Ce peu de soi

Visages vivant au fond de nous

Quai des mariniers

Avec Pratique de l'effacement, rien pour tempérer cette évidence : nous apparaissons dans un cri puis disparaissons à petit feu par soustractions successives, écrire n'est qu'une manière de descendre les choses dans leur tombe. Inutile de se retourner, les corps vivants butent sur les morts, l'instant est toujours à la peine, le moment ultime attend son heure sur l'autre versant du noir. On n'apprivoise pas le temps, on ne démesure pas sa peau, il n'y a pas même une lueur d'" inespoir ", cette misérable pirouette philosophique quand le rata sert à froid sa honte, sa peur et sa stupeur, sa fatigue, ses attentes et ses accablements, son aphasie... D'images glaçantes, il n'y a... / que des têtes vides fuyantes / dans le vent des rues, en axiomes atroces, nous sommes / ce que chaque pas / nous retire, Michel Bourçon s'efface, mais ses mots font mouche et font mal tant leur force est de parcimonie, leur acuité à la hauteur de leur retenue. alors un conseil, n'ouvrez pas ce livre s'il vous reste quelque illusion sur le réel, si l'incurable n'est pas votre rosaire.

Pratique de l'effacement

Un dialogue saisissant entre un poète et un peintre, deux voix sans concession qui peignent une humanité mise à nu…

Jean Rustin, la vie échouée

Le vide de Michel Bourçon c'est le vide de l'être c'est la lumière éclaboussante à la fen/être de la page blanche : parfois, une fenêtre s'ouvre en nous, libère des ombres… Le poème apparaît en un rideau de quelques lignes, en prose dense, qui cherche à travers les mots les lueurs vacillantes dans les yeux… d'un être aimé et le sens qui sans cesse se dérobe… afin d'y découvrir un visage [qui] peut nous sauver et accueillir le monde.

Demeure de l'oubli

Le recueil poétique Le vent souffle sur nos traces depuis toujours de Michel Bourçon touche au coeur des lectrices et des lecteurs par sa propension à saisir ce qui nous fige, dans un quotidien minuscule et pourtant infini. Le temps s'arrête à la fenêtre, à l'intérieur de nos têtes, l'oiseau trace sa route, strie le ciel, et le poète, tel un peintre pointilliste, rassemble toute la vie contenue dans ces signes pour nous rappeler que nous vivons et nous vibrons encore, nous lovant dans la sensation de chacun de ses poèmes.

Le vent souffle sur nos traces depuis toujours

Tôt éveillé à l'écoute d'autrui, l'auteur se complaît dans une sorte de machination du monde, mais une " claire " machination, laquelle tinte à nos oreilles et nous stimule la vue. Il s'agit plus précisément de cinéma poétique quand Michel Bourçon songe à la femme. L'infiniment petit n'est pas épargné d'observation, le poète clignant des yeux en évoquant les caniveaux qui débordent jusqu'aux nuages " suicidés ", tout cela avec l'esprit du dormeur en situation comme en recul (univers photographique avec des longueurs et même des langueurs de champ). Tout est miroir et, en même temps, tout est démenti, y compris notre propre solitude suspendue dans la ville entre les fleurs, les hirondelles et les pots d'échappement ! Parfois l'interrogation perpétuelle se fait angoissante dans une ambiance précisément découpée au très fin de l'Universel. On hésite entre le sourire et le masque, l'arrêt cardiaque ou la pluie qui ravive un tic-tac à l'état latent, comme quand on attend quelqu'un pour toujours en sachant parfaitement qu'il (qu'elle) ne va plus jamais venir. Cet ouvrage nous inspire une réalité de paliers et d'ascenseurs qui ne voisinent pas entre eux mais où la moindre parcelle d'humanité trouve éclat à travers pratiquement n'importe quel prétexte.

Les rues pluvieuses n'iront pas au ciel

Dans l'intervalle d'une vie ordinaire semée d'attentes, il s'agit de contempler ici le for intérieur d'un homme, sa " descente l'intérieur accompagnée de rêveries ", une gravitation dans l'intime.

Ce peu de soi

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