Petits crapauds du temps qui passe

Ici, les poèmes délimitent d'innombrables espaces : le corps - le sien et celui des autres - fait figure de pavois ou de continent proche. Il ne constitue pas un tout, mais une infinité de régions toujours neuves, de petites patries intimes. Le corps, dans la maison, vit dans la coque d'un navire pétrifié. Bien sûr, la maison contient toutes les maisons, avec leurs infimes labyrinthes, leurs corridors sans fin. Paradoxalement, elle englobe aussi le pays tout entier, devenant maison commune, maison de passage. L'on reconnaîtra, dans ces poèmes-ci, la Wallonie et ses paysages en filigrane. Le cour du livre ne serait-il pas cette incantation où vit la Batte, qui n'est autre qu'un célèbre marché du dimanche matin, à Liège précisément ? Quant aux tumultes, ils ne font qu'aviver vertiges et désastres.

Corps, maisons, tumultes

Thorax

Dormir Sept Ans

Il faut lire et relire Jacques Izoard. Toute son oeuvre. Aussi souvent que possible. Et ce Vin rouge au poing, le déguster lentement. Tout s'y trouve. La voix qui fait d'une vie une vie d'écriture, les grands souffles de l'enfance, quand on était nombreux, joueurs et musiciens. Tout vient de là. Lire Jacques Izoard, le découvrir ou le redécouvrir, c'est se réapproprier la dimension magique des mots, faire l'expérience d'une littérature qui n'apporte aucune réponse mais qui ne cesse de surprendre, d'intriguer, d'émerveiller, de titiller. Ses mots se faufilent en nous et, dès le moment où ils s'y trouvent, ils n'en bougent plus. Il ne nous reste alors qu'à les déguster lentement. Comme un très doux vermouth. Mieux : un succulent Chianti.

Vin rouge au poing

Osmose perpétuelle ; 4 entretiens

Le bleu et la poussière - Poèmes

Ces courts poèmes, d'origines très diverses, qu'explorent-ils ? Celui qui écrit ne peut le dire. Et d'ailleurs, qu'écrire ? Les mots appellent les mots, comme, parfois, le sang appelle le sang, pour le saccage, ou la vie immédiate. Poèmes de la rupture, où la part de jeu est, de temps à autre, évidente. Certains textes refusent toute lecture ; le sens importe peu. D'autres, au contraire, à dessein, avec obsession, à travers chatoiements et voyelles, visitent les lieux les plus communs. Qu'on ne s'y trompe pas ! A force de dire et de redire les mêmes mots, la voix devient blanche, réduite enfin à ce qu'elle n'aurait jamais dû cesser d'être : elle-même. Ici, les souvenirs sont rares et confus. Quelques noms de lieux - Bacharach, le Nalón et les Asturies, Liège et la Meuse, le pays wallon - frêles repères d'une mémoire incertaine, réels cependant. Je n'est pas je, c'est celui qui, celui que. Qu'importe ! La phrase casse, l'encre se perd. Le mot douceur reste le mot douceur, et le corps qu'on décrit est le corps qu'on aime, le sien sans doute. Derrière le mensonge du poème, certains mots, peut-être, évoqueront la vie pauvre, la seule, aujourd'hui, digne d'être vécue.

Voix, vêtements, saccages

En-dehors de ces mots-ci, que désirer, qu'exiger ? C'est poussière de bleu, de bel encensoir, axe de vitesse à la pointe du sang. Tout tourne autour de ce seul vocable : corps !

Petits crapauds du temps qui passe

Plus de livres de Jacques Izoard

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques