Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Dar-î-Nûr - Vallée de la lumière

Voici le journal testamentaire d'un homme à l'agonie, un poète qui n'a plus de souffle que dans les mots, plus de vie à brûler que par les mots, et qui leur cède tout. La force désespérée qui s'exprime ici est d'une beauté à couper le souffle. C'est un appel d'air dans l'incendie, qui déplace tout discours, le condense et le violente à bouche que veux-tu ; qui retire toutes ses chevilles à la langue, convoque tous les rythmes, mêle tous les styles, toutes les voix. Une "agonie d'encre... - mais oui en boucle". Nous sommes prévenus : ce n'est pas un poème, c'est un brûlot poétique, un cri, un hymne à la vie, la vraie, celle qui passe la mort. A côté de ce texte terrible et bouleversant, combien de romans peuvent se tenir debout, combien ?

L'antagonie (journal 2007-2008)

Pour s'arracher aux limites, au tassement des sensations et des aspirations. Pour atteindre la pensée, l'espace de sa formulation, sa texture dans un champ de présences ineffables où se tisse le jeu des apparences. Loin de la poésie des petits décomptes réalistes, loin des pensées rationnellement éduquées qui pendent en lambeaux sur le monde, Le Gai Désastre ne vise pas un ordre représentatif mais les mouvements d'éclosion de l'être, leurs atolls, leurs intervalles, leurs échappées. Il atteint ce que la philosophie n'a jamais su reprendre à la poésie : sa nature de pure pensée en émanation, sa genèse par germinations lentes, par fulgurations ; ses replis et débords qui se vivent et s'ouvrent à même la chair. Le Gai Désastre fut publié une première fois en 1980 (aux éditions Christian Bourgois), mais il est radioactivement de 2012, de la vingt-septième dynastie Perse achéménide, ou contemporain à venir de + 3704. Pour atomiser les fondements illusoires du principe d'identité. Pour relancer avec grand style l'énigme éternelle de l'impermanence, de l'être, du langage. Serge Sautreau, né en 1943, est décédé en 2010.

Le gai désastre

Les Vertiges, lors, déboîtés des neiges futures aux pulpes acides d'aigus matins, delta des ronces du dedans, baguaient d'une voltige la robe transhumante des poisons. Les Épaules lacrymales hypnotisent l'agonie fine des parures d'avalanches. Le livre, où, L'Enfance, comme un vitrail vide, de voyelles glissantes gantait saintement une Naissance, torride, aux ourlets de polaires incantations, l'âme a lave d'améthyste, la nuit inflige des filons clos.

Les épaules lacrymales - Et autres poèmes

De l'apparition, de l'extase et du gouffre : salut, Aventure ! Voici onze nouvelles pour sonder, ainsi que quelques leurres en forme de duvet noir sur montage à double collerette. Avec trente-deux humains - à Tlön, à Bougival, à Bort-les-Orgues, en Bourgogne, en Uqbar ou en Inde comme dans l'Arc des Volcans - entre voie du héron, milan royal et ombre rouge. L'imparable : telle est aussi, plein réel, l'expérience à laquelle est abruptement convié celui qui tient le fil. Ou le fouet. Sur l'Yonne, La Seine, l'Erzeroum, la Dordogne ou la Bhaïravî, de Tsad Jaldour au Lac des Cascades, l'eau est ciel, et le ciel passe, à travers l'eau, comme au-dessous de l'eau. Rien que du souple, du remous, du secret bien gardé. Rien qu'un reflet parmi les profondeurs. Tout s'effacera - sauf la vision. Ici rôde la pêche absolue. Après vous mon cher Goetz...

Après vous mon cher Goetz

L'exil, l'hors de soi et des autres : prendre le vertige à la bouche, mordre comme si de rien n'était, s'inventer de beaux assassinats, mêler des mémoires aux déserts la main coupée sur un bouton de rose. Moulées à cire perdue, les statuettes de l'esprit dansent sur un tapis de squelettes et de braises. Un peu d'acide dans les lyriques va décaper la voix, sortir l'oil de l'os, ménager quelques plaisirs, et désigner l'ivresse sans vin sans verre et sans lèvres.

Squelette-braise

Avec Serge Sautreau, la parole entre en révolution : on y retrouve les communiqués venus du Chiapas, tandis que des derviches dansent sous les étoiles ; on y entend le souffle profond des fables vraies qui affrontent les délires de l'histoire, tandis que résonne un rire fragile et clair, hors norme : affranchi.

Le Sel De L'Eden

" Nous sommes en 2034. Moi, Nicoléon, quatre-vingts printemps, en retraite depuis deux ans après un quart de siècle à la tête de la Transe comme au sommet de l'Europe, je vous parle avec mes tripes, avec ma ferveur du pouvoir. Je rédige mon journal de bord dans la rage d'y revenir. C'est vrai, je suis obsédé. Obsédé d'histoire. Obsédé de pouvoir. Obsédé de stupre. Obsédé. Le pouvoir, c'est la contrebande du sexe, et la sulfureuse Zénaïde, avec sa bouche en feu et ses coulisses de ministère ivre, m'y aura initié. Dès 2007, j'ai mis le peuple au pas et mes calomniateurs à l'ombre. Je suis un héros libéral - que dis-je ? je suis Le héros libéral. Mon règne a fortifié la précarité perpétuelle, l'absolue liberté du commerce, la démocratie durable. Grâce à moi, les entrepreneurs ont joui d'une marge de manœuvre inégalée jusqu'alors, et l'ignoble cloaque salarial a été ramené à sa place : dans son cloaque, précisément. Je suis l'homme du Travail et de la Grande Concurrence. J'ai totalement privatisé l'économie. Le monde me doit ses bénéfices. Sans moi, il aurait coulé à pic dans la fainéantise. Rien ne saurait donc empêcher mon retour. Bientôt, sous peu, Nicoléon vous reviendra ".

Dar-î-Nûr - Vallée de la lumière

Résumé

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