Un médecin chef psychiatre captivé par les écrits d'un psychopathe criminel succombe à la tentation d'être caressée par lui.

La peau des femmes

Econduit par sa maîtresse, Marcel décroche son fusil et s'en va chasser les femelles qui lui ont pourri la vie... Du bovarysme au masculin ?

Monsieur Bovary

Une femme battue attend le retour de son mari alcoolique qui n'a pas bu ce soir-là.

Battue

La mésaventure d'un petit commerçant du sexe dont les projets d'expansion ont été brutalement contrariés par la concurrence sauvage.

C'est qu'il voulait causer, ce con ! On cause pas quand on a le canon de mon gun dans le trou de son nez, on chie dans son froc. Il devait avoir des Pampers, ma parole ! Il nasillait des choses que je pigeais même pas. Ses yeux disaient : « T'es pas cap ! » C'était la guerre. Ah ce con, il était pas de taille, sa tête a explosé, ça m'a fait des salissures. Ginette, elle a dit : « C'est-y-pas malheureux de gâcher un si beau costard que j'ai payé à la sueur de mon cul. » J'aime pas quand elle cause de cette manière pas élégante pour une dame du goudron. Elle a sa bouche qui se tord, ça lui fout des rides.

Max Obione affectionne la langue verte aux accents surannés évoquant un autre temps où prospéraient les « julots casse-croûte ». Sa nouvelle est en quelque sorte une parabole dénonçant d'une manière cocasse le capitalisme sauvage et la mondialisation. Un must du genre !

EXTRAIT

Mais Ginette, c'est ma gagneuse, un béguin à douze piges, ça laisse des sentiments. Elle aussi, elle en pince pour mézigue depuis la communale à Rocroi.
La preuve ? Elle n'a pas moufté quand j'ai ramené Azhor un matin à la maison. Je l'avais ramassée à la station Lille Métropole, tout de suite j'avais vu son potentiel à cette pas farouche. C'est le privilège des vieux briscards dans mon genre, amateur de beau sexe, que de sentir ces choses. Trois boniments qu'elle n'entravait pas, mais voix de velours, une enfilade d'apéros, avec oil de velours, les mauvaises langues prétendraient que j'avais emballé parce qu'elle avait la dalle et savait pas où crécher. 

À PROPOS DE L'AUTEUR

Max Obione s'est emparé du noir sur le tard afin de donner libre cours à son tempérament libertaire. Dans ses polars et ses nouvelles, ce jeune auteur tardif revisite les archétypes du genre. C'est un franc-tireur des lettres qui, se reposant du noir un temps, met du rose à sa palette. Sur le chemin de la littérature érotique, il commence à semer des cailloux libertins. Mais le noir demeure sa couleur de prédilection.

Une diagonale criminelle à travers les States.

LIBERE SUR PAROLES APRES AVOIR PURGE DIX ANS de pénitencier, Mosley J. Varell coule des jours ternes dans un coin reculé du Montana. Il vivote en écrivant des scénarios de dessins animés. Gougou le kangourou, c'est lui. Astreint à pondre des histoires à décerveler les mômes, on vient cependant de lui commander le  scénario d'un biopic sur le romancier David Goodis. Un matin, il reçoit une lettre postée de Louisiane. Il a reconnu l'écriture, c'est celle de son père qu'il hait depuis toujours. Mais pourquoi Varell décide-t-il de partir le retrouver ? Ayant la phobie de l'avion, il entame une grande diagonale routière. La fatalité, un temps en sommeil, l'entraînera à ponctuer son périple de meurtres comme autant de cailloux blancs que Le Nain, un détective teigneux lancé à ses trousses, saura ramasser.

Max Obione fait le noir, le noir profond, sans rémission ni lueur rédemptrice ; dans un roadmovie paroxystique et crépusculaire, il conjugue "no future" à tous les temps de l'imparfait de l'existence. Ce roman a été nominé aux Trophées 813 parmi les 5 meilleurs  polars « français » en 2010.

Scarelife

Chaussée de ses bottes rouges, la petite chatte fait des prodiges pour couronner son maître. Librement inspiré du Chat botté de Charles Perrault.

La chatte bottée

Il n'y a pas plus indépendant que le journaliste Bob Mougin. Le reporter havrais n'a pas son pareil pour fourrer son nez dans les affaires douteuses et les révéler dans Web Hebdo, le journal alternatif qu'il a lui-même monté. On n'est jamais mieux servi... Quand un parc éolien surgit dans les vertes prairies du pays de Caux, il n'hésite pas une seconde, enfourche Rosalinde, sa moto mythique, et part prendre le pouls des autochtones. Tandis qu'à la ville, des oiseaux décapités viennent ensanglanter la jolie place de la mairie, à la campagne, quelques rétifs s'opposent à l'implantation des géants ailés, qui défigurent le paysage et vrombissent à rendre fou. Ils osent mettre en question le tout éolien pourtant prôné comme une alternative crédible au tout nucléaire : de véritables criminels climatiques. Et si le criminel était ailleurs ?

Barouf

Fiction ou réalité, un auteur de polar est en plein trip... Une mise en abyme piégeuse... 

ÇA FAISAIT LONGTEMPS qu'il n'avait pas croisé sa gueule dans un miroir. Un temps. Immobile. Puis je lève le nez de mon clavier et relit la dernière phrase que je viens de taper. Les yeux me piquent. Sur l'écran, cette phrase est déjà morte, je le pressens. M'est avis qu'elle frise le poncif, j'ai déjà lu mille fois ce genre de phrase, je l'ai déjà écrite autant de fois. Une impression ? À quoi est-ce dû ? Je ressens un grand coup de mou dans ma corde à noud, depuis hier. Dans le mental. Pour le reste, j'ai la tremblote, je devrais modérer le Redspeed. Elle monte, la crise, je la sens qui m'escalade. La proximité de l'échéance en est la cause, comme chaque mois, lorsque la date à laquelle je dois livrer approche et qu'il me reste encore deux cents pages à tartiner. Quitte à cuisiner une daube, autant qu'elle ait un peu de goût.

Qui est finalement le héros de cette nouvelle ? L'écrivain ? Son personnage ? ou encore un troisième larron caché en embuscade dans la chute qui vous retourne l'affaire comme une crêpe ? Max Obione pousse l'art de la nouvelle à son paroxysme dans son style si délicieusement hard-boiled à la française.

Les gros mensonges

Les céréales qui leurrent envahissent la plaine... les papys flingueurs font le ménage !...

« Cette terre est morte, elle est stérile aujourd'hui, l'abus des techniques productivistes a ruiné la fertilité de nos plaines, cette terre épuisée ne donne qu'à la condition qu'on la gave de semences pré traitées, d'engrais à haute dose, de produits chimiques de toute sorte. Et ce, pour n'obtenir que des grains de qualité médiocre pour l'alimentation humaine... ».
Le plan suivant montrait une manif. Au premier rang, sous une banderole, on reconnaissait Mornand aux côtés de Septeuil. Daphné Mornand interrompit le visionnage. 
- J'ai peur qu'il lui soit arrivé quelque chose. 

Une enquête menée tambour battant par un flic haut en couleur et fort en gueule en compagnie d'un juge qui se dessale, tous deux à la retraite. Ils s'en donnent désormais à cour joie pour débusquer les salauds en appliquant la loi, la Leur !... Max Obione nous donne un polar jubilatoire et écologique, enfin presque question méthode...

La peau des femmes

Résumé

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Critiques

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