Je vais bien, ne t'en fais pas

Le best-seller d'Olivier Adam, dont a été tiré un très beau film avec Kad Merad et Mélanie Laurent, enfin en édition pédagogique !

Deux ans déjà que son frère Loïc est parti, peu après que Claire a obtenu son bac. À son retour de vacances, son frère avait disparu, sans raison, sans un mot d'explication. Bâti autour d'un secret, ce très beau livre d'aujourd'hui transcrit magnifiquement l'émotion et la douleur de jeunes gens fragiles.

C'est l'heure où tout bascule, où les failles se creusent. Les enfants dorment, innocents, et le couple fatigue ; on oublie dans l'alcool et la mélancolie le froid du monde. Prof, chauffeur de taxi, infirmière, ex-taulard, vivent ces moments suspendus. Ces nuits de solitude opaque, et s'imposent l'effort de tenir, invaincus, jusqu'au lendemain : passer l'hiver en somme.

Passer l'hiver

Le jour, il enterre les inconnus.
 Le soir, il boxe. solitaire, paumé, à bout de nerf, Antoine encaisse de plus en plus mal. les coups, le chagrin des autres, la mort de son père, l'enfance qui s'enfuit, sa soeur claire qui s'éloigne, chef, son entraîneur, qui s'apprête à mettre les voiles.., tout le touche, tout le met à terre. alors tonio boit, fume, soliloque, chiale, baise, cogne, et se cogne aux murs. mais la vie n'est pas un ring.
 S'il n'y prend pas garde, il risque de tout perdre : son travail, ses amours. et sa liberté.

Poids léger

«Caroline n'existe plus que dans nos têtes, dans nos souvenirs et dans nos larmes. » Caroline est morte. Il y a un an déjà. Elle avait quinze ans quand sa vie a basculé. Ça s'est passé lors d'une fête entre copains. Elle était là, bien vivante. Et la seconde d'après, elle n'était plus qu'un corps désarticulé sur le béton. Depuis, chacun de ses amis témoins de la scène, apprivoise sa peine, vaille que vaille, dans son coin. Et la vie continue. Il y a Titou, qui déraille un peu; Sophie, qui refuse d'oublier de peur de trahir; Nico, l'ami d'enfance, celui du premier baiser; Marilou, qui a déménagé et refait sa vie; Alex, qui essaie de vivre pleinement et tout de suite, malgré la culpabilité... Chacun d'entre eux vient de recevoir par la poste un carton d'invitation frappé d'une petite croix grise. Ils sont invités samedi à la messe anniversaire et vont se retrouver après un an de deuil. A partir de 12 ans.

La messe anniversaire poche

Marie se sent perdue. Son mari, ses enfants sont le dernier fil qui la relie à la vie.

Ce fragile équilibre est bouleversé le jour où elle rencontre les " kosovars ", ces réfugiés dont nul ne se soucie et qui errent, abandonnés, aux confins de la ville.

Négligeant sa famille, Marie décide de leur porter secours.

Et de tout leur donner : nourriture, vêtements, temps, argent, elle ne garde rien pour elle. Entraînée par une force irrésistible, elle s'expose à tous les dangers, y compris celui d'y laisser sa peau.

Avec ce roman, Olivier Adam nous rappelle que la violence qui frappe les plus faibles est l'affaire de chacun. Et trace le portrait inoubliable d'une femme dépassée par la force de ses sentiments.

A l'abri de rien

" J'avais trop bu et Pialat était mort. J'avais appris ça dans la soirée. Les petites dormaient à l'étage. Après le repas je les avais bordées. J'avais eu un mal de chien à les laisser seules, là-haut, dans le noir de leur chambre, à m'arracher à leurs visages paisibles, leurs fronts pâles, leurs mains fines posées sur la couverture. "

Ils sont sonnés, lessivés, cassés. Un souffle suffirait à les faire tomber. Chauffeur de taxi, infirmière, ex-taulard ou vendeuse dans une station-service, peu importe : ils restent invaincus.

Avec ce recueil, Olivier Adam s'impose d'emblée comme un nouvelliste hors pair.

Je suis la fille du chanteur. La fille seule au fond des cafés, qui noircit des carnets, note ce qu’elle ressent pour savoir qu’elle ressent. La fille qui se perd dans les rues de Paris au petit matin. La fille qui baisse les yeux. Je suis la fille dont le père est parti dans la nuit. La fille dont le père a garé sa voiture le long du fleuve. La fille dont le père a été déclaré mort. Celle qui prend un avion sur la foi d’un cliché flou. Celle dans les rues de Lisbonne, sur les pentes de l’Alfama. Qui guette un musicien errant, une étoile dépouillée d’elle-même, un ermite qui aurait tout laissé derrière lui. La fille qui traverse les jardins, que les vivants bouleversent, que les mots des autres comblent, la fille qui ne veut pas disparaître. Qui peu à peu se délivre.

Je vais bien, ne t'en fais pas

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