Entre 1943 et 1944, Villeneuve-Saint-Georges doit aux ateliers du chemin de fer d'être une cible stratégique de choix. . Cette position honorifique, dont ses habitants se : passeraient fort bien, est due à l'époque - celle de l'occupation avec ses séquelles de couvre-feu, les tickets, de marché noir et de bombardements, En attendant que ce temps passe, il faut. bien vivre. Et autant que possible vivre bien, dit la jeunesse Bernard, principal héros de cette histoire, songe-t-il à quitter son emploi dans une pharmacie afin de jouir du bon air, ce qui implique de garder un coeur libre (et cynique, naturellement). Mais, à dix-sept ans, on n'est pas toujours dû pays qui, par bandes de garçons et filles entre seize et vingt ans, flirte,.danse et se gave gravement de jazz en se donnant l'air swing.

Banlieue sud-est

«J’aime le vélo. Comme dans pas mal d’histoires d’amour, il ne me le rend pas beaucoup. Ce n’est pas grave. Ce n’est qu’une femme, une jolie femme, ce beau vélo de creux et de bosses. Capricieux et brillant. De soleil et de pluie. De larmes et de joie. Avec lui, s’il y mettait un peu du sien, j’irais jusqu’au bout du monde.» Caustique, fantasque, provocateur, avec une sensibilité toujours à fleur de peau, René Fallet rend ici un hommage appuyé à la bécane, au biclou, à la bicyclette, le vélo, la Petite Reine. En son honneur, il créa en 1968 une pseudo-course cycliste, les Boucles de la Besbre, au règlement particulier puisque les échappées étaient interdites, le vainqueur connu d’avance et les arrêts bistrot obligatoires. Publié en 1992, Le Vélo est réédité par les Éditions Denoël à l’occasion du centième Tour de France. Agathe Fallet y a ajouté quelques textes de l’auteur publiés dans différents journaux de l’époque.

Le Vélo

«Faire l'amour à la fille qu'on aime, j'avais oublié, mon Dieu, que c'était le seul signe que Dieu, parfois, adresse aux hommes du plus haut de ses cieux. J'ai déjà vu des fidèles, à l'église, gober quelque hostie de série. Je n'ai pas vu leur visage s'illuminer pour autant. Ils regagnaient leur place en trottinant, comme si rien en eux ne s'était produit du miracle tant vanté. (...) Faire l'amour à la fille qu'on aime, c'est un sous-bois l'été, la barrette d'étain qu'un torrent accroche à pic à la montagne, les coucous de Sénart et de Mortefontaine, les senteurs du verger, c'est Dieu dans toute sa puissance, toute sa rareté. (...) Ce n'est pas blasphémer. C'est plutôt honorer le Seigneur que de lui prêter ce visage. Je suis heureux et même Bienheureux de l'avoir entr'aperçu.» C'est ainsi que Régis, le narrateur, parle de la passion et de l'amour. Il témoigne. Heure par heure, rendez-vous par rendez-vous, il évoque le temps de la rencontre et celui de la trahison, le temps de l'éblouissement et celui de l'éclipse. Entre violence et pudeur, entre révolte et tendresse, il inscrira tous ses souvenirs. Premier volet d'une trilogie qui se poursuivra avec Y a-t-il un docteur dans la salle ? et L'Angevine, L'amour baroque tient à la fois du roman et du journal intime. C'est peut-être le plus pathétique et le plus maîtrisé des livres de René Fallet.

L'Amour baroque

«Sans amour on n'est rien du tout», dit la chanson. C'est une des vérités de Régis, le héros de L'Angevine, qui passe son temps à conjuguer le verbe aimer. Au moment où il va rencontrer pour la première fois Christine, il est encore amoureux de Marthe avec laquelle il a rompu. Il n'est pas heureux, cet auteur dramatique à succès qui ressemble comme un frère de souffrance au romancier René Fallet.Christine est une jeune femme de vingt-neuf ans, belle, mariée, mère de trois enfants et vivant à Angers. Elle a aimé Régis avant même de le connaître. Elle l'aime à travers son oeuvre et sa gloire. Et s'offre à lui dès le premier jour. Il n'aime, lui, que l'aventure qu'elle lui offre. Leurs rencontres deviennent de plus en plus fréquentes, les lettres de Christine de plus en plus délirantes. À tel point que le mari s'inquiète et obtient un rendez-vous de Régis. Mais que peut-on contre ce raz de marée ? Tour à tour violent, goguenard, romantique, lucide, tendre et émouvant, René Fallet crie et décrit cet amour fou avec ses tripes. C'est à la fois un rire désespéré et un sanglot.

L'Angevine

«Blaise Poulossière sortit de sa poche l'immensité d'un mouchoir à carreaux. - C'est moi qu'à présent je fais cuire la soupe, le lard et le ragoût, confia-t-il à sa femme qui reposait là, devant lui, à l'intérieur du caveau de famille. - Le monde sont fou, ma pauvre vieille, le monde sont fou... Il se moucha fortement, ce qui fit s'égailler des mésanges perchées sur une croix.»

Les vieux de la vieille

À voix basse, sans ces sensibleries qui vous hérissent le poil, sans la traditionnelle mièvrerie du printemps, des fleurs et des petits oiseaux, Linda Bastide nous conte l'amour d'une femme de quarante ans et d'un gosse de dix-huit ans. Amour sans issue, mais ni plus ni moins que les autres. Ces choses-là n'arrivent qu'à nous, jamais au voisin de palier. Ce livre m'a donné à boire et à rêver. Laissez-moi rêver, le temps d'une cigarette, avant de le refermer. Le temps frêle d'un battement de cour. Il n'est que cela : un battement de cour.

L'insolence du lundi

L'attaque du roman est bénie : "Ce fut en allant voter Pompidou que Frère Grégoire rencontra le péché". Diable ? : désobéissant au supérieur de son abbaye bour-bonnaise, il vote communiste puis part vivre d'amour et de saint-pourçain frais. Pour autant, Grégoire Quatresous, ci-devant ouvrier agricole, ne jette pas sa vocation aux orties ? : dans la joyeuse langue du cru, il célèbre les bienfaits divins d'ici-bas, allant jusqu'à fonder une abbaye rabelaisienne.
Et toute une France rurale et gaillarde, rétive au satané progrès, reprend vie. "Ce trappiste à bonne tête de Bourvil, a écrit Brassens, La Fontaine et Marcel Aymé l'auraient aimé comme un frère". Alors relisons cette fable drôle, cette farce épique, ce trésor aujourd'hui oublié de littérature populaire. Et rendons grâce à René Fallet.

Le braconnier de Dieu

Les copains d'abord ! Le cri de ralliement de son ami Brassens pourrait servir de sous-titre au nouveau roman de René Fallet, un livre où le vin de l'amitié coule rouge et dru. Ce Beaujolais nouveau touche Fallet de sa grâce et fait jaillir comme jamais sa verve, sa gouaille, sa sensibilité à fleur de style. Le quartier général des copains : le «Café du Pauvre», bistrot vieillot et charmant de la banlieue parisienne. Les copains : quatre mousquetaires du zinc qui forment une sorte de bande à Bonnot de la chopine. Refusant le monde tel qu'il est devenu, ils lui offrent une maligne et haute en couleur résistance passive. Comment Camadule, Poulouc, Captain Beaujol et Debedeux échappent superbement au métro-boulot-jus de fruits, c'est le thème de ce roman tonique et salutaire qui nous conte, en une pétarade de bouchons, leurs aventures cocasses, savoureuses. Un Beaujolais d'une grande année.

Le beaujolais nouveau est arrivé

Vous n'avez jamais vu l'aube. La vraie. Pas celle du premier train de banlieue. Seul le pêcheur sait le goût exact du matin, le goût du pain et celui du café de l'aurore. Il a, seul, ces privilèges exorbitants. Né subtil, il n'en parle pas. Il garde tout cela pour lui. C'est un secret entre le poisson et lui, l'herbe et lui, l'eau et lui.

 

* Poisson, roseau pensant dans les roseaux, je te salue ! Tu mérites, plus que la guêpe, un coup de chapeau.

 

* Un soleil d'Austerlitz monte sur Jaligny ébloui par tant de gloire et de lumière. Je pêche dans une toile de Monet. Me voilà au Salon de l'Été, accroché à un mur de verdure.

 

* J'habite tous les châteaux d'eau. J'aime toutes les pêches. Toutes les rivières. Tous les canaux. Tous les étangs. Je peux même pêcher le poisson-chat, ce Frankenstein des eaux, dans une mare de ferme, lancer ma ligne entre deux canards. Je pourrais vous raconter mes très modestes histoires de pêche jusqu'à la nuit, mais c'est déjà la nuit.

 

* L'oiseau bleu file au ras de l'eau, sur coussin d'air. Ça, c'est une loutre et ça, c'est une bécassine. Il pleut à peine sur la rivière, si peu que l'on pourrait croire qu'il s'agit des ablettes qui moucheronnent. C'est le soir. Déjà le soir. Des gouttes d'angélus tombent d'un peuplier.

 

RENÉ FALLET

Banlieue sud-est

Résumé

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