Salvador Dali - Radioscopie du 4 janvier 1971

Je n'ai jamais fait le compte de mes multiples idées fixes. Je sais seulement que je n'échappe à leur éventuelle tyrannie qu'en les laissant se combattre entre elles... L'idée fixe que j'ai retenue, c'est une idée acquise, contractée comme une scarlatine. Je songeais à cette magie, à ce don qu'avaient certains hommes d'imaginer, d'insuffler à des créatures, nées de leur seul et mystérieux pouvoir, une vie plus vraie que la vie même. Mais voici qu'une autre idée fixe vient me distraire et réclamer sa part. Elle est certainement abusive. Elle est accidentelle, accessoire, liée qu'elle est à la circonstance ; elle va jusqu'à jouer sur les mots. Qu'on me permette pourtant de céder à son appel, puisque aussi bien elle m'a requis. souvent jusqu'à m'accaparer. pendant un peu plus de quinze ans. L'Académie, multiséculaire, n'en est pas à un perpétuel près. Elle a les siècles pour elle. Elle est sage et magnanime. Elle ne m'en voudra pas, écrivain que je suis et soucieux comme nous tous, même ceux qui prétendent le contraire, de laisser l'ombre d'un sillage sur l'océan du temps sans rives, d'avoir changé de perpétuité.

La perpétuité

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Parler... parler !

Vahé Katcha vient de serrer la main de deux frères qui ont la corde au cou. Une minute plus tard, ils sont pendus. Que lui ont-ils dit ? Quelles ont été leurs dernières paroles ? Il a failli assister également à la mort de Gide et de Jouvet, mais il est arrivé trop tard. Katcha nous livre ici des pages sereines, des réflexions optimistes. Quelle différence existe-t-il entre un nouveau-né et un centenaire ? Faut-il avoir peur de la mort ? Vous êtes invité à cette balade qui n'a rien de sinistre. Au contraire. C'est la mort des autres qui laisse des traces. Car, toutes réflexions faites, il n'y a aucune raison pour ne pas accorder une chance à la mort.

Laissez mourir les autres

Qui d'entre nous n'a pas la sienne ? Avouée ou dissimulée, rafraîchissante ou lancinante, inattendue ou prévisible, elle se love en nous selon ce que nous sommes et nous exprime en nous rongeant ou en nous émerveillant. La collection IDÉE FIXE donne l'occasion à tous les écrivains d'énoncer sans détours le secret dont ils ont nourri jusqu'ici sournoisement leurs livres. Aucun risque d'appauvrir leur inspiration en vidant leur cour et leur sac : l'idée fixe a de la ressource et qui croit l'épingler ne fait que lui donner du lustre. A nous donc les essais brillants issus d'humeurs talentueuses et longtemps refoulées. "Pour tout vous dire..." il n'est pas de meilleure promesse aux lecteurs désireux d'en savoir toujours davantage.

Ça ne peut pas durer

Je ne suis plus un guérillero, même si j'en ai retenu l'ardent désir de liberté. La Révolution ? Ras le bol ! Je vous cède mon carnet d'adresses si l'aventure vous tente. Vanessa ? Vous connaissez ? Non ? Vous appartenez donc aux 77, 82 % des Français qui ne lisent aucun magazine. Elle était de toutes mes nuits d'adolescent. Elle a été de toutes celles des hommes de partout. Vous l'avez certainement possédée dans un rêve ou l'autre. Elle est là. Bien vivante. Chez moi. Je la touche. Elle m'embrasse. Un goût de lilas. Je frôle son sein. Guevara se retourne dans l'humus de l'Altiplano. Bobby Seale se masturbe sur sa paillasse de la prison de Chicago. Habbache court se jeter nu dans le Jourdain. Castro sort de sa cartouchière la photo de Jacky Onassis à Scorpios. Viens, Vanessa ! Ils te découvriront bien, un matin... M. H.

Foutez-moi la paix

Le petit homme et le grand journal : un témoignage, une photographie dont le déclic vient toujours du cour. Et puis, surtout, un portrait, tendre et lucide, d'un Petit Homme qui eut et garde sa place parmi les Grands.

Le petit homme et le grand journal

Attention !... N'allez pas confondre mes sorciers avec ces vulgaires jeteurs de sort qui d'ailleurs ne jettent rien du tout. Non. Surtout pas. Les miens sont estimables. Ils honorent l'humanité. Sorciers sans but lucratif ne sachant que lancer sur le réel une pincée de merveilleux. Mes faribolants amis chercheurs de merveilles. Mes faiseurs de sortilèges qui m'ont donné le goût d'agrémenter le raisonnable. D'aimer les fins heureuses. Ce qui est parfaitement logique : si on venait les chercher, mes sorciers, mais c'était pour arranger des faits déplorables ! Ils étaient tellement serviables et si bienfaisants. C'est grâce à eux que mon enfance est truffée de mirobolants souvenirs. De rencontres mémorables. De vies parallèles... Troublants ? Oui. Un peu effrayants ? Parfois. Inoubliables ? Toujours. C. A.

Mes sorciers

Le petit poète du Canard Enchaîné est un amoureux des mots. Il les prend, les reprend, joue sur eux, avec eux, les tourne, les retourne, les caresse, les pénètre, les fait exploser dans tous les sens, tout leur sens. Le mot le plus banal peut devenir avec lui un mot d'esprit, un mot d'amour, un mot d'elle, un mot cour... Ah ! les mots cris ! Sigmund Freud disait (mais pas aussi bien que l'auteur de Et Alors et oilà et de la Légende des siestes) que, chez l'homme, jeux de mots et érotisme, tout converge.

Salvador Dali - Radioscopie du 4 janvier 1971

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