La tour sarrasine

Ce qu'on voudrait, c'est faire entendre cette marche continue des immigrants, tels qu'ils sont venus ici depuis la fin de la dernière guerre mondiale, année après année, vague après vague. Ce qu'on voudrait, c'est parvenir à les voir le jour de leur venue, deviner quelques uns de leurs gestes, un peu de leur regard lorsqu'ils ont débarqué d'Espagne, d'Italie, de Pologne, d'Algérie, du Portugal, de Yougoslavie, du Maroc, de Turquie, de Tunisie, du Sénégal, du Mali, du Chili, du Vietnam, du Cambodge, d'Inde, d'Afghanistan, de Roumanie, du Cameroun, d'Ukraine d'Iran, de Lettonie, de Russie, d'Ossétie, de Tchétchénie, d'Ouzbékistan, d'Albanie, de Géorgie. Ce qu'on voudrait, c'est prendre aux mots les statistiques qui ne savent compter que par cent et donner visage à une centaine d'immigrants, tels que nous les avons rencontrés dans les Ardennes, l'Aube, la Marne, la Haute-Marne, région Champagne-Ardenne, France. Ce qu'on voudrait, c'est donner à entendre le foisonnement des histoires, la multiplicité des trajets, ce qu'ils ont donné d'eux-mêmes, ce qu'ils ont apporté, et comment, avec leur aide, ce pays s'est transformé. Ce qu'on voudrait, c'est vérifier la vieille leçon du " vent vivant des peuples " selon laquelle ce qu'on appelle trop souvent invasion est une force de sédimentation. Ceux qui hier encore étaient des étrangers finissent, un jour, par devenir à leur tour des gens d'ici. La nation n'est rien d'autre que le lent mouvement toujours recommencé.

Le vent vivant des peuples - Récits et légendes de Champagne-Ardenne 1945-2005

Oubliés de guerre - Des Marocains anciens combattants de l'Armée française

Pour l'enfant rêveur, timide et malhabile, qui depuis la grève de la plage de Nice regarde la mer, les vagues sont un refuge complice. Il voudrait, à leur image, devenir eau et galets et s'immerger dans les mystères de la mer. Réceptif à sa violence, autant qu'à sa douceur sensuel­le, il découvre qu'elle a aussi pouvoir d'apporter jusqu'à lui des bribes du monde d'en face. La mer va l'ouvrir à l'inconnu, à l'étranger dont il guettera la venue, rêvant que de cette autre rive lui arrive un frère ou peut-être un amour. Michel Séonnet nous offre ici un récit délicat dont le déroulé est rythmé par les vagues.

L'enfant qui regardait la mer

Paris, 1830.
Je m'appelle Sans-Nom. Je sais bien que ce n'est pas un nom. Mais c'est comme ça qu'on m'appelle dans la bande.
Avec la bande, on vit dans la rue.
Ces temps-ci, ça barde : depuis deux jours, les étudiants et les ouvriers dressent des barricades. Les soldats essaient de les chasser de là, mais ils se défendent bien. Moi aussi je suis sur la barricade.
Ça, c'est du spectacle ! Ce matin, c'est le 28 juillet... et je suis resté dans vos mémoires sous le nom de Gavroche.

L'enfant aux pistolets ; Eugène Delacroix

La terre est riche, en pays langrois, où n'importe quel soc de charrue est un outil de fouille. On y devient passionné de vieilles pierres à simplement cultiver son champ. Une partie des collections et des réserves du musée d'art et d'histoire de Langres en témoigne. Mais si le musée accueille de nombreuses pièces ainsi " inventées ", la manière dont elles sont présentées au milieu des autres œuvres (pierres, peintures, objets) invente le pays tout entier. Le musée est un croisement de récits. Miroir d'histoire auquel le pays vient se regarder. Il y voit des visages qui deviennent les siens. Ancêtres. Explorateurs. Il y retrouve ses mythes. Le musée a ses dieux mânes, Bacchus, saint Didier, qui habitaient les lieux bien avant lui. Il a ses Déesses Mères, Déesse Marne des eaux, et toutes les Mères des fleuves qui naissent ici. Mais plus que toutes, c'est Epona, la déesse à cheval des lingons, qui remplit le musée de ses galops et entraîne le visiteur dans des richesses insoupçonnées de la littérature. L'invention d'un pays est sans fin. La tâche du musée, aussi.

Le Musée de Langres

Feuilletez tous ces visages, échangez les sourires, les regards, puis ajoutez vos couleurs ! Savourez les mots qui jaillissent au petit bonheur la chance, et hop ! une histoire démarre. Bien sûr, elle est multicolore comme le sont tous les enfants du monde !

Tous en couleurs, tous en bonheurs

Voici un carnet à spirale qui nous réserve bien des surprises quand on aligne de manière aléatoire deux des cinquante volets mobiles qui le constituent. On obtient ainsi le portrait d'un enfant un peu étrange, constitué de deux moitiés de photographies en noir et blanc. Toutes les couleurs de peau et d'origine défilent avec, pourtant, la même enfance dans les yeux et presque la même peluche sous le bras. En quelques sortes, une belle collection de photos...
D'identité nationale multicolore, plus ludique que didactique.
En vis-à-vis, une phrase s'affiche, générée par le hasard elle aussi, donc joyeusement décalée. Elle vient nous apprendre à jouer avec les mots des uns et les histoires des autres, tout en souriant...

Tous pareils, tous pas pareils

Ma sœur m'a demandé de lui écrire un Livre d'Heures. Elle me demande l'impossible : un livre pieux pour une impie ! Elle vient d'être opérée d'un cancer et subit en ce moment la violence d'une chimiothérapie que l'on espère salvatrice. Au mur de mon bureau, il y a toutes sortes d'images : cartes postales, reproductions, découpes de journaux, dessins, textes aussi comme des affiches. Lorsque tout semblait devoir s'écrouler, je savais, les regardant, avoir là de quoi faire face à ce qui venait. Armes de patience autant que de résistance. Ce sera la matière de mon Livre d'Heures.

La tour sarrasine

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