Mieux écrire

Hugo Reiter est un soldat perdu, rescapé d'une guerre ici évoquée à demi-mots mais dont on devine l'horreur. Il a fui le monde obscur des forêts et des fleuves, où de vagues bandes armées font la loi - et à quoi le lie un passé brutal -, pour tenter de gagner la mer : promesse de nouvelles terres à découvrir, à conquérir, dans la lumière franche et venteuse du grand large. Sur son chemin, un phare protégé par tout un système de défenses, fossés, souterrains à demi en ruine semble à la fois guider son projet et faire obstacle à sa marche. Blessé, il sera recueilli puis soigné par la gardienne des lieux, Clara, qui veille sur les foyers, lentilles et miroirs de sa tour de lumière - et garde jalousement les accès menant à la haute mer. Entre cet être lumineux, innocent, gouverné par une désarmante sauvagerie, et Hugo le cavalier, qui traîne après lui la cruauté et les ruses du guerrier, se tissent peu à peu les liens d'un amour sans codes, où l'esprit de domination doit céder le pas, dans le flamboiement d'une révélation inquiète : celle de la Beauté. Mais l'âme des hommes est-elle faite pour supporter ce feu qui semble nous faire signe d'un autre monde, et dont la brûlure, malgré la distance, ne cesse de nous violenter ?

L'octroi

La passion, fût-elle vouée à une ville - ici Istanbul -, n'est jamais une affaire innocente. L'apprend à ses dépens l'insoucieux Samuel, fraîchement débarqué dans la Turquie de ses rêves, bientôt happé à son corps défendant par une aventure qui le dépasse et dont il cherche en vain la clé. La promesse d'évasion se trouve brutalement détournée vers une captivité sans pourquoi. Sous un soleil cruel, passé et présent tissent un affolant contrepoint, tandis qu'au fil d'une troublante mise à nu, la marionnette humaine dépouille un à un tous ses masques.

Le rêveur d'Orient

Dans les bas-fonds du vieux Paris, un homme cherche à retrouver le visage d'une femme. Mais au cour de la nuit des villes, la réalité entrevue prend vite des allures d'hallucination. Cette femme pourchassée et toujours fuyante, qui est-elle ? Quelque avatar d'une divinité inaccessible égarée parmi nous... ou une banale fille des rues qui vend son corps contre un peu d'argent ? A moins que la vérité - comme chez Nerval, à qui Seignolle ici fait plus d'une fois songer - ne soit à chercher dans l'ambiguïté même de la Beauté : cette beauté que l'on dit fatale parce qu'en elle cohabitent douloureusement les contraires - âme et corps, tous deux également affamés.

Mieux écrire

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