Dessalines

Marcel Gonstran, un vieil ouvrier noir martiniquais, au moment de mourir évoque les souvenirs, sombres ou lumineux, qui ont emporté sa vie dans leur ronde. Jeune encore, il s'est pour un temps exilé en France où il rencontre et épouse Eléonora, bretonne aux yeux bleus et aux cheveux blonds qui lui donnera un fils débile..., « une reine », pense-t-il, et peu importe que ce soit une ancienne prostituée. Puis il est revenu au pays où il mourra malheureux et solitaire. La danse des souvenirs emmène constamment Gonstran de la décevante métropole aux Antilles, à ses amis, aux femmes qu'il a aimées, au monde de l'enfance. C'est la musique de l'écriture qui crée ici l'unité : douleurs, rires, joies, amertumes, tout est vécu au niveau de la sensation et de la sensibilité, dans une langue à la fois riche et naïve, d'une rare qualité poétique et qui ne doit rien au pittoresque ni au folklore. Une voix antillaise jamais entendue.

La vie et la mort de Marcel Gonstran

Éclats de la mémoire d'un Martiniquais exilé à Paris dans les années soixante, au soir de sa vie, marquée par l'amour pour Eleonora, la prostituée bretonne, et éclats d'une conscience à jamais séparée de son origine, de sa terre et de sa lumière, La Vie et la Mort de Marcel Gonstran est une réinvention de l'écriture mémorielle. Dépassant la simple biographie, pour rendre compte d'une génération déracinée et déconsidérée, Vincent Placoly se revendique de la Négritude tout en la dépassant, et bouleverse les formes du roman pour imposer une littérature engagée, portée par une langue d'une poésie inédite, qui interroge l'homme, le souvenir, l'exil et la langue. «?On ne choisit pas sa mémoire?» nous dit Marcel Gonstran. Mais Vincent Placoly en saisit les traces dans une extraordinaire modernité littéraire qui questionne, encore, chacun d'entre nous.

L'eau-de-mort guildive tire son nom de cette eau-de-vie, dite guildive, qui était, aux Antilles, spécialement fabriquée pour les esclaves. Dans un langage bien à lui, à la fois réaliste et poétique, l'auteur de La vie et la mort de Marcel Gonstran tente d'enserrer dans un récit aux mailles lâches, où l'image surgit vivace à chaque page, la réalité de la Martinique, de ses habitants tels qu'ils vivent aujourd'hui. Des personnages passent et disparaissent : un paysan embourbé avec sa charrette dans une ornière tandis que foncent sur la route des voitures aux chromes étincelants... Reine, la coquette, dans ses jupons créoles, si bien faite pour l'amour... Rires, révoltes, tendresses, sourdes menaces, et partout la pauvreté, celle qui engendre les escrocs, les mendiants, les infirmes de toute espèce - et qui suscite aussi les policiers à la matraque facile. Fort-de-France, ses grandeurs et ses turpitudes, se dresse à la fin du livre, éclatant en un incendie et une révolte sans lendemain. Tout le récit est émaillé de ces mots de terroir du parler créole qui instaurent naturellement la différence entre deux pays, deux climats, deux civilisations, même si le colonisé parle la langue du colonisateur.

L'eau-de-mort guildive

1848. Saint-Pierre, Martinique. Alors qu'une époque, celle de l'esclavage, meurt et qu'une autre, encore incertaine, commence à prendre forme, un colon, un "béké", observe ce monde en pleine mutation, au rythme du carnaval, de la nature et de la révolution, en pleine conscience. L'abolition est annoncée, elle sera prononcée. Quelle époque ouvre-t-elle ? Quelle société ? Quelle douleur ? Vincent Placoly imagine le journal intime de cette année 1848, écrit, à l'ombre du volcan, par cet homme malade, produit du colonialisme, et pourtant fasciné par les esclaves, afin de traduire les ambiguïtés d'une Ile, projetée dans ce futur qui est notre présent. Aussi n'est-ce pas seulement de la Martinique dont il est question, mais de tous les lieux qui portent encore l'esclavage comme une plaie vive au coeur de leurs mémoires. Interrogation sur le livre, le mal et la révolution, portée par une langue magnifique, Frères Volcans est un chef-d'oeuvre d'équilibre, de beauté et d'intelligence, unanimement salué comme tel à sa sortie, qui affirme "le sentiment, encore confus, que nos jours exigent que la poésie pousse à l'action".

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