Pour la première fois, des moines se laissent photographier à visage découvert. Pieds posés sur une dalle de mosaïque où est inscrit le mot Pax, des moines bénédictins ont accepté qu'un photographe, Stanislas Kalimerov, fasse leur portrait et les interroge sur la paix, la lumière, l'abandon... De cette expérience unique, renouvelée deux ans plus tard, est né Frères. Cadrage serré sur le visage, les âmes s'offrent à nous. Les textes entremêlés de Sylvie Germain interviennent comme autant de correspondances possibles. Un étrange exercice à la frontière de la méditation et de la spiritualité où chacun se promène comme il l'entend.

Frères

"Balade cracovienne". Histoire souvent tragique des hauts lieux de l'ancienne capitale de la Pologne. L'auteure "mêle sa voix à celle des poètes" (Notes bibliographiques).

Cracovie à vol d'oiseaux

La narratrice, abandonnée à sa naissance à la porte d'un couvent, vagabondera au fil des ans d'une place à l'autre, à travers la France. C'est comme si elle n'avait pas de vie propre, mais elle participe intensément à celle des autres et aux drames dont elle est le témoin, sondant toujours plus profondément les mystères du coeur et du corps humains en lesquels rôde si souvent la folie. Elle grandit dans les Pyrénées, chez la veuve d'un fusillé, parmi des enfants qui attendent en vain le retour de leurs parents chassés par la guerre, puis dans une auberge où l'on pratique un culte étrange et truculent de l'ours, ensuite dans un manoir où pèse un secret en forme de cruelle mascarade. Devenue adulte, elle est servante dans divers hôtels, dans un bordel champêtre, dans un bistrot de gare, puis à Paris où elle côtoie des gens insolites, parfois inquiétants, et où elle finit chanteuse de rue, attelée à un orgue de Barbarie. Dans la splendide sauvagerie des montagnes et dans celle, bien plus féroce, de la ville, elle ne cessera de creuser et de fortifier sa solitude, ainsi que son don de compassion.La façon dont l'auteur donne la parole à cette paria surprend par la beauté des images, la fulgurance des visions, la violence de certaines scènes, et l'on retrouve la magie de l'écriture et de l'imagination du Livre des Nuits et de Jours de colère.

Chanson des mal-aimants

Autour de Prokop Poupa, professeur de littérature réduit à l'état de balayeur dans les rues de Prague, évoluent quelques hommes et femmes marginalisés par la dissidence. Chacun, par dérision, imagine qu'un dieu Lare veille sur lui. L'un le situe dans sa cuisine, un autre sur le balcon, au grenier ou à la cave ; Prokop, lui, place son dieu Lare dans les cabinets qui deviennent un haut lieu de lecture, de méditation et de doutes.

Arrive la révolution. Certains de ses amis retrouvent une place, voire de l'importance, dans la nouvelle société ; pour d'autres, il est trop tard. Prokop, lui, dérive hors de ce clivage entre l'ancien et le nouveau, il erre en solitaire dans les immensités du songe, de la folie humaine, et du silence de Dieu, jusqu'à s'échouer parfois dans des rêveries hallucinées sur la douleur de ceux qui ont été déchus du bonheur d'aimer, et plus encore sur le malheur de ceux qui ont été traîtres à l'amour. Toujours déambulant dans les rues de sa ville, entre le vide et l'espérance, Prokop ne sait plus rien sinon qu'il n'est rien, et ce constat est consentement ; il "offre ce rien dans les ténèbres", au fond desquelles peut-être gît l'inespéré.

Immensités

« Penser, vivre, être présent au monde, c'est essayer d'écouter-voir ce qui monte du fond des temps, se laisser troubler par des songes venus d'ailleurs, d'infiniment plus loin que soi, et cependant nous concernant au plus intime. »En méditant sur les fêtes, en parcourant les saisons d'un hiver à un autre, de l'Avent à la Toussaint, en s'arrêtant aux bords des jours les plus ordinaires comme des plus irradiés de mystère, en traversant aussi quelques nuits, étoilées ou obscures - Sylvie Germain donne au poids du temps un relief inédit.
Docteur en philosophie, Prix Femina en 1989, Prix des Libraires religieux 1997, Sylvie Germain est l'auteur de plus d'une trentaine d'ouvrages, parmi lesquels : Le Livre des nuits, Les Échos du silence et À la table des hommes. Son dernier roman, Le vent reprend ses tours, est paru chez Albin Michel en 2019.

Songes du temps

Partir, dit-on, c'est mourir un peu. Mais partir d'ou, pour aller ou, et qu'entend-on par -mourir un peu- ? Comment le verbe mourir peut-il s'accommoder d'un adverbe de quantite alors qu'il designe un evenement a chaque fois unique, definitif, absolument inquantifiable ? Il en est du verbe mourir comme du verbe aimer leur adjoindre un adverbe de quantite, d'intensite ou de maniere revient a en moduler le sens de facon radicale, l'air de rien. -Il m'aime / Elle m'aime / Je t'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie... pas du tout-, scandent les amoureux sur un ton enjoue en effeuillant des marguerites. Mais la desinvolture n'est qu'un masque, le jeu s'avere bien plus serieux qu'il n'y parait car l'enjeu est extreme en verite - il en va presentement, ardemment de l'amour. On risque son coeur, sa joie, son plus vif espoir. L'amour, la mort: on ne badine ni avec l'un ni avec l'autre. Effeuiller le verbe mourir ainsi qu'une fleur des champs c'est mettre a nu son propre coeur, ses pensees, son esperance. Dans ce livre, Sylvie Germain traque la dynamique de la quete spirituelle a travers le theme des pas, de l'arrachement de la mort a nous-memes, avec l'ecriture vive et inspiree qu'on lui connait.

Mourir un peu

"Cette inconnue, qui donc est-elle ?Une vision, elle-même porteuse, semeuse de visions.Une vision avare de ses apparitions. Elle ne s'est montrée que peu de fois, et toujours très brièvement. Mais chaque fois sa présence fut extrême.Une vision liée à un lieu, émanée des pierres d'une ville. Sa ville. - Prague. Jamais elle n'a paru ailleurs, bien que certainement elle en ait le pouvoir.Cette femme n'a ni nom, ni âge ni visage. Peut-être en a-t-elle, mais elle les tient cachés.Son corps est majestueux, et inquiétant. Elle est immense, une géante. Et elle boite fortement."Sylvie Germain.

La Pleurante des rues de Prague

À l’approche des nazis en 1941, André Breton et les surréalistes réfugiés à Marseille continuent à pratiquer l’art du jeu. Ils réinventent le tarot, dont ils conservent le principe des séries mais transforment les dénominations et les figures. Rebattant à nouveau les cartes, Sylvie Germain propose dans ce livre son propre jeu pour évoquer Marseille à travers de brefs tableaux. Un texte kaléidoscopique, d’une grande finesse, embrassant pourtant la ville dans toute son ampleur, sa diversité, son passé et sa modernité, entre histoire et mythologie.Une iconographie inédite : cartes originales des surréalistes (Max Ernst, André Breton, Victor Brauner ou encore André Masson), images d’archives et photographies contemporaines de Tadeusz Kluba.

L'Esprit de Marseille

Après une grave maladie, Franz-Georg est amnésique et doit réapprendre qu'il est Allemand, que son pays est en guerre, que son père dirige un grand établissement et que sa mère l'aime autant que sa patrie. Avec comme seul témoin de son passé son ours Magnus, à l'oreille brûlée, il part à la recherche de son identité. Prix Goncourt des lycéens 2005. Suivi d'un entretien avec l'auteure.

Frères

Résumé

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