Aucune ville au monde n'est agréable lorsqu'il faut y mourir. Le Vicomte, Vigo Curucci et Sophie font pourtant ce qu'ils peuvent pour que Tossen continue à vivre... Ce n'est pas qu'ils lui soient particulièrement attachés, mais ils ont des projets qui le concernent. Des projets que, d'ailleurs, Tossen ignore. Ce qui vaut mieux. Car ces projets, il ne les aimerait pas.

Tue, vicomte

Il y avait des semaines que ça durait. Il y avait eu Istanbul, Genève et Athènes. Chaque fois le Vicomte et Vigo Curucci avaient cru qu'ils le tenaient et chaque fois Max Momuy leur avait glissé entre les doigts. Mais cette nuit, à Gênes, ça allait être fini. Cette nuit allait être la dernière de Max Momuy...

Cette nuit, vicomte

Un agent secret au cynisme flegmatique, un capitaine de gendarmerie légèrement phallocrate et une femme commissaire de police définitivement féministe sont censés collaborer pour empêcher un attentat dont on sait que le spécialiste qui doit le commettre est déjà arrivé dans le secteur. Un spécialiste dont on connaît le nom de code, la couleur des yeux et la teinte des cheveux... mais qu'on ne réussit pas à coincer. L'attentat lui-même est apparemment irréalisable. Et pourtant...

Peut-être demain, Vicomte

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Tchao, vicomte

Pendant quatre ans, Tob avait rêvé, caressé, chouchouté la mort de Dino. Il y avait pensé le jour et la nuit... Ça l'aidait à vivre, d'imaginer mille manières différentes, lentes et atroces, de faire crever Dino. Ça l'apaisait.

Les malfaisants

Le Vicomte et Vigo Curucci avaient tout organisé pour que rien de ce que ferait ou dirait Manfred Marbach ne leur échappe. Après quoi tout devait se dérouler dans le droit fil de la logique. L'ennui c'est que la vie n'en a rien à fiche de la logique... Ce qui rend le métier d'agent de renseignements particulièrement pénible.

Écoute, Vicomte

Nous nous levons tous les deux, et Richard va ouvrir. Dans l'encadrement apparaît un Oriental aux yeux bridés et à la face chiffonnée. Poliment, il demande : - M. Richard Blosset ? - C'est moi, répond l'ingénieur. Sur quoi la main droite de l'autre émerge de la poche de son imper, alourdie par un Mauser 9 mm. Il n'a pas le temps de pointer son arme que retentit un plouf ! assourdi, et la face de notre Oriental semble se déchirer sous nos yeux. La balle qu'il vient de recevoir dans la tête l'a pris de biais, lui faisant sauter tout le devant du crâne. Un peu de sang et de matière grise gicle alentour, et ce qui reste du gars tombe sur le palier.

Un cercueil en acajou

Un nommé Victor, à la fin de la guerre, avait compris que le réseau de résistance qu'il commandait pourrait, en temps de paix, lui rendre de grands services, et il avait continué à jouer le double jeux. Mais il avait tort, le nommé Victor.

Tue, vicomte

Résumé

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Critiques

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