À perte de vue. (précédé de) L'Enracinée

Hors

Dont  bouge

L'in-temps

Indissociables des sept recueils parus chez Corti depuis 1986, des carnets de notes, études, réflexions s'attachent, chez Christian Hubin, à cerner dans la parole ce qui à la fois l'accompagne, la fraie et l'apostasie.
Autant d'harmoniques - de dissonances aussi - qui, après La forêt en fragments (1987), Parlant seul (1993), aiguisent Le sens des perdants : ce que la poésie a - non d'inadmissible (comme le voudrait un vieil alibi), mais de soustrait ou d'immanent à elle-même : d'impitoyable. Il faudrait (...) laisser le vide affleurer, - qu'y parle non cela qu'on voulait dire, mais en cela, ce qu'il n'est pas : croire en quelque chose qui n'existe pas (Thomas Bernhard).
Comme on respirerait à plein le manque de respiration. Ecrivant, lisant, je ne fuis pas, j'arpente le monde, je mesure et dé-mesure la " réalité ". Non, je n'ai pas encore, je n'ai rien. Je suis sans rien et c'est pourquoi je suis encore. Le chat près de moi, de quoi se souvient-il ? Qu'est-ce qui est ? Quels mouvements dont l'espace est l'extrapolation ? La solitude du livre pardonne. Elle dément l'espoir, enseigne l'espérance.
Est-ce qu'il y a quelqu'un ? Est-ce qu'il y a une voix qui pourrait parler comme nous le voudrions ?

Le sens des perdants

" Soleil éteint qui fixe, qui aime éperdument l'ombre de l'autre. " De Continuum à La fontaine noire en passant par Afin que tout soit de retour, la plume de Christian Hubin dessine une langue violente qui se voudrait tendresse pour toucher sans blesser. La poésie ne cherche pas à séduire ni à plaire. Pas davantage elle ne célèbre. Encore moins ne berce ni ne distrait. Elle témoigne plutôt. Elle trace le parcours d'un homme sensible que le monde étonne et devient un cri pour dénoncer l'aliénation et l'angoisse. Ces trois textes secouent le silence et le bruit, comme une éclipse est à la fois jour et nuit.

Eclipses

La Forêt en fragments

Ce qui est

Un couple errant dans les neiges de l'hiver guette quelque chose.

Quoi ?
Quand fondent en un lent dégel les illusions de l'image et les leurres de la fiction, l'attente se révèle sans fin. 
Cette unique incursion de Christian Hubin dans la prose narrative le situe, par exemple, aux côtés d'un Claude Simon. Passé et futur s'y confondent, strates géologiques soudain dynamitées. 
Reste, lancinante, incarnée par des hommes-grenouilles sur une barge descendant le fleuve, la présence, proche-lointaine, de ce qui va venir.

" Il n'y a rien à voir là-dedans ", disait Rimbault, et dans le récit de Christian Hubin, " c'est loin et on n'entend pas ". Ni voir ni entendre, mais demeurer ouvert, telle est l'injonction de l'écriture dans un monde de bruit et de fureur. 
Pierre Romnée.

À perte de vue. (précédé de) L'Enracinée

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