braillard et cocasse, que j'ai moi-même tenté de ranger pour les besoins de la cause.
Le mauvais goût ne se partage pas, en ce qu'il est une exploration de nos propres frontières esthétiques, la ligne de crête entre ce que l'on goûte et ce que l'on recrache.
Bienvenue dans mon train fantôme ! "

Dictionnaire amoureux du mauvais goût

que sont devenus les enfants nés dans les haras humains créés par les nazis ? un thriller saisissant.


1995, en allemagne.  le même jour, quatre hommes sont découverts, une ampoule de cyanure brisée dans la bouche, nus, la main droite coupée.  une seule certitude : les quatre hommes sont tous nés dans un lebensborn, l'organisation la plus secrète des nazis, des haras humains où les ss faisaient naître de petits aryens pour réaliser leur rêve dément d'une race pure.  les autorités allemandes étouffent l'affaire.


paris, 2005.  anaïs, jeune journaliste, est contactée par un étrange personnage, vidkun venner, un riche collectionneur norvégien.  vidkun a reçu une mallette, anonyme, contenant quatre mains momifiées.  quatre mains droites.  il veut qu'anaïs l'aide à découvrir d'où elles viennent, et pourquoi on lui a envoyé ce macabre colis. 

très vite, la tension monte autour d'anaïs.  à mesure qu'elle avance dans son enquête, des signes inquiétants surgissent, des dossiers d'archives sont volés, des témoins refusent de parler, d'autres.
 disparaissent.  anaïs en vient à douter : tout s'est-il vraiment arrêté à la fin de la guerre ?

un terrifiant parcours initiatique dont ni anaïs ni vidkun ne sortiront indemnes. 
à 32 ans, nicolas d'estienne d'orves, journaliste et écrivain, nous livre, avec ce thriller à la documentation exceptionnelle, une enquête haletante et une extraordinaire exploration du mal nazi.

Les orphelins du mal

Andouillette, aquariums, Benny Hill, boîtes de nuit, botox, boucheries chevalines, candy crush, canopée des Halles, magasins de souvenirs, maquillage des enfants, Francky Vincent, croisières, marbriers funéraires, chaussettes blanches, papier tue-mouches, parcs d'attractions, perches à selfie, style Pompidou, patinage artistique, Saint-Valentin, salons de massages asiatiques, robe de mariée, porno-vérité, versions françaises, télé-réalité, habits pour chien, ésotérisme, musique de fond, marchés de Noël, miss France...

Réjouissant et impertinent, ce livre illustré de photographies drôles et souvent laides est un condensé de mauvais goût en tous genres qui n'épargne rien ni personne.

Je pars à l'entracte

Résumé

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Critiques

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